Los lunes que te debo

Y al final mi vida no era tan horrible

2012-02-15T00:29:00.001+01:00

Te juro que pasaba por aquí,

como pasa el aire bajo las faldas de las secretarias,

que no tenía intención alguna de encontrarte

ni de que existieras

incluso cuando te vi pensé que eras otra,

cualquier otra,

y no mi vida.

Luego un amigo de esos que se tienen

por casualidades alfabéticas,

me preguntó aquello de:

- ¿Que tal tu vida?

- Mi vida, mi vida es realmente preciosa. Contesté.

Se fue fingiendo una sonrisa calle abajo.

Nunca entenderé porque la gente es más feliz,

si comparte la tristeza.

El caso es que mi vida tiene los ojos verdes

y yo no lo sabía

y cuando sonríe se come toda las oscuridad de la noche de golpe.

Resulta que mi vida cuando camina,

apretada a los edificios de las calles

donde pienso besarla algún día,

su culo baila a dos orgasmos por minuto.

A tres si la pienso sin bragas.

Parece sacada de las manos de un dibujante disney

una noche que se pasó con el deseo.

Realmente preciosa de veras.

Como lo amaneceres de las playas de Cádiz,

o el pie de Salma Hayek en cierta película de zombies,

como ver nevar tras los ventanales de tus ojos

o el preludio cualquiera antes de un beso.

Algo así.

Y es cierto que pasaba por aquí,

como una gota de agua pasa por tu pezón izquierdo,

que si alguien me hubiera dicho,

tu vida espera el autobús y no fuma

y lleva botas planas de esas

que no avisan cuando llega el deseo,

si me previenen de que mi vida

es tan paisaje de nadie

y tan sueño de todos,

o es tan bonita que duele

hasta el aire que respira y no te toca.

Seguramente hubiera cogido otro camino para no verla.

Pero ahora que está ahí delante,

haciendo con su goma del pelo

el truco de enamorarme hasta el odio,

ya no puedo hacer otra cosa que amarla.

A mi vida,si,

tanto y de un modo tan intenso

que es la primera vez en cuatro años

que le tengo miedo a la muerte.

Azul infierno

2012-02-03T00:27:00.000+01:00

Lo único que quiero es correr

y que cualquier recuerdo de ti

se asfixie junto a un bordillo

a tres galaxias de distancia de mi vida.

Debo ser el eslabón perdido entre el mono y Adán

y ella una mujer de esas

a las que quieren hasta las suegras.

Por eso quizás ahora,

debería arrancarme tus adjetivos

con pinzas de tender la ropa

y del hilo cualquiera de tu pijama rosa

colgar mi cadáver,

que mi cuerpo se columpie de tu ausencia.

Que el desamor parezca un juego de niños

y no el fallecimiento de un hombre.

Y cuando hablo de morirme,

no estoy hablando de la muerte

si no de la parte de mi vida que te llevas.

Junto a mi colección de suspiros,

justo al lado de mi ultima risa,

en medio de aquella lágrima que se me cayó

cuando llenaron a Clint Eastwood de acero

en aquella película sin héroes,

está tú "siempre" cubriéndose de polvo.

Y aún así todavía me emociono

cuando en el espejo del baño

tu nombre y un corazón crecen sobre el vaho.

Es lo mas mágico que pasa entre estas paredes,

desde que hiciste clik sobre la puerta

y desapareciste.

Un truco muy viejo por cierto.

Muy viejo y muy sucio.

Los dos sabíamos perfectamente,

que en una relación cuanto más fuerte es el portazo,

más intenso es el amor.

Pero a un clik,

no hay modo alguno de agarrarse.

Los chirridos de las bisagras,

son los insultos de las mujeres

que ya no volverán.

Esta maldita casa tiene un eco

y me duele el idioma de las puertas,

como violinistas de barcos hundidos

sacando a flote todas mis miserias.

Y maldigo,

aquellas canciones que pusiste en mi pecho

antes de arrancarme el hígado a base

de penúltimas copas en bares,

donde los besos huelen a látex y a fracaso.

Cuando el dolor se hace rutina,

el amor se evapora

como lágrima en la ducha.

- Serías la última persona del mundo a la que amaría ahora.

Eso dijiste.

No reproché nada,

porque exactamente a mí

también me ocurre lo mismo.

Que soy la última persona,

a la que amo.

De flotar y otros vuelos

2012-01-24T21:38:00.002+01:00

1

Existe cada vez que la pienso.

2

Mirarla es como caer al vacío eternamente,

se parece a flotar pero con esa sensación de vértigo infinita

que dan los edificios de Nueva York.

3

Es aquella de allí,

bueno seguramente no la ves,

a primera vista no es la típica mujer

que sale en los sueños de los hombres.

Sin embargo,

ocurre que solo desde que la sueño,

me siento hombre.

4

Es verano ella.

Toda.

Su vientre es como una ciudad costera,

su ombligo una isla,

sus pechos los salvavidas para después del naufragio,

imagino que deduces ya donde empieza la orilla.

Pues una vez nadas hacia dentro,

el mar, el de verdad, sin ella

te parece una ofensa.

5

Tengo una terrible necesidad de que me haga daño,

que me muerda,

o me clave un tacón en el pecho,

que abra una herida en mi piel

con el tamaño de su nombre,

o me cuelgue de la lámpara

y haga carretera secundaria

esta espalda de paso de peatones.

Cualquier cosa que la haga real e intensa

y no sea otra pasión de esas

que deja notitas en la nevera

y besos de buenos días en la mesita de noche.

Algo que duela de verdad.

Como el amor.

6

Si alguna vez se me ocurre hablar de su boca,

si en algún momento soy tan estúpido de hacer metáforas sobre ese infierno

que antecede a su garganta,

si soy capaz de decorar su sonrisa con algún adjetivo,

no os estaré mintiendo,

solo será otro intento fallido de expresar la realidad.

7

No recuerdo cuando fue la primera vez que la vi.

Pero si en que momento aprendí a mirarla.

8

La pienso cada vez que existe.

Siempre.

Poema para ignorar tu ausencia

2012-01-12T21:51:00.000+01:00

Debería estar cómodo en este poema

ponerte tu mejor vestido,

tus zapatos mas altos,

la mirada aquella que solías usar para acabar con la tregua,

quizás una flor en el cabello

así como al comienzo de una primavera,

o tal vez cogerte una cola bien apretada

de ejecutiva a punto de mandar al paro

al ultimo trabajador honesto de su empresa.

Bragas por supuesto,

los tangas son tan ofensivos para mis ojos

como las camisas blancas en los entierros.

Las uñas de rojo y ningún perfume

que altere tu verdadero aroma,

si acaso, unas mínimas gotas de vainilla por el cuello

para orientarme cuando me pierda

en el laberinto de tu vientre.

No dirás te quiero en ni un solo verso,

al menos con la lengua,

podrás usar los ojos y la pelvis,

las manos, la cintura o los muslos,

usarme a mí también como prefieras.

Como barco a la deriva de tus ojos,

como un jersey que te pervierta el frío,

como mentira cruel o como sueño,

incluso como hombre si deseas

llegar antes a la cita del orgasmo.

Y en este poema serás mía

y habrá huelga de taxis en las calles

y autobuses ciegos a tu paso.

Haremos el amor hasta que acabe

y luego volveremos a empezar,

serás abecedario y yo palabra,

seré perro de nadie y tu collar

seremos un plural interminable.

Un mar inmenso en la ventana del salón

nos desayunará cada mañana

y tomarás el sol desnuda en la terraza

y follaran de memoria los vecinos

las curvas peligrosas de tu cuerpo.

Seremos acróbatas de la encimera

en posturas que no existen todavía

mientras silba la olla express con disimulo

una canción que nos recuerde a nuestra infancia.

Y nunca más dirás adiós,

ni se harán maletas a lo Mary Poppins sobre la cama,

no existirá París ni un tal Yanick

borrará mi nombre de tu agenda,

mis apellidos de tu árbol genealógico.

Siempre significará siempre.

¿ Lo entiendes ?

Siempre,

como una condena.

Y no como una palabra usada

para eternizar un momento.

Y ahora mientras te despierto con un beso

y sonríes como aquella tarde en que el mundo,

se paró para nosotros en un beso

de cuarenta y cinco segundos.

Te propongo que te agarres a mi vida,

que no dejes mi destino a la intemperie

y de un salto te me subes por el cuello

y me abrazas diciendo dulcemente

que sí, que este es mi poema

y no puedes negarte.

Y cerramos el futuro bajo llave.

Yo a Nueva Zelanda y tú a la mierda

2012-01-04T23:18:00.000+01:00

Aparqué los besos en doble fila,

tenía prisa.

¿Alguna vez te he hablado de Nueva Zelanda?

Está tan lejos que ni tu recuerdo

puede alcanzarme.

Decía Tim Robbins en Cadena Perpetua

que el Pacifico no tiene memoria.

Es jodido que tu alma gemela

sea un océano.

Adentrarse en sus aguas debe ser

como follar con tu hermana.

En doble fila,

tenía prisa por llegar

a ningún sitio.

La chica rubia se llama Mery Sue

y no ha dicho te quiero ni una sola vez en su vida.

Tiene los ojos tan profundos que si los miras directamente

ves la fecha de tu muerte escrita en árabe.

Bebe sola,

duerme sola

y a veces folla conmigo.

Pero del amor ni rastro.

Llegaba tarde,

tenia cita con nadie,

por eso aparqué de este modo.

Nadie vino, claro,

como siempre.

No hay un solo punto de Nueva Zelanda

que esté a más de ciento veinte kilómetros de la costa.

Y cuando la tierra se agita,

parece que el mundo baila

una canción de deep purple.

Decía Mery Sue:

Como digas un puto diminutivo en esta casa,

te arranco los huevos con las manos.

Tiene pinta de niña buena,

de esas que se acuestan a las once

y no se olvidan nunca, nunca, nunca,

de rezar un Padre Nuestro.

Pero luego te follaba con tanto ímpetu

que dudabas si lo que habías hecho hasta entonces

tenía algo que ver con el sexo.

De esos que tienen las orejas enormes

y mueven la cola a todo el mundo,

de esos sin raza ni nombre,

un perro de mendigo, a eso me refiero,

pensó que mis besos eran basura

y se los comió.

Y yo, sin besos,

no sé qué otra cosa podría darte.

Aunque lo mismo ya no vienes,

son las once y quedamos a las nueve

de un enero como este...

del año pasado.

En Auckland las mujeres mienten en ingles,

prometen con los ojos

y aman para siempre porque siempre

solo dura trece minutos.

Desde el monte Cook puedo ver

mi vida sin ti.

Y no es tan horrible.

También puedo ver mi vida sin mí

con un sólo paso hacía al vacío.

Pero eso no es nada emocionante.

Ahora mientras "Hijo de puta",

que así se llama el chucho que se comió mis besos,

mueve la cola en el salón,

yo pienso en Mery Sue,

en mirarla tan profundamente a los ojos

que al menos conozca mi epitafio.

Y luego si eso,

ya veo lo que hago con mi vida.

Feliz navidad (aunque feliz, lo que se dice feliz, tampoco es que sea)

2011-12-27T14:48:00.000+01:00

Debes tener las bragas rosas con lacito

y el pubis suave como la nata que decora

algunos yogures de chocolate.

Debe saber a platónico, a imposible, lamerte los tobillos,

a dormir hasta las tantas, la curva de tu espalda.

Debe ser perverso colgarse de tu cabello,

como una película de Belladonna sin Belladonna,

debe olerte el cuello como huelen las sábanas de las putas

dos minutos antes del pacto de la carne.

Me bebí la penúltima en un bar de esos

donde las mujeres se cambian el nombre

como los niños los cromos en los patios del colegio.

Luego anduve calle arriba por avenidas

iluminadas, hasta el insomnio,

al fondo se oían cohetes,

era navidad y sonreír,

un truco de magia.

Sí hay regalos para los niños malos,

lo que no hay son regalos para los niños pobres.

En los contenedores de basura hay comida para media África,

dos perros urgan en la intimidad de la familia Martínez,

son bolsas azules de esas perfumadas,

Toby, así deduzco que se llama el de la mancha negra en el lomo,

nunca había cenado pavo hasta entonces.

Mañana va a amanecer igual para todos,

las hijas tendrán resaca,

las madres, miedo,

un gordo ficticio con barba ficticia

colgará en la percha su disfraz de pedófilo,

Toby moverá la cola con más energía que nunca

y el niño que fui mirará por la ventana,

por si acaso el mundo se ha parado de repente.

Como en un beso.

Seguramente en París se duplique la venta de postales

y abrazarse sea cotidiano y falso

como una película de Almodóvar,

y giren las nóminas y el cartón del paro

en torno a un árbol comprado en un chino.

Y tú dormirás en una canción de un cantautor borracho,

rodeada de peluches que miran a los ojos

mientras tus zapatos, a los pies de la cama,

recuentan la distancia entre nosotros.

Respirarás ajena a este universo

que he creado para tenerte cerca,

con tu pijama amplio de evas y manzanas

y unas bragas rosas con lacito,

para atarme bien los sueños a tus manos.

Clack click clock

2011-12-13T21:00:00.002+01:00

No sé si es poesía lo que nos madruga a veces,

a ti que estás hecha de ese plástico de pompitas

y a mí que me moldeo a tu antojo

por llevarle la contraria a los espejos.

No sé si regalarte mi espalda

o un verso que nos encierre en el futuro,

si rogarle claustrofobia a tus muslos

para huir de las luces de las calles.

Soy un niño con la raya en medio

que se enamora de la guapa equivocada,

mientras tú pasas por mi lado

con la boca llena de minúsculos besos

y no te veo.

Pero ahora,

quería decirte que te pareces tanto a ti misma

que ya no me acuerdo de ella.

Ni de nadie

que no seas tú.

No hay un solo maniquí en toda la ciudad

que parezca una señora,

que no te extrañe si un día

te hago un escaparate para ti sola

y les muestro a las niñas pijas de papá

lo que realmente significa ser mujer.

A mí no me apetece otra cosa

que ser el azul de tu acuarela,

nacer de un garabato de tus manos

y me pongas un apodo que al oírlo

me haga hombre que te quepa en un bolsillo.

Yo te llamaré ocaso

y serás la esposa de todos los cornudos.

Y yo tu amante.

Que no te extrañe si un día,

enfermo de narcolepsia al olor de tu almohada

o invado con cloroformo tu toalla para el pelo

y te hago el amor como si estuviéramos muertos

bostezándonos en las pesadillas que tienen otros.

Te vistes,

me aprendo los colores de tu armario

por orden cronológico del hambre,

lamerte en verde,

amarte en blanco,

hacerme rojo,

follarte.

En todos los colores.

Te vistes,

tus bragas suben apresuradas a ese lugar

donde el invierno se confunde

y el mar es lengua.

Y si quieres también te lo regalo.

De plástico de pompitas de eso estás hecha

y aprietan mis dedos por tu piel

adictos al sonido de tu cuerpo

sabiendo ambos otra vez ocaso mío

que te has vestido para nada.

La mujer eclipse

2011-11-28T21:27:00.001+01:00

Supongo que ser infiel debe ser como votar a la derecha.

No lo sé.

Me gustaba pensar que su silencio

era porque su labio de arriba

estaba enamorado de su labio de abajo.

O viceversa.

Pero la realidad es que ya no quería hablarme.

¿Te he contado alguna vez

el miedo que me da

no morirme de repente?

"Desamor mío

si llego tarde a mi próximo cumpleaños

quiero que soples la velas por mí

aunque sea en un suspiro

(De alivio)

Y que me pidas...

que me pidas

de deseo"

Supongo que el amor

debe ser como romperle los cristales

al banco que te niega la hipoteca.

Quizás menos romántico, no lo sé.

Querido diario:

Me estoy desenamorando de todas las mujeres a la vez

y creo que es por su culpa.

Está hecha de retazos

es tan bonita,

que en cualquier momento resulta

que era mentira

Y va a ser jodido coserme por dentro.

Las únicas heridas que jamás son cicatrices

siempre son por causa de alguna mujer

por eso decir su nombre

es como ir a la guerra.

Y perderla.

A retazos, de veras

como cuando el cielo está recién pintado

por ángeles borrachos,

o aviones poéticos trazan líneas

que se parecen a su espalda.

- Al próximo eclipse invito yo- Eso dijo.

Luego se sentó en mi cara.

Yo pensaba que la luna era otra cosa

más fría quizás o menos dulce.

¿Cómo explicarle al mundo

que romper las farolas de mi calle

no era un acto de vandalismo,

si no una firme intención de que el ocaso

fuera el preludio de sus muslos?

¿Cómo contarle a mi psicóloga que oscuridad

era sinónimo de orgasmo?

Que respirar era un insulto.

Le crecieron caracolas por el vientre

todo estaba turbio

y una ola del tamaño de mi tristeza

me mojó por dentro.

Era un océano.

De ahí viene este naufragio.

Este nadar contra mí mismo.

Supongo que la soledad, al fin y al cabo,

no es otra cosa que esperarte.

Ahora,

aguardo a la noche medio desnudo,

para que me folle,

hasta dejar preñado el alba de luces

que se parezcan a tus ojos.

Y por un momento,

otra vez,

la vida haga una tregua con mi sombra.

Y te encuentre,

en algún rincón de mi memoria.

Y más gracias

2011-11-24T02:19:00.001+01:00

http://theblogenflor.blogspot.com/2011/11/de-laura-y-otras-muertes.html

Gracias

2011-11-22T02:32:00.001+01:00

http://bletisadas.blogspot.com/2011/11/el-placer-de-la-lectura.html

http://la-pixelita.blogspot.com/2011/11/de-laura-y-otras-muertes-de-ernesto.html

El hombre lluvia

2011-11-16T22:32:00.003+01:00

Introducción

- ¿ Ves? Eso es una nube con forma de corazón.

Le digo señalando un montículo espumoso del cielo.

- Y esto - Dice ella pasando el índice por los labios- Una boca con forma de nube.

¿ Has besado alguna vez una nube? Me pregunta.

Niego con la cabeza, ella me coge del cuello de la camisa sin dejar

espacio para que el aire se escape entre nosotros.

- Ven, te enseñaré el cielo pero por dentro. Afirma.

Y su boca de nube me cubre la lengua.

Y luego comienza a lloverme.

EL HOMBRE LLUVIA

Tenía las piernas largas como vacaciones en el infierno,
empezabas en los tobillos
hasta llegar a las rodillas
y una vez allí ya habías olvidado el resto
y tenías que comenzar de nuevo.

Era como girar eternamente en una rotonda.

- Los hombres con paraguas son unos cobardes- Dijo.
Subiéndose sus medias de fulana.

Fue en ese momento cuando comencé a tragarme las tormentas
y no he tenido sed desde aquel día.

Ni ella hambre.

A veces me muerde por dentro,
parecen cosquillas pero son perros
comiéndose mis órganos.

Luego ya no soy nada
hasta que vuelve a nombrarme.

Y soy todo.
Suyo.
Pero todo.

Ni idea de esas mitades que se suman.
Yo soy uno completo que me resto
hasta el vacío absoluto si ella quiere.

Las piernas como vacaciones en el infierno.
- De ida por favor- Le digo a sus ojos.
Y me muestra un paisaje de rodillas
que había visto anteriormente en algún sueño.

Quién no te ha observado caminar no entiende
que se puede morir de música.

Que la vida puede ser un baile
si el clack clack click de tus tacones
golpean los acordes de mi lengua.

Soy las teclas de un piano
que se pulsan solamente si me miras.

Hasta que brilles, así voy a lamerte,
que se te pueda ver en la distancia
como a una estrella,
como un cometa haciendo zig zag entre los coches,
como las luces de un avión en la penumbra,
como un faro que ilumine los atajos
que me llevan de tus manos al bolsillo.

Y del bolsillo a tus cosas importantes.

En la curva más peligrosa de mi corazón está ella,
justo delante de la colegiala rubia
que le enseña las bragas a los viejos,
me sonríe,
parece un dibujo disney
entre tanta cotidiana realidad,
sostiene un paraguas verde
y los charcos a sus pies
sueñan con ser espejos.

Yo a dos metros de distancia
empapado por una nube enamorada
sigo cazando relámpagos con la boca.

Y ya todo lo demás son humedades.

De Laura y otras muertes

2011-11-07T12:44:00.002+01:00

Pues este es mi primer poemario, a mí que eso de encerrar mi alma en un libro me daba vértigo, al final me pudo más el amor a lo físico y tener un hijo de letras, (se parece al padre).

No hubiera sido posible sin la generosidad de Luis Felipe Comendador Sanchez y una amiga suya que me recomendó a él. Todo tan fácil que ni pude ni quise negarme, sin presentaciones por mi pánico a hablar en público (recitar ya ni te cuento) y con la única avaricia de estar en mi estanteria entre Charles bukowski y Efraim Medina Reyes.

Y como no, y sobretodo, empujado por la gente que vierte gratuita y generosamente en este espacio sus palabras de apoyo y que de alguna manera haya conseguido que alguna vez me sienta util.

Mención especial y agradecimiento enorme a Escandar Algeet que se prestó de buena gana a hacerme el prólogo y casi me corro al leerlo. (que coño me corrí)

Para conseguir el libro, (su precio es de diez euros) en principio y ante mi inexperiencia total en este mundo sera por correo certificado o contrareembolso.

Para ello ponerse en contacto conmigo en :

pecadocapital79@gmail.com

También a traves de Felipe en:

http://brutsolidario.blogspot.com/2011/11/de-laura-y-otras-muertes.html

http://sbqsolidario.blogspot.com/2011/11/de-laura-y-otras-muertes.html.

Un abrazo.

Para que el corazón te suene como una cajita de música

2011-10-11T02:37:00.002+02:00

Tu y yo somos héroes a nuestra manera
y nos salvamos el uno al otro
de las rutinas diarias.

No saldremos jamás en las noticias
por hacer el amor al ritmo del centrifugado,
ni por comernos a besos en los ascensores,
no seremos portada de los periódicos
por salvar a una arañita en el lavabo
o ensuciar la alfombra con nuestros fluidos,
pero seremos nuestros
y un nosotros
y seremos un plural de dos mitades
que hará de cada historia cotidiana
una fiesta reservada a nuestro idioma.

Tú, que eres la única guerra justa que conozco,
con esa lenceria de asesinar erecciones nocturnas
y esa boca de acabar con la paz de las sobremesas,
con tres orgasmos en la recámara
y una granada en el coño
a un solo click de explotarme en la garganta.

Tengo de rehén a tu Nancy miope
y un peluche que quiso ser koala
pero nunca pasó de ser un ratón extraño.

Y te los cambio por tu vida.

Que no importa que de esta lucha cuerpo a cuerpo
nos salgan niños obesos,
ni colegialas enamoradas del profesor de química,
que ignoro si nuestro primer bache emocional
será en los pasillos del ikea
y nuestro primer beso sin lengua
será el principio de un fin
al que llaman compromiso.

Estoy listo para poner mi cuerpo en los raíles
si es tu tren el que me pasa por encima.

El desamor no es otra cosa
que aguardar en la estación de la esperanza
el viaje de tu vida.

Y he metido el cepillo de dientes en el equipaje.

Porque el amor son dos cepillos de dientes
besándose en un mismo vaso.

Estoy dispuesto a levantar la tapa
todos los días de mi vida,
a amarte en la pobreza y en la miseria,
en mis migrañas y en tus ataques de lumbalgia,
hasta que una negrita de ojos verdes nos separe.

Me hablas de estrias y varices
y yo solo veo un decorado perfecto de la belleza,
una imagen que existía en mi cerebro antes de ti,
porque antes de que tu no fueras nada ya eras mía
y ahora que eres todo,
rebotas por dentro de mi piel
haciéndole cosquillas al fracaso.

Enseñándome el yo
que me reniegan los espejos.

Te amo.

Como se aman los imposibles,
o un pÓster de Rita Hayworth sobre mi escritorio,
del mismo modo que se ama al mar en pleno bosque,
similar a como aman los taxistas
una excursión de turistas japoneses.

Como se aman dos adolescentes
a la oscuridad de la única farola fundida de la calle.
Así te amo.

Te quiero.

Como se quieren las casas con piscinas,
como quieren los perros a sus amos,
igual que un niño quiere un chocolate,
o un hombre a la mujer de su enemigo.

Como se quieren dos lesbianas
por debajo de la mesa de un restaurante.
Así te quiero.

O quizás más.

Las virtudes del daltónico

2011-09-22T22:52:00.002+02:00

Subo la persiana,
el cielo está indeciso.

(El gris no es un color, es una duda)

Que la violación mental no sea delito es un alivio.

Tomo café, casi negro, como mis pulmones,
en la nevera hay una nota.
"Mañana vendrá a verte la mujer de tus sueños"

Pero siempre es mañana.

Si no tienes enemigos es que no has dicho una verdad en tu puta vida,
si no tienes amigos es que no sabes mentir.

Creo que la culpa de esta sensibilidad que me aturde
es de las canciones infantiles que me azotaban de pequeño,
no saber si Mambrú volvió de aquella maldita guerra
y que ella, la chica de las pecas tuviera que pagar el doble
por un paseo en barca.

Las chicas bonitas lo tienen más fácil,
hasta en el amor.

El amor es un perro que le mueve la cola a todo el mundo
pero se marcha con quién le lanza el corazón más cerca.

(No te fíes nunca de un hombre que tenga como mascota un gato)

Bajo la persiana.
(El negro no es un color, es un secreto)

Me tumbo,
pongo una canción,
suena como si tú tuvieras la culpa de todo el desamor del universo.

Tener una ex mujer es ponerle rostro al odio.

La última mujer que me sorprendió se llamaba Wendy
veinte centímetros de sorpresa exactamente,
no sé donde coño me dejé el orgullo aquella noche.
A la mañana siguiente me lo encontré de rodillas
vomitando en el retrete.
Y de mí y de Wendy ni rastro.

Y es que el maquillaje hace más milagros que ese señor con barba de la iglesia
aunque al final hasta el más ateo clame al cielo
cuando empiezan los dolores.

Y a mí lo que me duele de verdad es no dolerte.
Y no esta jaqueca de pensarte.

Un asesino de erecciones eso soy
cuando apareces por mi neurona sesenta y nueve
y se te sale una teta.

Sigo pensando que lo más excitante del desnudo
es un tirante resbalando por el hombro.
Ni me hablen de los tangas de colores.

Me estoy rompiendo los nudillos
de llamar a la puerta de la indiferencia,
a estas horas antes
venías del trabajo y recopilabas todas mis sonrisas
primero alfabéticamente,
luego por colores,
más tarde las juntabas con las tuyas,
las lanzabas al aire como si fuera una moneda
y desnudos sobre la alfombra nos la follábamos,
tu las mías y yo las tuyas.

Estabas preñada de felicidad.
Y era risa.
No hizo falta visitar al ginecólogo.

Ahora, subo y bajo la persiana,
gris y negro,
espero,
como si hubieras escrito en la suela de tus zapatos
volveré un día de estos
y te pintaré de azul
el cielo de la boca.

Cuando toda tu vida depende de una persona
y esa persona no eres tú mismo
puedes darte por jodido.

Así estoy precisamente.
Jodido y no jodiendo.
Triste.

La tristeza es el único sentimiento más rápido que la luz.

Ahora ha cambiado su foto de perfil,
tiene los ojos mas verdes que nunca,
(el verde no es un color, es una ausencia)
está agarrada a un hombre,
uno de verdad,
de esos que no tienen enemigos,
que respetan las revisiones de los dentistas
y le crecen los pectorales a diez pesas por minuto
y mientras yo vomito una melodía enquistada en mi cerebro
mi orgullo tambaleándose hasta la cocina
arranca una nota de la nevera.

Otra vez.

Almohaditis crónica

2011-09-12T23:21:00.001+02:00

Debería guiñarle el ojo solo a las pelirrojas
y así no parecer que tengo un tic
cuando decoro con mis huellas
estas avenidas del fracaso.

¿Sabías que el vacío interior pesa igual
que si te hubieras comido un elefante?

Lo digo en serio,
pesa mas tu ausencia
que tenerte encima taconeando
una rumba sobre mi pecho desnudo.

Pero tú que vas a saber de vacío
con la boca llena.
(Imagino)

Hace un viento cruel,
de esos que parece que en cualquier momento
va a comenzar a llover ropa tendida.
E intuyo que los pájaros se van a enamorar
de tus bragas
y las nubes del nylon de tus mallas
y la luna del poliéster de tus faldas.

¿Sabías que en el reflejo de un cenicero
se ve un cáncer de pulmón?

Es desde que no me miro en tus ojos
que me hallo enfermedades
que no tengo.

Y otras que no existen.
¿Has oído hablar alguna vez de la almohaditis crónica?

Pues yo la tengo.
Sucede cuando confundes la almohada
con el cuerpo que deseas.

La decepción en las legañas es la almohaditis crónica.

Madre es antónimo de espejo.
- Estás tan guapo hoy hijo mío.

Lo mejor de ser yo eras tú.
Y ahora que tú no me dejas ser yo
ni tú ni yo sabemos lo que soy.

¿Sabías que el ego de un hombre se mide con regla
y a partir de 18 es infinito?

La primera vez que te vi
pensé que eras un dibujo de esos
en los que hay que unir los puntitos
y al trazar la segunda linea
ya estaba enamorado de ti.

Tanto como un diabético de la tarta de cumpleaños de su hermano.
(Suspiros)

Teclear un poema
como si tocaras a piano
la melodía contra al odio.

Tac tac tac
Tac tac tac
Tac tac tac

No funciona nunca pero mis dedos
agradecen danzar justo a la inversa
de lo que dicta mi cerebro.

¿Sabías que es cierto aquello de cuando te mueres
ves tu vida pasar en un minuto?

Yo me he muerto tres veces y todas ellas
has pasado de mí y por mi vida.

Sonaba triste,
como un trompetista a la guitarra,
como un crack en la espalda de una gimnasta vietnamita,
como tu nombre en mi boca.

Sonaba triste tu voz
al otro lado del teléfono.

- Perdona-
Como si una palabra tapara un agujero.

¿Sabías que el amor no se encuentra en la farmacia en cajas de doce?

(Tu que vas a saber si te huele el aliento a mora)
(Supongo)

Le digo a julián.
- Es tan bonita como esa botella-
- ¿La de whisky?- Pregunta.
- La de ron- Contesto.
- ¿Te la pongo?-
- Desnuda por favor.

Y después de la tercera copa
mirando el cielo estrellado en la terraza
desinflo todo mi ego sobre tu cintura imaginaria.

Y luego sigo bebiendo.

Vodafone le informa que el amor se quedó sin cobertura

2011-09-02T00:11:00.000+02:00

Arrancarle las alas a las moscas
para verlas hacer círculos sobre la mesa.
El silencio es muy aburrido si tú eres la culpable.

Solo enciendo la tele para ver el teletexto.
Tauro-Amor.
Una llamada importante te alegrará la vida.

Espero que todos los tauros del mundo tengan cobertura
también los de Somalia
que no tengan nada que llevarse a la boca
pero que tengan un móvil a mano
que les alegre la vida.

(Hay que joderse)

Mi padre dijo:
- Si no crees en dios al menos cree en algo
aunque sea en los planetas-
Yo decidí creerlo a él
incluso aquella vez que me dijo inútil
también lo creí.

Mi padre era el único hombre al que me ha merecido la pena conocer,
igual que tú eres la única mujer
a la que quiero olvidar para siempre.

Capricornio- salud
Quizás una jaqueca altere tus planes.
Y yo me alegro.
En serio me alegro.

Hasta que pienso en que tal vez tu plan de hoy
era llamarme para alegrarme la vida
y entonces una vez más
le confío toda mi felicidad al ibuprofeno.

En fin el amor no es más que un puzzle de dos piezas
que si encaja una con otra
te corres.

Con la misma mirada con la que me observan los perros
de la tienda de animales
me miro a los ojos en el espejo.
Y me doy pena.

Tauro- dinero
Cuida tus gastos o te pasaran factura
pienso en Somalia otra vez.
(Un montón de negritos contando sus billetes
sin más intención que llegar a fin de mes)

Alineo la osa menor
la osa mayor
y el oso panda de tu pijama
y los hago estallar imaginariamente.

Que al menos nos salga gratis
ver una puta lluvia de estrellas.

Un euro,
eso cuesta cambiar el politono de mi llamada
sonará la canción que más te gusta
si el dolor de cabeza te permite
atinar con los nueve números de mi nombre.

Nada.
Eso somos lo que esperamos algo.

Nadie.
Eso soy cuando pierdo la esperanza.

Quererte a esta distancia es tan inútil
como la tabla del cero
y cada vez que multiplico mi vacío
por tu existencia
se me pega tu nombre al cielo de la boca.

Tauro-trabajo
Harás nuevos amigos en la cola del paro.
(Que hijo de puta)

Fumar lo que se fuman los guionistas de esto
debe de ser increíble.

La amistad (ja) me río.
La amistad es aquello que te sobra
si ella lleva un buen escote en el vestido.

Las nueve de la noche
tic tac tic tac tic tac
odio lo relojes con ruido
el próximo que me compre
será silencioso
como tú.

Como mi teléfono
que inerte espera una canción
la tuya,
la mía,
la nuestra,
que nunca suena,
mientras una mosca sin alas
se frota sus patas sobre la pantalla.

Si miras a los ojos de la luna, le ves las bragas a tu ex

2011-08-05T03:26:00.002+02:00

A la luna se le ven las bragas.

La noche parece haber sido sacada
de un cuento de esos para asustar a los niños.

He estado todo el día pensando en ti,
sucede que cuando hago malabares con los verbos
siempre se me cae follar debajo de tu ombligo.

Y sinceramente si hay algo que me joda más que tu ausencia
es que escribir poesía en esta parte del mundo
es estar enfermo de sensibilidad crónica.

Y yo escribo poesía por tu culpa.

Todo el maldito día pensando en ti,
de hecho hasta fui a comprar un helado de esos que tanto te gustaban,
a la camarera le olía la piel a coco,
hubiera pagado por lamerle un brazo
y dejar que las tres bolas se derritieran
formando sobre el mantel
la bandera del país ese al que emigraste
para sacar un notable en anatomía ajena
y un sobresaliente en mi olvido.

A veces como ahora mismo
que me distraigo con el baile de los murciélagos,
preferiría que no hubieras existido nunca
o tener que llevarle flores amarillas a tu tumba
a este dolor de no hallarte aquí a mi espalda.

La noche sufre de insomnio,
se cambia de lado,
bosteza.

Hay ancianos paseando de la mano
por las mismas aceras que una vez fueron nuestras,
hoy el amor tiene más de setenta años
y le falla el corazón.

Pero le late.
¿sabes?
le late.

Érase una vez........... y sus perdices....

Confieso que soy de los que veían peter pan
para tener sueños eróticos con campanilla
y que la primera vez que me masturbé
era caperucita la que tenía la boca grande.

Luego llegaste tú
y todos los cuentos de hadas
se fueron a la biblioteca amnésica de mi memoria.

Le dije:
- Yo nunca he pagado por follar-
y se echó a reir,
la camarera me refiero,
debió pensar que tu eras puta
cuando te veía con aquellas minúsculas faldas
lamiéndote los dedos de la nata.

En realidad no seré yo quién le quite la razón.

Las camareras saben el doble de las vidas que los demás
porque es en una barra de bar
donde se encuentra y se pierde el equilibrio.

Y es cuando te caes
cuando consigues ser tú
por primera vez en la vida.

Todo el jodido día pensando en ti,
todo,
como si de una canción empalagosa te trataras
tarareando tu nombre como un eco.

Fui a ver a las olas romper contra el muelle
y acabe torciendo la vista
ante la primera morena que quiso tostarse las tetas,
el paisaje hace con mis ojos lo que le da la gana,
más tarde seguí calle arriba
a una señora de unos cuarenta años
que meneaba el culo como una diosa del olimpo.

Ha sido el mejor partido de tenis que he visto en mi vida
y aunque no sé cual de los dos cachetes acabó ganando
si tengo la absoluta certeza de quién perdió.

Precisamente yo.
Sobre todo el rumbo.

Una noche perfecta para los asesinos,
hay violadores frotándose las manos en los portales,
ladrones probando las pilas de la linterna
en un parpadeo interminable de luces y sombras,
(y tu madre) ya que hablamos de mentes corruptas
tejiendo tu nombre con hilo dorado
para decorar esa tristeza que la acorrala
de no saber en que parte de la ciudad
su queridísima hija se le des-madra.

- No te me pierdas que no me encuentro-
Y me perdiste
o te perdí.
Jamás supe interpretar esta absurda brújula del capricho.

Una noche para que pase de largo el amor, eso hace.

Yo me tumbo sobre el cesped húmedo de un parque
a verle las bragas a la luna (negras)
mientras tú seguramente te quitas las tuyas (rojas)
en una pensión de nombre ridículo
donde sus dos únicas estrellas
la ponen tus ojos.

Cuando ya no te quiera te llamaré cariño o No escribo todo lo que siento ni siento todo lo que escribo, pero me siento cuando escribo, pa´ no cansarme

2011-07-26T20:12:00.001+02:00

Lo que realmente mantiene vivo al amor es el miedo,
el miedo a perderlo,
cuando ya no hay miedo,
tampoco queda amor.

Sobrevive el cariño claro,
ese animal de orejas enormes
que se revuelca por el suelo
y ladra cuando quiere una galleta.

Y es que estar enamorado es la única enfermedad
que se cura con el contacto físico.

La primera vez que dices te quiero,
te condenas sin saberlo a reiterarte el resto de tu vida,
hasta que las propias palabras pierden su verdadero significado
aunque que le cambies el idioma.

Es triste pensar que los bares de putas
se llenan de hombres que han dicho te quiero esa misma mañana.

La fidelidad es como lanzar una piedra al mar
y esperar sentado a que flote.

El océano esta repleto
de barcos hundidos que pensaron que podían navegar felizmente
y chocaron con esa roca que todos lanzamos alguna vez
jurando en la existencia del para siempre.

Pero cuando se acaba el siempre,
comienza el nunca.

No somos más que el estribillo de una canción de verano
que recordamos entre la nostalgia
y el alivio de que ese ritmo
no vuelva a golpearnos la cabeza.

Y lo cierto que lo que más echo de menos,
es no echarte más de menos.

Cuando el corazón no latía por inercia
y había música dentro y fuera del pecho,
bailábamos sin tropezar con los pies
flotando en el aire,
nuestros cuerpos eran como de goma
y rebotaban por la casa
como pelotitas de colores que conocen
el lugar exacto donde chocar,
donde imantarse
y lamerse los arcoiris
la una a la otra,
hasta borrar la luz
en un off
que se parece a la vida
cuando la vida no te pertenece del todo
y es a medias.

Como el último cigarro de un paquete.

Hay humo,
es lo que queda del fuego,
palabras estiradas a conciencia
diminutivos absurdos taladrando mariposas,
que olvidan el arte de volar
y se posan en el cerebro a hacer un nido,
de rutina.

En el salón se oyen ladridos,
alguien con la boca llena de galletas,
posa sus labios en otros labios,
suavemente,
dejando al miedo bostezar en el sofá
poco antes de su sueño eterno.

Si Nabokov te hubiera visto habría escrito una saga

2011-07-19T00:29:00.001+02:00

La primera vez que te vi
jugaba con dos dedos en tu pelo
mientras dos hombres que te doblaban la edad
desvirgaban mentalmente tu inocencia.

Y lo sabías y en tu sonrisa
se veía porno de dibujos animados.

Y es que eres ese tipo de chica
que aparece en las noticias de la tarde
secuestrada, violada y lanzada
a un descampado cualquiera donde las moscas
se apuntan luego a la fiesta de la carne.

Pero a ella,
a ella no la toca ni el aire.

Ayer te vi de nuevo,
sin ti nunca ha sido verano en estas playas,
aunque el calor derritiera los abanicos
de las ancianas de la calle donde vivo.

El verano solo empieza si me miras.

Apenas te sigues levantando dos palmos del suelo
y mantienes esa mueca de niña traviesa
que mutila a las barbies y se ríe,
Aunque las matemáticas me aseguran
que hace tiempo que desvetirte en mi cerebro
ya no puede considerarse un delito.

Y es que no sabes la multitud de hijos nuestros
que han sido remolino antes de piel
dejándose engullir por el desagüe.

Ayer te vi, si,
deambular descalza por lo platónico
driblando como un futbolista brasileño
el morbo despertado en las sombrillas.
Haciendo pasarelas en la arena
donde el glamour lo inventaba un treinta y seis
que dejaban una mina a cada paso
para que estallaran los sueños de los hombres.

Pero a ti,
a ti no te tocaba ni el aire.

A veces pienso que eres hija del diablo
no se me ocurre mejor manera de tentar al mundo
que hacerte formar parte del paisaje.

Y camino estas calles oscuras
de quince chupar y treinta follar
buscando imitaciones de tu rostro,
o visito los anuncios por palabras
donde tu nombre se ubica
en cualquier mujer sin escrúpulos
que ignora que mientras tú existas
no dejará de ser simple y anónima.

Me agarro al folio con tus dedos
y escribes este poema con tus manos
mientras las mías vuelan para acariciarte el cabello
como aquella primera vez que te vi
en la que sin saberlo jugabas con tu reloj de pulsera
a que la vida siempre me debiera una hora.

Contigo.

No estoy roncando, suspiro fuerte

2011-07-06T12:38:00.000+02:00

Tenía que haberme hecho el muerto cuando te vi llegar
y no mirarte como miran los pasteles de los escaparates
las señoras con azúcar.

No sé puede ser tan bonita con pantalones cortos
y zapatos de esos que esquivan el ruido en callejones oscuros,
mandaste haciendo la estatua todo el glamour
a una pasarela donde halagan en francés
y mienten con los huesos marcados
y reinventaste de nuevo la moda en una baldosa
orgullosa de sostener tu peso.

Hoy me recuerda la radio que debes
haber abandonado a todos los cantautores a la vez,
que estás llenando esta ciudad
de drogadictos y borrachos
y que ya nunca más querrás ser una canción
a pesar de que la música empieza
cuando tú bailas.

! Y joder como bailas!
aunque parezca otra cosa
si cerca se mueven los demás
como animales sin cabeza.

Tienes una trinchera tan ferrea de monosílabos
que ninguna de mis frases logra nunca atravesar
la linea que separa el silencio del diálogo.

Es tan absurdo mover la lengua fuera de tu boca.

Por eso callo,
por eso escribo
desde esta voz sin decibelios
para que me oigas con los ojos.

Y no, no se puede tener tantos argumentos en tan poco espacio,
si fueras una película
habría cubos de palomitas volando por los aires,
refrescos azucarados pringando las butacas
y manos buscando bajo las faldas de la última fila
el significado real de la trama.
De la vida.
Del orgasmo.

Que hasta los guionistas que duermen en mis dedos
darían todas sus ideas al enemigo
por comerte el coño
hasta que volviera a pasar el cometa halley
por delante de tus párpados.

Se tambalean los bolígrafos de mi escritorio
cuando pienso en lo que hace el aire con tu pelo
se garabatean los folios de metáforas
si diviso mentalmente
como se te pega la ropa a la piel.

Tienes a todo tu armario
enamorado de tu aroma.

Y al mío masturbándose en tu ausencia.

Deberías saber que no es casualidad
que suba la marea cuando pisas una orilla,
que se multiplique la espuma de las olas
cuanto más te adentras en el mar
con ese bikini de cine para adultos.

Hay peces fetichistas desde que de un año para otro
por esa maga caprichosa llamada naturaleza
cambiaste las coletas por una trenza.

Debí hacerme el muerto cuando te vi llegar
en lugar de tartamudear tu nombre
como si me hubiera tragado un eco.

En lugar de colocarte en la agenda
de los amores platónicos
entre esa actriz italiana
que descumple los años
y aquella compañera de pupitre
que me robó la voz cuatro años de infancia.

En la cama,
con el corazón contando ovejitas para soñarte
mientras tu boca besa al hombre del saco
en una discoteca con paso de peatones
que rompen los tabiques de mujeres
que no sabrán jamás cual es mi nombre.

Así estoy
sin ti,
despierto,
en plena pesadilla.

Si lloras en una maceta se muere la primavera

2011-06-30T22:37:00.000+02:00

Supongo que el amor es una cuerda
en la que cada uno tira de un extremo
y al final o te cansas,
o se rompe.

Y supongo también,
porque suponer sigue siendo gratis
que ahora no puedes dormir sin tu cocodrilo de peluche
mientras yo de golpe le descoso los ojos
y los guardo en el bolsillo de las cosas que no encuentro.

Nadie me avisó,
ni me enseñaron en los colegios de los que me echaban,
que el odio es como una planta carnívora
que si la riegas a diario
acaba por devorarte a ti mismo.

Un día cualquiera ella (la planta)
que tiene nombre de perra callejera
porque tú la creaste,
te coge del cuello y te zarandea
y se van cayendo todas aquellas palabras que no te dije
aquel minuto fatídico en la que mi vida y la tuya
decidieron caminar en dirección contraria
al propio destino.

"Puta, zorra, si te mueres el descanso será mutuo"

Y no sientes la frase del todo,
o sí,
o no sabes.

Y te das miedo a ti mismo
mientras el mundo gira ajeno
a estos asesinatos imaginarios.

Quizás debería encarcelar mi memoria
a la sombra de tu culpa.

Me pesan los cadáveres
de los hombres que no he sido contigo
y sin ti me pesa la vida
en millones de toneladas de soledad
sobre los hombros.

Igual que se aprietan las calles a las aceras
se apretaba mi respiración a tu pulso
para latir a la vez,
(música)
aquellas noches en que la cuerda estaba tensa
y conseguir el equilibrio era tan fácil
como hallar felicidad en tu caderas.

Observo la persiana bajada hasta el infierno,
la misma que antes inventaba galaxias
sobre tu piel desnuda,
invadiéndola de luces diminutas
como luciernagas hambrientas
y yo,
cuando ser yo era ser alguien
poniéndole nombres eróticos a las costelaciones
que se formaban en el pliegue de tu pubis
mientras le sonreías a la vida
con toda la boca llena de planetas.

Feliz.
Lo realmente jodido es que solo se sabe de la felicidad
cuando tiempo después te engulle la tristeza.

Como ahora,
que sentado en la terraza
con la única compañía de la nostalgia
riego las plantas
que más tarde o más temprano
decoraran mi tumba.

Versión original de la esperanza (traducida a lo poético por inercia)

2011-06-22T23:55:00.004+02:00

- Te quiero eso dijiste-
Y nos comimos las sonrisas mutuamente.

Arañarte con los dientes y morderte con los dedos,
esa espalda,
que es una crítica constructiva de la mía.

Y sí, lo digo en serio,
menos mal que existes,
así no tengo que romperme la cabeza para imaginar
como será la mujer de mi vida.

La pena es que no salgas de una caja de cereales,
o de una tarta repleta de merengue,
que no emerjas de la próxima subida de persiana.
o del toc toc de la puerta que yo elija.

Lo jodido es que no estés donde preciso.
Aquí y ahora desnuda por ejemplo.

O vestida de sombra en la pared
y follarme hasta las tantas tu silueta.

Y eso que yo siempre tuve ese defecto
de no saber follarte cuando te quise
y de no saber quererte cuando follábamos.

Y sin embargo hoy quiero follarte
y quererte....
y follarte otra vez.

Y quiero follar queriéndote
y que me quieras follar
y sin follar,
sin follarnos,
también tu quieras,
quererme.

Y que follemos..........

en todas las conjugaciones que existan
hasta que el verbo ya no sepa su significado
si no se halla en la misma frase que nosotros.

Y que me quieras, claro,
antes y durante.
Y que me quieras luego
y después de luego....

SIEMPRE.

Porque yo antes de ti ni existía
y ahora no soy yo si tú no existes.

Y es una mierda
vivir
sin ser tu vida.

Y ser anónimo si tú
ya ni me nombras.

Y estoy cansado,
cansado de llorar en ingles
en las últimas filas de tu vida
para que nadie me entienda,
cansado de los pañuelos de colores,
de las agendas alfabéticas.
Del silencio.

De darle al play y ver que mi vida va a cámara lenta,
que veo en blanco y negro si no estás
y estoy empezando a maldecir al guionista
que me cuelga el desamor en la solapa.

Porque a mí si tú no vienes ahora mismo
haciendo acrobacias con los ojos,
solo me apetece acomodarme
con un cubo gigante de palomitas
y rebobinar mi vida hasta el principio.

-Te quiero- eso dijiste.
Y nos comimos las sonrisas mutuamente.

Si tu madre supiera lo que haces con la boca ya te hubiera desheredado

2011-06-11T19:09:00.002+02:00

Tu pensabas que yo me acostaría con cualquier mujer
que me dijera que le gustaba lo que escribo,
yo opinaba que tú harías lo propio con cualquier hombre
que te mintiera sobre como te quedaba
aquel vestido nuevo de flores.

Y lo cierto es que una vez más como casi siempre
tú llevabas la razón.

Porque supongo que la fidelidad en mí
no es más que una cuestión de instintos
y después no vale el perdón,
ni la súplica
y las promesas tienen tantos años
que se mueren justo antes
de nacer de mi boca.

Y a ti,
a vosotras,
os basta con lanzar esa frase lapidaria de
"todos los hombres sois iguales"
mientras yo desde una esquina
me observo a mi mismo en los demás
y no me queda otra opción
que rezar muy bajito por la extinción absoluta de mi especie.

Eso hasta que tú apareces
vestida solamente con tu sonrisa.

Porque la única razón por la que me alegra ser un hombre,
es porque tu eres una mujer.
Y no hay más.

Y eso que haces con tu cintura
sin preguntarle a tus tobillos
que tú llamas bailar
y yo no encuentro una palabra para definirlo
eso......
es mi erotismo preferido.

Y esta canción de heavy metal
mi corazón cuando me rozas.

Y tu olor mi hambre.

Y el resto de la casa yo
si tu me nombras.

Podía haberte dicho a tiempo
que ya creía en las mitades,
antes del suicidio masivo de los peones
de este tablero imaginario
que te quería por encima del amor.

Del propio y del ajeno.
Del nuestro incluso.

Que era tuyo aún sin saberlo.

Me dices que es tarde
con boca de doce menos diez
y los alfiles olvidan como se traza una diagonal,
los caballos se mueven al surco de tus iniciales,
desbocados a besar los azulejos
del baño donde haces porno
desde la más íntima ignorancia.

Las torres se derrumban a los pies de tu indiferencia
como castillos creados de la nada
por las mentes infantiles de mi playa
y la dama se masturba en un ataque de lesbianismo
ante el botón que sostiene lo prohibido.

Pero yo creo que ya que estas aquí
deberías hacer algo inolvidable con esta noche,
quererme por ejemplo,
o besarme,
o soplar muy fuerte para ahuyentar los miedos
de perder lo que ni tengo.

Prometo hacerme el sordo mañana con el nuevo sol
cuando llames al taxi desde el pasillo
y lentamente dejes caer el rey
sobre mi vida.
En el último tambaleo.

Y digas jaque mate
de un portazo.

Malabarismos, egocentrismos y otros abismos. Por mi mismo.

2011-05-25T00:32:00.001+02:00

A mi me encanta la poesía
lo que no me gustan son los poetas,
igual que me agrada el alcohol
pero no tolero a los borrachos.

Similar a como me gustas tú
y esa manera de sonreirle a los taxistas
que bien podían ser tus padres.

Hace tiempo que no cuento con los dedos
los meses que nos faltan
para que chuparmela se convierta en un acto cotidiano.
Como respirar.

Y deseo volcarte mi curriculum sobre la cama,
la cama sobre tu vida,
tu vida sobre la mía.

Y decirte lo bien
que puedo hacer el amor sin amor si me lo pides,
el sexo sin sexo si me lo exiges,
dejar que me muerdas y decores
esta piel con las huellas del capricho.
Puedo dejar que me pises,
me mees,
me ensucies,
aceptar tu inicial en la nuca,
lamer el suelo que pisas,
comer de tus manos como un perro,
dejar que me escupas,
me niegues,
me mientas,
que me robes el aire con tu culo,
lamerte las axilas hasta borrarlas,
lo dedos de tus pies
y hasta el ombligo.

Pero no me pidas compartir el cepillo de dientes
porque eso si que me parece una guarrería.

Me gusta la música, lo sabes,
pero esa canción que bailas ahora
se parece demasiado a cierta chica
y pierdo el ritmo del pie mientras te observo
y me tiembla la copa en la mano mientras la pienso
y al final siempre olvido la siguiente melodía.

Y adoro el silencio por supuesto,
pero es cuando lo rompes,
cuando hago orgías con los acordes de tu voz
y me follo todos los decibelios que desprendes,
los violo duramente para que gimas
como una gata asustada.

Es apasionante esa manera tuya de descruzar las piernas
ante la sigilosa mirada de los camareros
que rompen tazas de café
contándote las pecas de los muslos.

O eso que haces con los ojos
(¿parpadeo?)
que parece túnel, paisaje, túnel,
una y otra vez
hasta el éxtasis.

Y claro que podría salir en tu próxima foto familiar
entre tu madre y tu hermana
justo debajo de ese señor al que llamas padre.
Comer arroz los domingos,
ver series de médicos
y películas de el asesino es el mayordomo.
Pintar las habitaciones de rosa,
el salón anaranjado,
regalarte converses de todos los colores,
dormir abrazados,
cantar a tu oído,
peinarte la melena con las manos,
escribirte poemas,
hablar de la lluvia,
matarnos a besos,
cadáveres de labios por el suelo,
y costillas
y vértebras,
disfrazar la lujuria de madame estricta,
de madre grosera,
de niña indefensa.

Serte fiel incluso si lo imploras
desnuda de cintura para abajo.

Pero no puedes pedirme que la olvide
porque eso me resulta irrealizable.

Y eso que me gustan las cosas irrealizables,
las fantasías,
desvestir muñequitas de porcelana,
lamerle los tobillos a princesas
que no hayan salido jamás en un telediario
o ver a Marlene al otro lado de la puerta,
a María al otro lado de mis ojos,
a Isabella al otro lado de la muerte.

Y me gusta,
más que cualquier otra cosa me gusta,
eso de pasar las horas contigo
y que al final siempre acabe odiando los relojes,
los de pulsera,
los de pared,
los de arena que tanto pánico me dan
viendo como se entierran los segundos.

Y sin embargo hoy mismo preferiría
vivir en el gobi
con un viento infernal
agarrado a la palmera de algún oasis
mientras doce escorpiones me trepan por las piernas
a estar sin ti,
otro viernes cualquiera.

Que me hagas daño cuando te vayas,
un portazo aquí,
un insulto allá,
y el amor coleando por la casa
como una serpiente ebria y hambrienta
que huele a distancia como nos hierve la sangre
y se desliza por el suelo
mientras se le cae la piel a trozos.

Y podría mañana mismo
inventar un tobogán que desemboque
en tus labios vaginales
morreándome allí dos lunas seguidas,
o ser un puto koala
y abrazarte hasta que los brazos
se me descuelguen de los hombros.
Y ya no tenga camisetas que ponerme,
ni perchas enamoradas de tus vestidos,
ni cien por cien algodón
rozándote los pechos suavemente.

Y hacerte feliz,
doblarme a tu antojo,
ser de pvc
o inoxidable
o de goma
y estirarme desde tus dedos a tu boca
y volver a ellos
hasta el exilio
de la palma de tu mano
a un lugar más confortable.

Apagar la tele,
volar,
como mariposas que odian aparecer en la poesía,
reírnos de la soledad,
llorar de amor,
de celos,
de rabia,
hasta que el mundo sea un lago.
Un charco inmenso
y nuestro.

Quiero que seamos peces de agua dulce,
lobos de la madrugada,
aviones dorados sobrevolando
los deseos de los cumpleaños
de las niñas con coletas.
Quiero que seamos dos,
luego uno,
más tarde tres
y que lleve tu nombre la tercera
y sea una hija inteligente y visceral
y no nos salga tan zorra como tú.

Por aquello de que el sufrimiento
no nos vuelva a resultar tan gratuito.

Y podría sí, vivir tu vida,
columpiarla,
hacerla divertida casi cómica,
hacerla romántica casi trágica,
actor principal de la carrera de tus medias,
director fotográfico de todas tus calles,
dueño de todos tus orificios,
diagonal,
curva,
vértice,
hombre
y planeta.

O el filo de tus vasos.

Incluso podría olvidarla ¿sabes?
Si ahora que te miro bien,
creo que podría,
si te recoges el pelo así
y me sonríes..
estoy seguro
que
lo
hago.
Ya.

Bésame otra vez un mes entero
y luego prometo contarte
que ocurrió la noche antes de ti
en aquel puente ante la ceguera
de los focos de los coches
y mis pies nadando en el vacío.

Y dime amor también,
de que color es tu cepillo
que hoy más que nunca me apetece
inyectarme tu saliva en las encías.

Plumas en la bañera

2011-05-23T23:45:00.001+02:00

Todo el mundo pensaba que era maricón
porque usaba el abanico con la misma maestría
que una maruja en la feria de Sevilla.

Pero no, no era por eso,
simplemente estaba cansado
de esperar a la mujer de su vida.

Y aprendió que a cuatro patas
era mucho más fácil ser una perra.

Más sencillo odiar entre ladridos.

Recordaba los coches de juguete
atropellando barbies en las losas azules del salón
ante la atenta mirada de un padre
que desde el sofá maldecía sus propios espermatozoides.

Nunca sabía que hacer con las lágrimas.

La primera vez que consiguió amarse
no fue en los ojos de cualquiera
lo hizo frente al espejo
llevaba puestas las medias de su madre.
Y las manchó.

Se llamaba Abigail después de aquello
y estaba enamorada de si misma.

De si misma y de aquella dependienta bronceada
que entre estanterías de cremas milagrosas
y pinturas de uñas de colores
que aún estaban por existir
lo miraba con ojos de desprecio.

O de Neus,
aquella gorda sin complejos
que le echaba de comer a las palomas
siempre la mitad de lo que había en cada bolsa
y que jamás le contestó a un saludo.

No era mujer,
ni media siquiera,
ni hombre por supuesto que tampoco,
el monstruo lo llamaban los gemelos
de la vecina separada del segundo.

El monstruo eso era,
porque nadie usa los ojos para mirar
por debajo de la piel.

-Nadie-
Ladró.

Y lo amaron sí,
cincuentones con barriga
y casados viciosos
con fotos de sus hijos en la cartera
y machos peludos adictos
al aliento de otro sobre la nuca
y lo odiaron también,
rapados al cero en callejones sin salida,
jubilados observadores de obras públicas,
familiares que tacharon su apellido
desterrándolo por siempre de la genética.

Ayer domingo, claro, como debía ser,
cansado y con una profesionalidad
de carnicero de un super
se cortó de un tajo las venas en el baño
dejando su cadáver desnudo
al orgasmo libre de las moscas.

Y una frase con su propia sangre
decorando los azulejos amarillos.

"Hoy ha muerto una mujer
a la que no la dejaron ser hombre.
Ni ella supo"

* A TÚ MEMORIA
QUE YA ES LA MÍA

El amor visto desde dentro (creo)

2011-05-17T21:58:00.002+02:00

Despertar en una cama que no conoces,
en una habitación que no te extraña,
con una mujer que nunca has visto
y sí la has visto,
ni siquiera la recuerdas.
Llamarla por un nombre que no es el suyo
y que ella te responda con adjetivos que descalifican
y seguramente mereces.

Ir al baño vomitar dos veces,
tres,
observar al hombre del espejo
-Te he visto en algún sitio hijo de puta-
El sonríe.

Ella se viste,
tiene el rimmel corriendo una maratón ocular,
no es del todo bonita,
está pálida,
su boca es amplia,
sus labios rosados,
su nariz se asoma al balcón de su barbilla
timidamente,
como con vocación de suicida
pero con pánico.

Le cae el cabello desordenado por la espalda,
es largo,
creo que huele a frutas del bosque,
observo sus axilas desde el lavabo,
me dan hambre.
Mucha.

Quizás desde esta perspectiva
si está linda.

Y es bonita creo.

Me habla como si me conociera de toda la vida,
-Vístete y lávate la cara
pareces un perro vagabundo- murmulla.

Paso por su lado,
no la miro de cerca,
me dan miedo sus ojos,
me visto,
rápido,
como si tuviera una cita con una italiana
para comer espaguetis con las manos.

En el salón una foto gigante decora la pared,
allí está ella,
radiante,
vestida de blanco sosteniendo
un ramillete de margaritas con dedos prestados
de alguna diva de otra época.

Es lo más bello que han visto mis ojos
en todos estos años.
Estoy seguro.

Al lado el tipo del espejo
enchaquetado,
con el pelo brillante por la gomina
y una sonrisa absurda
como si el mundo fuera un lugar confortable,
distinto a este,
extraño,
mejor.

No me despido,
salgo de aquella casa desconocida pensando
que sí,
que era bonita,
mucho,
demasiado quizás,
y ese hombre,
el del espejo,
debería dar las gracias por su suerte.

Tengo manchas de tinta en las manos que parecen sangre

2011-05-16T20:49:00.004+02:00

Dice que es feliz,
que lo consiguen.
Yo no me alegro.

Y seguro que él es un buen tipo
de esos que hacen el amor hasta con ropa
y que la quiere.

Y ella se deja hacer medio sumisa,
tumbada dulcemente en un colchón
comprado a doce plazos de cariño.

El amor sin hipotecas es más frío.

Y no, no quiero que sea feliz del todo
aunque tampoco deseo que él necesite un mapa
para encontrarle el clitoris,
sin embargo si sueño que una noche cualquiera
confunda su nombre con el mío
mientras le mancha la nariz con un orgasmo.

Lo cierto es que ya nada importa.

No importa que sea mi inicial la que falte
en tu agenda telefónica
o que sea una canción la que te recuerde
que fuimos uno antes de cuatro.

Y es que hay que abandonar los aeropuertos
cuando los aviones vuelen más alto que los sueños,
dejar de esperar algún rescate
en los ojos acuáticos de la nostalgia,
huir de los recuerdos que te enjaulan
y no te dejan ver mas cielo que el que se cuelga
de la ventana de las promesas incumplidas.

Y me resulta curioso,
tú que fuiste tinta antes de amor
estés siendo asesinada sin placer
por un bolígrafo sin marca de los chinos.

Y que no se desangre la libreta del olvido
en cada tachón que me recuerda que sonríes.

Eres solamente el garabato
del hijo precoz y deslenguado
que ya nunca tendremos.

Cada verso es otra palada de arena
en el entierro emocional de mi memoria,
ya nunca más serás poesía
ni yo feliz.
Ni el amor tendrá forma de algodón azúcar,
ni serás tan rubia como entonces,
ni el mar tan tuyo,
ni tú tan mía,
ni nada nuestro.

Y no, no quiero que seas feliz del todo,
aunque ni mis neuronas estén de luto por tu nombre....

.....tu nombre tan cansado de mi boca
evaporándose con las últimas gotas de lluvia
de esta primavera fugaz.

Y te mato, no te mueres, yo te mato.

Para que existas sin mí
y yo contigo
exista sin ti
resucitándote.

Es el poema que faltaba
el hasta nunca
de esta tumba que te guarda con cariño
en el folio ciento diez de mis fracasos.

Y hasta pierdo en ti este minuto.

Shhhhhhhhhh.

De silencio.

Poesía: El atajo más corto a tu cerebro

2011-05-11T01:39:00.001+02:00

Perdón a los poetas de verdad, sobretodo a los que ya han publicado algún libro, perdón también a los que leen poesía,
sobretodo a los que leen versos mientras están cagando, perdón a los que aún creen que con un poema el mundo
puede ser mejor sitio para respirar, perdón a los que sueñan conquistar en estos tiempos a la chica guapa
con una estrofa dedicada y perdón a mi madre por levántarle esta mañana la voz, que no viene al caso pero así me ahorro una llamada.

Pd: Perdón a las palabras por usarlas siempre sin permiso y a mi antojo.

POESIA: EL ATAJO MÁS CORTO A TU CEREBRO

Porque la poesía no es subirse a un escenario
y hacer de un pub una iglesia.
Porque la poesía sería quitarle el micrófono al cura
subirse al púlpito
y de un solo poema
conseguir que le tiemblen los clavos a ese señor con barba.
Que la iglesia se convierta en un bar
con un dos por uno en cervezas.

Porque no le veo el lado poético
a robar en el kiosko de tu barrio
y sí en atracar un banco
y desde el edificio más alto de una ciudad cualquiera
lanzar los billetes para que de una vez
por fin llueva al gusto de todos.

La poesía está en los ascensores,
en el tetra brik del mendigo de la esquina,
en el michelín de la señora sin complejos.
No en el tanga asomando por los vaqueros
de aquella lolita sin edad,
ni ver la torre eiffel cogidos de la mano,
ni navegar Venecia al ritmo del brazo
de un gondolero con pinta de actor porno.

La poesía es que tu desnudo
enderece en mi cabeza la torre de Pisa
o barra los escombros de mi vida
tu jadeo compulsivo mientras trepas
mi piel como una gata vagabunda.

No está en el mar en sí,
y sí en verte a ti saltar las olas
con tu bikini minúsculo.
La poesía son los castillos de arena
derrumbados por sonrisas infantiles
o el aroma de tu protector solar
haciendo que se corran las sirenas.

Preñar a la mujer de tu enemigo
mientras el hipoteca su sonrisa
al par cuatro de un campo para socios.

La poesía es saber pedir disculpas,
no golpear con el puño las paredes
ni insultar a tu chica a no ser
que dependa de palabras despectivas
la dulce intensidad de los orgasmos.

Que te corras en mi boca eso es poesía,
que seas fuente o manantial y yo una orilla,
no que exijas mas condón sabor a coco,
que tu boca sepa a mí y viceversa.

No pretender salvar el mundo con dos versos,
ni bajarle las bragas a cualquiera,
no hacer matemáticas la letra
ni esposar las palabras a una métrica
condenando la libertad del diccionario
a una lápida de rimas asonantes.

La poesía es perfumar los vertederos,
que la brisa de levante de mi tierra
altere el orden de mi hambre levantando
tu falda más allá de las mentiras.

La poesía es cicatriz y celulitis
y no entenderá jamás de pasarelas.

Es cantarte al oído una canción
e inventar un ejercito de hormigas
que te bajen por el cuello lentamente.

No el disparo a la nuca
y si de frente,
no los besos en la cara
y si con lengua,
un cigarro para dos en una cama
no una cama para uno y dos cigarros,
no café sin el azúcar de tu axila,
ni trenes más veloces que los sueños,
ni mentiras con sabor a vida eterna.

La poesía eres tú
y quizás por eso
yo me crea alguna vez también poeta.

Espejito, espejito....tú y tus verdades a medias

2011-05-10T00:24:00.000+02:00

Hoy he preferido mirarme al espejo que a tus ojos.

Tus ojos son dos laberintos,
dos abismos al infierno,
mirarlos es como presenciar la muerte de un ser querido
o llegar tarde a tu propio cumpleaños.

Tus ojos gata albina,
niña de bronce sin broncear,
actriz nórdica de mis sueños húmedos
son un prohibido fumar en el salón de mi casa.

Un combate a muerte con mi otro yo,
un poema con rima,
como leer la biblia en la playa
o oir una canción de breakbeat
en el entierro de mi ex novia.

Y estaba allí el espejo brillando
como cuando Gladys
aquella hermosa madura cubana
lo limpiaba con su aliento de menta y fresa
y un trapo rojo que alguna vez en otros tiempos
le había besado el vello púbico.

Y en el espejo yo,
entero,
casi vivo,
navegando por encima de la luz de la salita
con un barco lleno de complejos,
buscándome un defecto,
hallándolo,
sumándolo a una lista interminable,
batiéndolos todos como si fuera un coctel de nombre
"voyaolvidarmequenomequiero"
y lanzándolos por el desagüe
con un leve de despido de odio.

Y de nuevo limpio y perfumado,
con media sonrisa de triunfo,
salir a la calle con el ego
de un quinceañero sin acne
a lamerle los tobillos a la vida
y encontrar una mirada donde verme
sin que duela este ser yo que soy ahora
y olvidarme para siempre de tus ojos.

Y de paso de todos los espejos.

Hoy me duele la voz de no escucharte

2011-05-05T20:36:00.003+02:00

Me da miedo a que llueva
y te mojes
y yo no tenga la culpa.

Creo que lo mejor de todo el silencio de ayer
fue cuando lo rompiste,
tienes música en la risa,
no sé....
¿sabes la canción aquella de Ismael serrano?

Me sentí él
pero tú no eras ella,
eras mejor,
mejor aún que imaginarte.

Podías vivir en Alaska con ese aspecto
pero te gusta joderme
y ser remotamente alcanzable.

Y luego tu rostro allá,
moviendo la cabeza
y yo sacándote parecidos razonables
sin razón,
de actrices de segunda fila.

Incluso me pareció haberte visto alguna vez
en un anuncio de compresas.

Pero te pareces a ti,
sobretodo a ti y solamente a ti
y es a lo más bello que podías parecerte.

Lanzas un beso que se lo come el humo,
hacía tiempo que no fumaba tanto,
me has quitado un año de mi vida de golpe
y sin embargo observándote
cada vez me siento más viejo.

Eres una contradicción tan perfecta en ti misma
que estoy por llevarme la contraria.

Hoy,
incluso mañana,
que aún no tiene nombre
por más que tu sonrisa de columpio en movimiento
idee algunos de esos absurdos que acaban en diminutivos
y hacen que me avergüence
del hombre estúpido que duerme en mi pecho.

Y pensaba en tu vello púbico
en esta culpa que me persigue
de querer follarte contra la pared de tu habitación
mientras las muñecas de tu baúl de los recuerdos
murmullan unas con otras en lo puta que puedes llegar a ser
aún con ese rostro casi virgen sacado a la fuerza
de una zona geográfica que me queda por inventarme.

Y es que haré un país en mis costillas
que lleve tu nombre.

El que quieras llamarte
y que la bandera sea la ropa de ¿mañana que me pongo?
como si la belleza necesitara decoraciones de tela.

Como si tu desnudo no fuera bastante
para que tiemble el universo
en la palma de tu mano.

Y me voy a la cama sin ti
con la esperanza de que no me quieras nunca,
nunca,
y sigas doliéndome siempre,
siempre,
como ahora,
fuerte,
así,
de este modo.

Llámame como quieras, pero llámame

2011-04-29T01:09:00.003+02:00

Primavera 2011,
habitación cuarenta y cinco del hotel de mi corazón,
alguien se debió dejar el aire condicionado puesto,
hace frío.

Fuera está nublado,
no hay un sólo meteorólogo que acierte sobre este cielo,
al menos antes eran mujeres y si se equivocaban
le dibujabas un sol entre los muslos.

Da vértigo salir a la jungla de asfalto,
ir en contra de la moda
es como llevar una kalashnikov en plena calle
todos te observan con terror.

Chica guapa se enamora de chico guapo,
chico feo escribe un poema
reventándose espinillas contra el espejo.

Y otra vez gira el mundo a la inversa
para que tú y yo siempre
estemos en el lugar equivocado.

Así funciona,
¿te acuerdas de Alba?
después de leer el alquimista
solo creía en las señales
y una día cualquiera de lluvia
se salta un stop
y un camión le pasa por lo alto.

Alba, tan linda ella,
yace ahora en una caja de galletas.

O Matilda, la dueña de la tienda de incienso,
cuarenta y cinco años esperando al hombre de su vida,
rasurando su coño virgen hasta de su dedo meñique.

Nadie debió decirle que los milagros
no traían la poya incorporada.

Y es que el mundo es una mierda
aunque a veces,
le de por oler a chanel número cinco.

En la portada de la revista de hoy
una colombiana que baila
besa a un futbolista que corre
y de ti ni rastro.

Ni en la contraportada,
ni en las páginas intermedias.

Ni siquiera en los anuncios eróticos.

Y tú siempre eres la noticia más importante de mi vida.

Me dan pánico los hombres con paraguas
o que para hacerse famoso
baste la opción de hacerse asesino en serie.

Y la cárcel llena de hombres que no supieron amar
y la calle repleta de mujeres que no se dejan querer
y yo en terreno de nadie,
sin saber amarte,
sin querer quererte.

Y podría...
no sé si sabría...
pero podría...
intentarlo.

Debía ser hermoso todo esto
cuando el amor cabía en una carta.

Hará dos vidas que no miro en el buzón
esta que vivo ahora
y la que tú te llevaste.

A rastras,
a algún lugar que no conozco.

Y los hospitales llenos de personas agarrándose a un suspiro
y las azoteas abarrotadas esperando un suspiro que los ayude a caer.

A la inversa siempre.

La vida es una noria
que a veces se cree montaña rusa.

Y descarrila.

Yo solo quería ver otra vez el padrino
y leer a Efraim
y que de pronto sonara el timbre
y fueras tú
vestida de me voy a tragar tu tristeza de un orgasmo.

La soledad no estar solo conmigo,
la soledad es no saber con quién estás tú.

En que postura,
en que escalón del universo
perdí tu rostro.

La soledad es un domingo que se repite consecutivamente
tan cruel,
que al final llegas a amar todos los lunes.

Y Micaela que es puta
y su madre una beata brasileña,
piensa venir a verla bailar danza clásica
en un teatro lleno de abrigos y corbatas.

Y las ratas del puente del oeste
que no entendieron que aquella lata de atún
era la última cena de un abogado
que perdió el juicio con su mujer,
a sus hijos,
su casa
y ya nada más que le queda
odio.

Y una lata de atún vacía.

Y aquí yo,
en la habitación veinte de un hostal de mi alma,
primavera nublada 2011
escribiendo un poema
y teniendo la absoluta certeza
de no poder cambiar el mundo
y esperando sin embargo que una llamada tuya
al menos consiga
cambiar el mío.

Si esto fuera una película de terror yo seria la rubia pija que muere la primera

2011-04-27T00:10:00.002+02:00

Miedo de despertar un día
y ya no saber ni que escribirte.

De tener que recordarte que poeta no era mi oficio
ni siquiera mi modo preferido de provocar,
solo otra manera de huir
cuando los autobuses que me llevan a tu cintura
se olvidan de mi nombre.

Miedo de vodafone le informa
que el número marcado no existe,
de que mis sueños se queden sin cobertura
y de ti no tenga más que un politono
de un cantante para sordos.

Miedo de los billetes solamente de ida
a cualquier parte menos a tus brazos,
a tu voz repetida como un eco.....
no te quiero
no te quiero
no te quiero.

Y volverme de piedra otra vez,
de estatua que espanta a las palomas
y de nuevo de vuelta al espejo,
a pensiones de una estrella donde el amor
cuesta un par de versos en rumano.

A los parques desnudos de hojas
donde la pasión es preciosa
y es de otro.

A Fermín el camarero y sus frases
"Siempre el amor corriendo más que tú"
Y yo de un trago a otro trago
con la certeza absoluta de que el equilibrio
solo cabe en un nombre de mujer.

A hurgarme con odio las heridas
que se supieron cicatrices antes de ti.

Miedo del peluche que ocupa la parte de la cama
en la que falta un cuerpo,
de las perchas vacías,
de mi ego lamiendo las baldosas
que anhelan tu peso sobre ellas.

Miedo de lo que soy,
si no eres,
mía.

De lo que eres,
si no soy,
tuyo.

De los verbos,
de la música,
de respirar en este idioma
que te suena tan extranjero
ni que entiendes.

Del eco,
no te quiero,
no te quiero,
no te quiero.

Y mendigar caricias en los ojos
de separadas que ganaron sus juicios,
pasear mis miserias por los barrios donde crecí
para reventar mi infancia contra el kiosko de los helados.

Y jurar y prometer que nunca más
volveré a volver sobre mis pasos
igual que le prometo a mi madre cada noche al teléfono
que he dejado la bebida para siempre.

Y miedo,
de que el miedo esta vez
me tenga miedo.

Y ser yo, por ti , contigo

2011-04-25T23:48:00.003+02:00

Que puedo traducir los gritos de Sharapova
al idioma del gemido,
escribir un relato sucio sobre sexo público
en los aseos de un bar de jubilados
mientras bebo café en mi taza de princesas disney.

Hacer un millón de flexiones si te pienso debajo,
venderle mi alma a la primera mujer que me prometa
no llevarme de compras a su próxima renovación de vestuario.

Creo que podría hasta escribir un poema de amor.

O bailar desnudo bajo la lluvia de invierno
la canción de tus zapatitos de tacón sobre los charcos,
regalarle mi lengua eléctrica
a casadas que fingen los orgasmos.

Podría coleccionar alfabéticamente posdatas que me hagan daño,
mirarme durante más de tres segundos al espejo
y no odiarme,
no del todo.

Buscar trabajo,
dejar el tabaco,
el alcohol,

mi vida......
debajo de un tren con destino a la nostalgia.

Recitar un poema a gritos
subido en un contenedor de basura,
comerme tu lasaña,
pedirle perdón a tu hermana
de rodillas si me lo exige su falda,
batir el record de masajes en la espalda
o aceptar "maldito cabrón"
como verso del amor que me profesas.

Cumplir las promesas, todas,
incluso aquella del siempre y nosotros
y que tu genética y la mía
llenen la alfombra del salón
de aviones de juguetes
y muñecas anoréxicas.

Vivir incluso,
si me dejas.

Y aceptar a García Márquez como escritor de cabecera,
gato como animal doméstico
puzzle como domingo de lluvia.

Cambiar las bombillas sin electrocutarme,
no espiar la agenda de tus amantes afortunados,
no odiarte,
cuando el odio es lo más cerca
que estoy de sentir algo por ti.

Visitar la tumba de aquellos a los que quise,
ver el mar como algo poético
ignorando por completo los nuevos bikinis de Eva.

No dormir sin ti
sin soñar contigo.

Podría compartir mi almohada,
celebrar mis siguientes cumpleaños,
abrir una cuenta corriente a tu nombre
con los besos que te debo
multiplicarlos por mil
y pagártelos una de esas noches
en la que me tiemble tu curriculum en la boca.

Y ser yo
por ti
contigo.

Incluso sin mí
si quieres
ser tú
en mi mismo.

Pero no vuelvas a pedirme que te olvide
porque eso a estas alturas de mi vida
ya lo puedes bautizar como imposible.

Si salgo ileso de este poema, me arranco el corazón y te lo mando por email

2011-04-19T21:41:00.001+02:00

Quererte como movimiento literario;
pensar en la poesía como el atajo más corto a tu cerebro,
ponerle tu nombre a mis siguientes erecciones,
sábanas limpias después de cada sueño.

Colocar en doble fila los besos que te debo,
aparcar mi alma en los bordillos
de las aceras musicales de tus pies,
conducir borracho de deseo
mi futuro a tus caderas,
saltarme todas las señales que me prohiban el paso
de ser feliz contigo.

Que mi corazón está haciendo autostop
justo al borde de tu vida.

Y tú pasas de largo.

Creo que alguien debería hacer sonar el claxon
en la siguiente curva que me invita
a descarrilar mis dedos por tu piel
o voy a llegar demasiado pronto
a la cita del orgasmo.

Quererte,
para amar a los espejos,
lamer tu braga blanca como tregua
a esta guerra de besos desatada,
invadir para que me invadas,
desertar para que me apreses,
cada poro de mi piel a tu presente.

Coloca un campo de minas en tu pecho
que hoy sólo me apetece
que saltemos por los aires.

Creo que alguien debería colocar vallas publicitarias
en cada pliegue de tu piel,
que tu vientre sea un spot de crema hidratante,
que tus labios anuncien un pintalabios de esos mágicos
cuando te da por jugar al eclipse de sol.

Puede ser que hoy por fin me salte el rojo
del semáforo de tus pómulos,
atraviese la primera carretera que pase por tu ombligo
y desde el puente de tu peca treinta y tres
salte de cabeza a tus labios mas mojados.

Y nade.

En el primer paso de peatones de tu calle estoy amor
esperando que esta vez
si me lleves por delante.

Esto parece un poema .....pero claro tu tambíen parecías finlandesa

2011-04-16T00:50:00.002+02:00

Voy a hacer algo parecido a amarte pero con el odio.

El odio es como un animal
que se mea todas las mañanas en el felpudo.

Retumban las palabras de tu madre.
- Me gustan todos los hombres menos ese-
"Ese" era yo claro.
Es muy jodido ser "ese" cuando quieres ser alguien.

Tu madre ja....en bikini en el jardín,
(un respeto por las flores por favor)
Lo pensé, no lo dije,
pero ellas (a las rosas me refiero)
marchitaban por inercia.

- Eso que suena es Melendi, me encanta, ¿lo oyes?- Decías-
Moviendo la cabeza recostada
y yo buscando triángulos isóceles en tu piel
en una silla de playa,
sin playa.
Que horrible.

- De la tristeza salen los mejores poemas-
Lo dijo un poeta de esos
que hacen misa en verso
y se creen dioses.

Y yo, que soy ateo, me descojoné en su cara.

Si yo tuviera su coño ahora en la boca,
de la felicidad
se iba a morir de gusto la poesía.

La poesía y ella claro
que era un océano.

- Y este que suena ahora es Bisbal
canta y da vueltas a la vez
es un genio,
¿lo oyes? -

Decías con los ojos saliendo de las órbitas.

Y yo cinco minutos sin parpadear
para no perderme un solo giro de tu cintura.

Y a mí,
ni caso.

Aprender rumano para no sentirme extranjero,
pasearme con un mechero por terrazas
donde extranjeras borrachas
comienzan a fumar a los cincuenta
o visitar a Laura y regalarle una rosa
de esas del jardín de tu madre
y a ver que me cuenta su epitafio.
Si eso haré.

Y odiarte,
odiarte mucho.

Que es como el amor
pero sin alas.

Este es mi corazón,
¿lo oyes?

Pues eso.

Todo lo demás ni importa.

(Poema casi acuático) o (como no ahogarse en un vaso de tubo)

2011-04-12T00:18:00.001+02:00

Calle no recuerdo por desidia,
esquina de mi puta preferida,
bar donde olvido que te olvido.

A la camarera se le hunde Venecia en los ojos,
hay una ola en mi café del tamaño de tu pezón derecho
y creo que si ahora le diera por llover allá fuera
yo sería feliz.

A veces es tan fácil.

Y es que hemos sido tantas veces de agua
que ahora caminar casi me parece una ofensa.

Y aún así camino,
siempre deprisa,
como si la vida me debiera unas horas,
o unos días,
u otra vida.

Diferente a esta.

Y pienso mientras merodeo los bordillos
lo infravalorada que está la primavera,
que esa colección de muslos desnudos del fondo
bien merece todas y cada una de tus alergias.
Que al fin y al cabo eras la única mujer
capaz de conseguir que un estornudo
pareciera un suspiro pornográfico.

Me gusta tanto el mar cuando parece un espejo
y se niega en rotundo a devolverme mi imagen.
Me recuerda a la primera vez que vi belleza en mí
después de mirarte veinte segundos seguidos a los ojos.

Era tan valiente
y tan ingenuo.

Solo.
Aquí.

Y en cierta parte del mundo entre dos volcanes activos
una mujer que no merezco piensa en mí,
podría ser perfecta si no me quisiera
como se quieren a esos hombres que no se lo merecen
y yo podría regalarle mi pasado al diablo
por trepar a su lengua,
hipotecar mi futuro al enjambre de su escote,
alquilarme por amor a un folio cuadriculado,
sometiéndome al odio de alguna amante confusa.

Pero es tan hermosa que hasta duele
pensar en ella agarrada de mi mano
con ese color que se inventan sus pómulos
que tanto se parece a la decoración de mis sueños.

La vida es pura geografía fuera de ti.

Y la odio.
A la vida y a ti.
O a mi vida también porque fue tuya.
O a la tuya también que ya no es mía.

Cierro los ojos al destello de la luz de las farmacias,
la noticia de que "M" siempre luzca tacones,
dispara mi hambre y mi súplica,
llevo todo el día de rodillas
y nadie aún se ha dignado
a ponerme un nombre de perro.

Y yo solo quiero responder con un ladrido
al próximo te quiero que me digan.

Sospecho que amanecerá pronto,
y me tendré que hacer el amor sin amor,
en una cama de matrimonio sin matrimonio,
en una habitación decorada por una aprendiz
de enamorar a los peces.

No hago otra cosa que maldecir esta carretera sin curvas
con farolas que se alargan hasta verle las bragas a la luna,
de ese color del asfalto que tienen mis pulmones
las noches que fumo simplemente
por llevarme algo que brille a la boca.

Insulto a la calle, la escupo, la piso,
y la calle borracha me traga
para luego vomitarme en un lugar que ya conozco...

Calle no me acuerdo por desidia,
esquina de mi puta preferida,
bar donde olvido que te olvido.

Pensando otra vez que es una pena
que tampoco esta noche sin estrellas
haya pasado tu sonrisa por aquí.

Esta es mi manera de dar las gracias

2011-04-04T22:03:00.004+02:00

Agradecido siempre, a veces hasta en deuda, con la generosidad de los que venis por aquí y de un modo u otro me dais ese empujón a una cima que no podría subir solo.

La cima, la mía, no es protagonismo ni fama, sólo estar un poco mejor conmigo mismo. Y lo estoy si y mucha culpa la teneis ustedes.

No soy generoso, no lo soy, de hecho creo que jamás he tenido un gesto simpático a vuestros comentarios que aún siendo gratuitos me valen tanto.

Asi que hoy, lunes y en honor al blog, a abril mi mes preferido y a ti que sigues ahí a pesar de todo dejo un trocito de mi corazón para que lo devoreis a vuestro antojo.

Mi único modo posible de dar las gracias es escribiendo así que dejo dos poemas y una sonrisa.

Salud.

UN MINUTO MENOS EN CANARIAS

Porque mirarte es como dispararse a la izquierda del pecho
y ya no sé cuantas muertes me debes,
sin embargo
me conformaría con un solo minuto de tu vida.

Un minuto con sus sesenta segundos claro,
donde quepa un roce de lengua
y tu sonrisa de hada de oral B
y un baño con espuma en la orilla de tus ojos
y tus dedos tocando el arpa
sobre tu flequillo ondulado.

Un minuto donde se me claven en la espalda
los minúsculos vellos de tus brazos
y tu aroma de reina del champú anticaspa
se mezcle con las tragedias de mi perfume.

Un minuto en tu sudoku de lunares,
en la sopa de letras de tus pecas,
a dos palabras tan sólo de descifrar
el crucigrama en braile de tu escote.

Un minuto sin sexo,
sin amor siquiera,
sin mí por supuesto,
contigo por siempre.

Hasta que las agujas marquen un hasta nunca
y dibujes un adiós imaginario
en la deliciosa abertura de tus labios
y volver cabizbajo recogiendo mi equipaje
saliendo de tu vida de reloj
con un giro decidido
sobre el pomo de los sueños.

Como dispararse a la izquierda del pecho es mirarte
sin mí,
contigo,
y sin embargo,

aún me sigue valiendo más un minuto de tu vida
que una vida de un minuto con cualquiera.

Allí estás,
ahora,
otra vez
tan lejos,

Booommmm.

-------------------------------------------------------------------------------------------
LA MUJER QUE HACÍA POMPAS DE JABÓN CON LA SALIVA

Nunca está desnuda del todo si le queda la piel.
Es extraño.

Como mirar un cuadro abstracto
de un pintor anónimo brasileño
con cuatro copas de menos.

Y claro que me avergüenzo de este canibalismo,
como lo hago de observar colegialas maduras
por los diminutos agujeros de mi persiana.
O de intimar a solas con tus braguitas
antes de las volteretas de una balay del noventa y ocho.

Beberme tu sangre,
morderte la lengua,
lamerte las vértebras,
romperte.

Si fueras un puzzle
ya hubiera perdido los dedos.

Y arrancarte los ojos de las órbitas
y colocarlos de farolas en el paseo marítimo
para que iluminen mis regresos cada noche
de vuelta a tus costillas.

Y es que no hay peor oficio que poeta,
ni mujer más apetecible
que la de tu amigo mas íntimo.

La vida es una mierda si no existes
en el próximo renglón de mi memoria.

Por eso te escribo,
desnuda,
al otro lado de tu piel.

O imagino que te soplo
y te conviertes en papelitos pequeños
que lo inundan todo,
como si fueras carnaval,
o una fiesta,
o mía,
eternamente mía,
en un millón de partículas sobre el suelo.

Y me corro.

Y observo el beso interminable
en un vaso con marca de cerveza
de tu cepillo de dientes con el mío.

Y suspiro.

Y si eso no es amor yo ya no sé
de que tamaño será el insecto
que está devorándome por dentro del estómago.

Quiero ser tu muerte y que me mates,
quiero ser tu vida y tu sofá,
tus ganas de gritar,
tu propia tumba
si huyes del desgarro de mis dientes.

Y quiero ser tu hijo,
tu pareja,
tu hijo si el incesto no es delito,
lesbiana en tu bañera
hombre en tu cama.

Y quiero ser el algo que te falta,
el aire que te sobra,
el casi, el todo,
el taxi en el que huyes,
las aceras,
tus medias que se bajan,
tu jersey.

Y quiero ser tu último segundo,
tu fracaso más dulce,
tu tragedia,
el luto en tu vestido de viuda,
la foto de tu boda
y el culpable
del niño que se cuelga de tu pecho.

Y quiero ser tan tuyo que hasta olvide
si alguna vez fui mío antes de ti.

Opinar, como deporte de riesgo

2011-03-29T00:50:00.002+02:00

Opino que debería haber mas hombres
con ramos de rosas por la calle,
menos mujeres soñando en ascensores
con un cruce de mirada con George Clooney.

Opino que el hambre debería estar más repartido,
que este querer comerte sin que me comas
es como ir de turismo allá a Somalia.

Que tú y tus medias negras hasta el muslo
sois el primer escalón de mis fracasos.
Que no haber visto un solo pezón de Julia Robert
le resta a hollywood toda su credibilidad erótica.

Y claro que tenía que haber escrito con semen
te quiero lo más al fondo posible de tu garganta,
así jamás te hubieras quejado de mi falta de romanticismo
aquellas noches dos cigarros después........
de los silencios.

O haberte regalado mi lengua
cuando te importaban más tus orgasmos
que mi recital de poesía
a favor de las mujeres infieles.

Opino que el amor está sobrevalorado si no es contigo,
que la soledad no depende de la gente que haya alrededor
y sí, de si tú eres todo el alrededor
que hace desaparecer a la gente.

Y opino también,
que te quise menos antes cuando te tenía
que ahora,
que ni te debo querer
porque no te tengo.

Hacen falta mas nubes con forma de corazones,
menos gatos buscando en la basura
los restos de tus canelones con tomate,
más celulitis en los muslos
de las alemanas morenas de mis pesadillas masoquistas,
más viajes al pasado con el ticket de vuelta
girando en el tambor de un centrifugado
con aroma a lavanda.

Y opino que el color de las cortinas del dormitorio
atrae a los mosquitos
y no era tu sangre la culpable,
que debe tener plomo el agua del grifo
y no era tu mano titubeante incapaz
de hacer crecer un solo geranio
de la tierra otoñal de mis macetas.
Que sigues aquí danzando en mi cabeza
por más que esta rubia de bote
nacida al norte de Bucarest
me baile el waka waka sobre la mesa.

Que tu voz en el contestador no sustituye tu ausencia,
ni la primavera tu olor
y cambiaría sin pensarlo estas vistas al mar de la ventana
por tu desfile en bikini por el charquito de mis ojos.

Y opino que cuatro rayas de cobertura
y ni una sola llamada perdida
es lo que deben llamar:
La puta soledad.

Que contar estrellas
es el movimiento matemático más estúpido
que se puede hacer por amor.
Que observar esa foto en la que tu sonrisa
hace a la vez de paisaje y de ti misma
es lo más absurdo que puede hacerse con los ojos
si no pretendes morirte de nostalgia.

Y claro que soy estúpido
y absurdo.

Y tuyo
si aún me quisieras.

Que al abecedario le faltan letras
para descifrar el odio
que por leerte aquel verano
el único libro bueno de Paulo coelho
no deberías considerarte una chica culta,
que el sexo sin los tacones puestos
pierde la parte de dolor necesario
para poder eyacular pensando en ti.

Pero opino sobretodo desamor mío
que este poema que ahora se desangra por ti,
hubiera sido para otra que también
un viernes celeste como el de aquel maldito otoño
como tú,
me hubiera abandonado por cualquiera.

Ahora resulta que voy a la moda

2011-03-26T14:47:00.001+01:00

No sé si sólo me ocurre a mí, pero cuando le doy a mi perfil se abre una ventanita de anuncio, quiero pedir disculpas si también le ocurre a demás personas y ayuda si alguien sabe como quitarlo.

Lamento en cualquier caso (lejos de mi culpa) dicha propaganda.

Un abrazo.

¿Por donde mean las sirenas?

2011-03-24T00:29:00.001+01:00

En mi poema hay una pelirroja comiéndose un helado de turrón,
lleva un vestido blanco,
aunque yo la veo desnuda,
podía contarle las pecas de los pechos
hasta que odiara para siempre las matemáticas.

Y un autobús que te lleva donde tu perfume no me hace daño,
mientras en tus auriculares rosas de niña pija,
un cantautor quiebra la voz por una mujer que podías ser tú.

En mi poema una "señora" con barriga (tu madre)
fantasea con la muerte de un infarto cerebral (la mía)
mientras su elefante amarillo a punto de cruz
sonríe con malicia desde la tela.

Un gato negro cruza debajo de una escalera
un martes y trece cualquiera de un año bisiesto
y una crupier rubia como una heineken
baraja con las manos del demonio
los ases de mi quiebra en ese banco
en el que ataban los bolígrafos con una cuerda.

En mi poema Noelia la chupa por otro tirito de crack,
la luna se masturba colgada de la ventana
de la última colegiala virgen del barrio donde muero,
mi vecina jadea como si la lamiera un doberman
y recuerdo lo hermoso de la zoofilia
cuando aullabas como una perra
si te bajaba las bragas con los dientes.

Y no hay una farola que no memorice nuestros abrazos
ni un sólo bar que no sepa de tus olvidos,
no hay una orilla que no recuerde tus top less
ni un solo probador del centro comercial
sin manchas de mi orgasmo en las cortinas.

En mi poema hay sexo en los lavabos
y me excita verte mear mirando el techo
y el ejercito de tus zapatos de tacón
invaden el territorio de mis neuronas
que se retuercen de morbo unas contra otras
haciendo que me arrodille a lamer tu sombra.

Y yo no soy mas que yo
y eso me aburre.

Y ella no es más que ella
y eso ya es todo.

Y escribo,
tecleo,
sin lógica,

parece una canción que ya conoces
aquella que silbabas cuando la felicidad
era suspirarnos dentro de la boca.

Y no te mueres nunca de repente
de aquí de mi memoria masoquista.

Y eres el diablo
y una puta.

Aunque te quede grande la palabra.

Y Dios existe.
Claro.
Y es mi madre.

Que mira de reojo como escribo mi vida
mientras en la tele el csi de Nueva york
descubre tu cadáver en un folio.

Este.

Otro ticket por favor

2011-03-15T01:07:00.001+01:00

Porque el amor nunca usa monosílabos
entendí que tu "sí" era un "quizás"
y el "quizás" un "espérate a mañana"
y mañana siempre era otro mañana
y el ayer ya no servía de desahogo.

Y llegué tarde a conciencia a tus besos de reloj,
perdí un lunes del bolsillo del abrigo
y en el musical de cucharas de los bares,
observé a mujeres que soñaban ser lesbianas.

Mi universo entero cabía en una taza
y el reflejo era el yo abandonado
soplándole a un café con dos de azúcar.

Tenía ganas de morirme y no por ti
tenía ganas de vivir y no contigo.

Y porque el amor no podía caber en una posdata,
olvidé hasta los remites de tu coño,
sabia a sexo en baños públicos la nostalgia,
a pensiones de media estrella la lujuria
y a lenguas de nicotina y vodka
el luto de los siempres prometidos.

Cada hijo que soñamos tener juntos
se va por el desagüe de la ducha
cada vez que recuerdo tus caderas.

La ausencia de columpio en mi jardín
es el fracaso del amor entre nosotros.

Y porque un charco jamás puede formar parte del mar
dejé que fuera otro sol el que se bebiera mis lágrimas.

Abrir otra puerta;
encender otro cigarro,
pedir otra copa.

Que el viento me arranque tu perfume.

Y esperar.

Esperar a que vuelvas sin ser tú
y me cojas por sorpresa sin ser yo,
que se hagan el amor nuestras palabras
en el aire como luciérnagas borrachas,
hasta que un monosílabo después de mil te quieros
gire la noria del amor hacia el principio.

Otra vez.

Al musical de cucharas de los bares.

Un beso no va a ser suficiente para despertar

2011-03-08T21:53:00.000+01:00

En mis pesadillas siempre llevas jersey de cuello alto
y el amor es un tren que viaja al olvido.

Fumo hierba con tu hermana en la terraza
mientras hablamos de la meteorología en los paises nórdicos
o del último anuncio de los cereales que tanto te gustaban
y jamás siento culpa del inevitable aterrizaje de mis ojos
en el amplio aeropuerto de su escote.

En mis pesadillas nunca existió Daniela
y a Laura le crecen las uñas y el pelo
tres metros por encima del infierno.

Y no hay camisetas mojadas para la exhibición de tus pezones,
ni tu ropa íntima busca algún rayo de sol
en el nostálgico tendedero
que decora de daltonismo crítico
el trocito de cielo de mi balcón.

En mis pesadillas hay zapatos planos
que no saben nada de los acordes del placer,
Eva aquella colegiala que me enseñó perversión
en clases virtuales de mecanografía
creció de golpe dejando mis labios
abandonados entre sus osos de peluche.

Y ya no hay bares con humo
y el único modo de ver a mis amigos
es en la cola del paro,
las señales de tráfico ahora homenajean tu talla de pecho,
mientras yo conduzco en una eterna rotonda
mi vida al ocaso.

Corro detras de los puntos suspensivos
de aquella frase que dejaste a medias
una tarde que llovió tantos en mis ojos
que salieron sirenas desnudas
a bailar con mis pestañas.

Y el mar nos nadó por dentro.

En mis pesadillas soy poeta
y hago el amor con mujeres
que jamás harán el amor conmigo.
Me arranco las metáforas de la piel,
las sílabas de la punta de la lengua,
mientras tu nombre bucea
en lo más profundo de mi cerebro
devorando las últimas neuronas que ignoraban
lo mucho que me duelen tus ausencias.

Y ronco,
mastico palabras,
las escupo sobre el papel
y ellas se alinean,
se juntan,
se despegan
y hasta vuelan.

Luego se suicidan,
una tras otra,
desde lo alto del abecedario de tu pelvis
contra el suelo.

En mis pesadillas eres un poema subterraneo,
que agrieta el suelo a golpe de verso
follando con las manchas negras
de las baldosas blancas
que sostienen lo que soy.

Lo que era.

Un segundo antes
del último bostezo.

Ilumíname y yo pago la factura

2011-02-17T00:59:00.002+01:00

Estoy seguro que no tenerte en perspectiva
es lo más parecido a quedarse ciego.

Que sin ti desfilando por el blanco de mis ojos,
todo es negro.

Aunque sé que si los cierro fuerte y te pienso
aparece el azul de tu falda de vuelo
o el rosa de aquel jersey que te regaló tu madre
cuando le prometiste al cumplir los dieciocho
que aún eras virgen.

El rojo sangre de tus zapatos más perversos
o el amarillo soleado de tu goma del pelo.

Ay! tu pelo, nunca un olor me había excitado de esa manera.

Y Ojalá ahora fuera capaz de recordar el nombre de tu champú
me lo compraría al instante
con tal de olerte en mi mismo.

Mis ojos.
Eso le regalaría al primero
que me dijera qué llevas puesto ahora.

Aunque sé que si los cierro fuerte,
te veré con uno de esos pijamas
huérfanos de algún botón
como si el morbo contigo
siempre tuviera dedos.

O con aquel impactante sujetador naranja
cuyos tirantes siempre fueron adictos al vértigo.

Todo es eclipse desde que no estás.
Y lo confieso,
tengo miedo.

Y maldigo esta oscuridad que inventas
que es como estar de luto eternamente,
como vivir en un perpetuo parpadeo,
igual que una ceguera indefinida,
el no tenerte en el próximo horizonte.

Y ahora que seguramente estarás fingiendo el tercer orgasmo
en una cama con alergia al matrimonio,
yo solo, triste y a oscuras,
solo espero que alguien de una vez por todas
me encienda la luz.

Si soledad no fuera un nombre de mujer, entonces si que sería una putada

2011-02-07T00:01:00.003+01:00

Si es contigo corazón no me importa
hacer el amor con calcetines.

Si es contigo no me importa,
arrancarme esta piel mía con las uñas
y tenderla al sol de tu balcón
justo al lado de tu tanga favorito.

Ni que el último cigarro del paquete
se lo fume el viento de poniente
mientras haces de mi boca una trinchera.

No me importa siquiera amor mío
hacerte una ciudad con rascacielos
en este vertedero vertebral.

Ni romperme los ojos contra el vidrio
de las gafas que te guardan los eclipses
ni ser huesped de alquiler por dos caricias
del ático que abandera tus dos muslos.

Si es contigo es conmigo.
Eso lo sabes.

Y no soy yo
si tu no eres.
Mía.

Ni seré
sin un nosotros .

Más que polvo.

Pero si es contigo no me importa
que colecciones mis suspiros por fascículos
o le pongas nombres ridiculos a mis cicatrices
o te inventes un atajo que me lleve
desde el borde de tus labios
hasta tu ombligo.

No me importa cumplir años si es contigo,
ni que el mar no se asome al dormitorio,
no me importa destruir abecedarios
e inventarte un idioma en las pestañas
si el silencio hace un trio en nuestra cama.

No me importa mas que tú en esta vida
y pasaba por aquí por tu cintura
y he pensado.....

Que mejor que recordarlo.

Glup, glup, glup

2011-02-03T01:17:00.003+01:00

Deberías aprender a nadar,
antes de que este muerto
o tenga dos hijos.
(que no sé que es peor en este caso)

Antes de que mi emoción se reduzca
a robar paquetes de chicles
en los extensos pasillos del carrefour.

De que me crezca la curva de la infelicidad,
mientras canto los goles
de algún futbolista tatuado,
como si el éxito suyo se pudiera compartir.

Antes de que tenga que tomar pastillas para no soñarte.

De pedir frente a las velas cada cumpleaños
el deseo de verte con tu bikini blanco
saltando en la orilla de mi playa.

Deberías aprender a nadar,
a hacer el boca a boca
el cuerpo a cuerpo,
la guerra de la piel,
la de los besos,
la paz de los abrazos
y los orgasmos.

Antes de que olvide nuestro idioma
y el scrable me parezca apasionante
y hacer el misionero los domingos
el desahogo vital de mi existencia.

De que la nostalgia pistola en mano
apunte con tus recuerdos a mi nuca
y prefiera que dispare sin clemencia
a la amnesia para siempre de tu nombre.

Deberías aprender a nadar sirena mía
antes de que suba la marea
y me ahogue en este charco de la vida.

Si cierro los ojos hasta veo focas (y no me estoy acordando de tu madre)

2011-01-27T22:48:00.003+01:00

Si la semana tuviera ocho días
ella me dedicaría uno entero para mí.

-Tengo trabajo, lo siento.
Y la entiendo.

Como entiendo su falta de cobertura
o que no me coja el teléfono.

Me llevo muy bien con la muchacha de su contestador,
creo que se llama Ana,
la muchacha me refiero, no ella,
ella se llama como le sale del coño.

Por cierto el coño:
La de locuras que puede hacer un hombre
por unos simples labios.

En fin......
pues eso a lo que iba,
como le sale del coño se llama,
a veces amor,
otras deseo
y la mayoría da igual como la llames
porque ni aparece.

Yo creo que se folla a ella misma frente al espejo,
tiene que excitarse por fuerza si se ve.
Es lógico.

Diez años de mi vida daría yo por ser multiorgásmico,
mujer no, eso nunca,
bastante tengo ya con esta adicción a los tacones
desde este lado.

Que oigo el repiqueo y erupciono
y luego me enamoro
y en las siguientes tres centésimas ya estoy de rodillas.

Tiene acento del norte,
se llama Ana, seguro,
le estoy cogiendo mucho cariño.
Espero que no me la quite
con un absurdo politono.

- !Ay Ana si supieras cuanto la quiero!

Y Ana a lo suyo.
Es fría sí.
Pero no importa.

Estoy acostumbrado a la gelidez
desde que me encapriché de la antártida.

Si la besas en la boca mucho rato
puedes suprimir el hielo de las copas.

Y ahora comunica....joder

No se porque los lunes se llaman lunes
en lugar de tener mi nombre
que ahora seguramente ella estaría
trepándome la espalda con las uñas.

La nostalgia siempre lleva la falda demasiado corta

2011-01-16T16:13:00.001+01:00

Ayer escuchaba Penélope la de serrat,
ya sabes aquella canción que te hacía temblar
bajo las sábanas como a una rosa en otoño.

Y me acordé de las estaciones que no vieron nuestros abrazos,
del olor a champú de coco de tus axilas
aquella vez que prometí besarte
donde aún nadie había posado antes los labios.

Y recordé lo mucho que me gustaba tu vestido verde
y verte fumar mirando un punto fijo
y tus pies que apenas se levantaban del suelo
cuando caminabas con el culo erguido
por las pasarelas de aquella ciudad
que tenía tu nombre
antes del suyo.

Mientras los acordes me inundaban de nostalgia,
aparecías por mi memoria con esa sonrisa de lluvia
y esos ojos que parecían haber visto a dios masturbándose
en la última playa no nudista de tu isla.

Y me emborraché,
primero de tu ausencia
y luego de vodka,
después de los labios de aquella fotografía que me regalaste,
gastada ya de que mis ojos se la coman
los lunes que no nos pertenecen.

Todos.

Ya.

Que no hay semanas.

Desde ti.

Sigo siendo el mismo estúpido que se enamora en la cola del cine,
¿recuerdas tú con dos coletas
y aquella falda a cuadros que mentía sobre tu edad?.
-¿Quieres ser mi próxima ex?-

Y tu sonrisa de muslos desnudos
mientras Brad adicto a la adolescencia
me observaba con envidia desde la pantalla.

A veces no duermo solo
y hago las misma promesas que una vez te hice a ti
y luego otra vez
hasta que se rompen de desgaste
como las tuyas
que te cansaste de esperar sin esperanza
a un hombre que no era yo
pero el amor ni siquiera nos dejó descubrirlo.

El amor es como un cristal lleno de vaho.
Nunca deja ver otro horizonte.

Ahora soy yo el que vagabundea por la estaciones
buscando en los bancos tallados con tus palabras
a una mujer que ya no eres pero que siempre has sido
mientras los trenes descarrilan una tras otro
por este corazón de porcelana.

Ahora que las matemáticas ya no suman,
solo restan
y tu recuerdo se aferra a las plantas de mis pies
tanto,
que no puedo caminar sino es contigo.

Mis ojos húmedos mientras la voz ronca del cantautor,
hacen que todos los mares quepan en un pañuelo
y me arranco las lágrimas con los dientes
mientras la última ola de mi párpado derecho
me moja por dentro con tu vacío.

Yo nunca seré nadie ya,
NADIE,
pero tú amor que no llegaste,
siempre serás Penélope,
la de Serrat,
la mía,
la nuestra.

........Y ahora soy un charco

2011-01-11T19:50:00.003+01:00

Detrás de cada mujer a la que amo,
siempre hay un hombre al que odio.
Es inevitable.

Como lo sería no pensar en ser burbujita
cuando el equipo español de natación sincronizada
se inventa bajo el agua una ciudad
con nombre de medicina para el alma.

Que iba a llover.
Eso dijo el hombre del tiempo el hijo de puta
y ahí está ella tras mi ventana
esperando el autobús
con un ridículo paraguas en la mano
mientras los rayos del sol la iluminan
como si se tratara de una artista de hollywood.

Podría serlo.
Una mezcla entre mi Charlize
y vuestra Penélope.

Mientras bordeo con el índice su silueta en el cristal
pienso en lo bien que le queda
el uniforme a la cajera del súper,
en lo mal que le está sentando el régimen
a mi vecina de abajo,
en "ella" tocando el violín con las pestañas
en algún barrio marginal de París.

"Toda mujer que te mande postales desde París está muerta
y si aún respira mátala"

Odio los autobuses,
los odio desde que la magia
viaja en los asientos traseros
en direcciones siempre contrarias
a lo que debe ser mi camino.

Y me pongo triste
y cuando me pongo triste necesito un trago
y bajo las escaleras de tres en tres
y la calle hambrienta.....
me traga....
a mí,
que estoy hecho de escamas.

Es demasiado complicado ser un pez en el asfalto.

Aún están las farolas perfumadas con tu aroma,
estoy seguro que cuando bostezas
te crecen margaritas en la punta de la lengua.

Lo sé porque he visto la primavera en tu cruce de piernas.

Sol por la tarde. Eso dijo.
Con la sonrisa repleta de isobaras
y ahora una nube del tamaño de mi soledad
llora tu ausencia sobre mis hombros.

Un poco más al norte,
una chica se baja de un autobús y sonríe,
y abre su paraguas con la habilidad adquirida
de alguna película disney
mientras una rebelión de gotas furiosas
sueñan con desembocar en su piel.

Exactamente como yo.

Viaje al interior de mi cerebro

2011-01-04T23:34:00.003+01:00

No hay un solo perro en toda la ciudad
que no sepa tu nombre.

Les he hablado de ti,
les he informado,
de que tú a tu manera
perteneces a su raza.

Tal vez un doberman
o uno de esos con los ojos diminutos
y la cabeza enorme,
que invitan a la caricia
y cuando menos te lo esperas
te arrancan medio brazo de raíz.

Deberías saber que he aprendido a odiarte
y salir ileso de ello,
a que el lado derecho de la cama
ya no me parezca una batalla perdida.

He aprendido que el mundo no comienza en tu cintura,
ni acaba con una de tus postales sin remite
desde algún pueblo remoto al oeste de saturno.

También he sido malvado, si,
he comparado continuamente a tu madre con un reptil,
tu hermana la mayor ha sido la actriz principal
de mis últimas veinticuatro masturbaciones
y he deseado con todas mis fuerzas
que una ola de un mar cualquiera
te arranque el bikini en una playa
repleta de mujeres con complejos.

Al fondo de la habitación me observan tus zapatos rojos,
bendito treinta y siete que mantiene
el brillo que alguna vez le dio mi lengua.

Están en la misma posición que los dejaste
a veces encima me invento tu silueta
y bailas
y flotas
y desapareces,
una y otra vez.

Como antes.

Como siempre.

Y te maldigo.

Y multiplico todo lo que te detesto
por la cantidad de caricias que aún me debes
y siempre sale el número exacto
de lo que te quiero todavía.

Ojalá alguien me regalara un corazón teledirigido
y poder esquivarte hasta que echarte de menos
no sea más que una frase vacía.

Como tu alma.

Sólo quería decirte que sí,
que soy culpable,
de este asesinato tuyo aunque sea ficticio.

"y es que no hay día que no desee tu muerte
si no vuelves conmigo".

Y creo que a esto los entendidos
también lo llaman amor.

Así termina el año en villa tristeza

2010-12-30T23:04:00.003+01:00

Va a reventar el mundo en un millón de pedazos
y yo en mi puta vida he hecho un puzzle.
Ni siquiera de pequeño.

Porque yo de pequeño era un tipo duro,
aprendí a escupir como un vaquero a los seis años
y le levantaba la falda a las niñas del colegio.

Eva siempre tenía bragas rosas
y su flor preferida era la rosa
y su amiga más íntima se llamaba Rosa
y aunque con todo esos datos debía oler bien
no era así.

Porque a Eva no le gustaba el agua
ni siquiera la del mar.

Y eso que a cierta edad el aroma carece de importancia
pero que no le gustara el mar era imperdonable.
Por eso no la quise.

Y me iba con Micaela al césped de detrás de su casa.
Micaela era rubia,
más que rubia dorada,
como si se hubiera lanzado a una piscina de oro.
Y guapa,
muy guapa
y con los ojos tan azules
que aunque a ella si le gustaba el mar
al mar no le gustaba ella.

Envidia, claro.

Yo quería besos de película
pero ella se conformaba con juntar los labios.

Eran besos aburridos
como bocadillos sin chocolate.

Una tarde se subió al monte más alto del pueblo
y gritó te quiero seguido de mi nombre.

Fue la primera vez que una mujer
decía algo bonito sobre mi persona.

Y yo obviamente no la creí.

Porque yo era un tipo duro
y no ahora que simplemente escucho cariño
y ya me estoy quitando el paracaídas.

No ahora que el amor me coge por los huevos
y tartamudeo su nombre hasta el infinito.

Un marica.
Un poeta.
Eso soy.

Los poetas solo son escritores frustrados
a los que le asusta la nitidez del folio.

Pero antes, sobretodo de ella,
yo era un tipo duro,
que apedreaba a los gatos
y me fumaba las colillas de mi padre
y a veces era tan tan duro
que hasta echaba el humo por la nariz.

Y me tocaba, me tocaba mucho
incluso antes del milagro del hilo blanco
y pensaba en las madres de mis amigos
y en las de mis enemigos
y en la profesora de geografía
y en Berta.

Berta, mi dulce Berta,
que aún estaba mellada
y ya tenía tetas.

Y aunque no era mi novia
me dejaba tocarla allí
y aquí y allá
y otra vez allí
y me dio mi primer beso con lengua
una tarde de verano sin verano
y a mí......
me dio asco.

Salí corriendo lo mas lejos que pude de ella y de su lengua,
porque yo no hacía esas estupideces del amor.

No como ahora que me meten la lengua en la boca
y hasta eyaculo.

Una nena eso soy.

En un millón de pedazos ya veras
y no será difícil encontrar tus pechos
entre los pechos de las demás mujeres,
ni siquiera tu culo,
ni tu coño.

Pero tu cerebro...ufff
eso es ya otra historia
ni siquiera ahora que aún está todo en su sitio
tengo esperanzas de dar con él.

Y cogía una cerveza de la nevera
y me la bebía de un solo trago,
le arrancaba las alas a las moscas,
las antenas a las hormigas
y el amor era una tontería de mayores,
una excusa contra la soledad,
una falta de amor propio.

Y ahora el amor dice aquí y ahora
y allí y ahora estoy yo.

Abierto,
dispuesto,
suyo.

Y de ti ni rastro,
otra vez.

Y lloro como un enfermo sin cura,
un estúpido hombre de las cavernas
y te escribo un poema
la literatura de los pobres.

En un millón de pedazos va a reventar el mundo,
al menos el tuyo
y esta vez yo,
te lo prometo,
no estaré aquí para juntar los trocitos.

Voy a gemir que te quiero y te parecerá una poesía

2010-12-23T01:03:00.003+01:00

Ellos decían que la fidelidad era cosa de pobres
porque no tenían dinero para irse de putas.

Pero claro ellos no la veían allí acostada
con su piel haciendo juego con las sábanas
medio vestida o medio desnuda
nunca supe las verdaderas intenciones de sus ¿pijamas?

Yo tenía la certeza,
de que la diferencia entre hacer el amor y follar
residía en si uno de los dos
pedía un taxi para volver a casa
una vez terminado el acto.

Taxista es el oficio que más sabe de desamor
en este maldito país.

Por eso cuando ella me pidió que me quedara a dormir
con los pómulos recién incendiados
de mi última aventura pirotécnica
yo suspiré de alivio.

Era amor.

Aunque segundos antes nos devoráramos como animales
y lo hiciéramos en el suelo y en la mesa
y sus uñas se clavaran en mi espalda
y sus dientes en mis labios,
aunque estuvo a dos respiraciones de convertirse en asesina
y yo en el muerto con el paisaje más hermoso.

Era más bonita la muerte allí entre sus muslos
que la vida allá fuera de ellos.

Fuera llueve.
La música con ella siempre hace canciones en los tejados,
ahora suena la pista siete
del grupo ese que le gustaba tanto...
...¿como se llamaba?
Lo tengo en la punta de la lengua
pero si se lo digo me la roba
la lengua y la canción.
Y no podré decirle lo bella que está
con ese vestido escotado por la espalda.

A lo lejos una gata enferma
maulla mentiras sin pudor
y tendremos que volver al amor para callarla.

Sí, el amor, eso dije,
porque no hay un solo taxista en toda la ciudad
que sepa nada de nuestra dirección.

Feliz 2011 a todos.

Todo lo que callo, eso te quiero

2010-12-17T00:52:00.002+01:00

Doblarme como un contorsionista hasta caber
en el bolsillo de su abrigo negro.
Ese sería mi imposible.

Y que me quiera el más difícil todavía.

Y eso que yo tengo tantas personalidades
que cada vez que me masturbo es una orgía.

Sin embargo no hay yo que no te ame hasta querer
la muerte por asfixia entre tus brazos.

Desde que hiciste aquello parecido a sonreirme
y te salieron fuegos artificiales por el cielo de la boca
ya no me siento útil si no estoy contigo.

Y eso que estar contigo
es lo más parecido a estar sin mí.

Pero me encanta.

Ojalá platónico solo fuera el apellido de un marido cornudo
y tu nombre la bandera de mi vida.
Ojalá pudiera cicatrizarme en tu espalda
y abrirme cada vez que me olvidaras
que te doliera,
como me duelen a mí las lunas
sin los eclipses de tus ojos.

Tal vez debería contarte,
que lo que tú consigues con un solo dedo
es lo que desearía lograr cualquier mujer con un hombre,
con el coño si fuese necesario.

O recitarle un poema al espectacular desnudo de tus hombros,
leerle al mundo los poemas de tu nuca cuando te recoges el pelo,
que me arrancaras a mordiscos la etiqueta con el precio
que ya no valgo más que un beso de tu boca.

Que te sueño,
que te busco,
que te pierdo.

Tal vez debería de hablarte,
de contarte,
de halagarte,
pero contigo soy solo silencio.

shhhh
cada vez mas profundo
shhhh
más eterno.

shhhhhhhhh

Más nuestro.

Yo te debo un abecedario, tú una vida a las afueras

2010-12-03T21:13:00.000+01:00

Escribiría el manual del buen marido
si ya existiera un medicamento contra los celos.

Mandaría mi currículum más romántico
a mujeres con la talla ochenta y cinco
si no pervirtieras mis neuronas en los sueños.

Sería fiel incluso si dejara de inventarte.

Pero es que tienes tantos rostros que cualquier día
te tengo en un abrazo y ni me entero.

Y créeme, me va a doler que el amor
(ese que dicen que solo ocurre una vez)
pase de largo.

Como esos trenes que nunca acabaron entre tus piernas.

Si te pienso, ahora,
todo mi amor cabe en un globo
(suspiro)

De ida y vuelta los viajes por si acaso
y las cartas con posdata por supuesto
y tu boca con mi boca y mi lengua,
en la parte más privada de tu cuerpo
y mi cuerpo con tu cuerpo y tus muslos
en la parte más mojada de mi lengua.

Haría folio de tu espalda si quisieras
y tinta de estos dedos que te aclaman,
escribiría el poema más intenso
desde el comienzo de tu cuello hasta tu culo,
cada pliegue un nuevo verso y tus lunares
las pausas donde reinventar mi mundo
y un punto suspensivo en cada peca
cuando ya no quepan más que los gemidos.

Ni siquiera sé el lugar donde me hallo
ni si haces por buscarme todavía,
si me encuentras que no ofenda mi silencio
fue tu belleza quién cortaba de raíz
cada palabra que no dije todavía.

Pero si me coges de los hombros y me mueves
se me caerán los te quiero que te debo.

Hazme otra vez el amor, sin amor, como a mi me gusta

2010-11-22T23:46:00.001+01:00

Tiene los ojos grandes y azules como lagos de Finlandia,
apenas sonríe pero cuando lo hace
su boca parece una orgía de luciérnagas.

Se llama Silvana y cuando se enfada
me da mordiscos en la lengua.

Mide un metro setenta y cinco
pesa setenta y cinco kilos
y podría tener setenta y cinco orgasmos seguidos
si yo fuera una maquina
o aguantara el segundo.

Yo que he llegado tarde a mis últimas veinticuatro citas importantes,
que sé que nunca seré capaz de escribir un libro
y que al único hombre que me ha merecido la pena conocer
se lo comen los gusanos en un triste cementerio.

Sin embargo cuando ella se baja las bragas
y señala con el dedo un punto fijo
el resto del mundo me importa una mierda.

Y la vida otra.

Y tú más.

Si, tú que aún piensas que te amo.

Porque al amor si le das más de lo que te pide
te acabará exigiendo más de lo que tienes.

Y yo no tengo nada,
solo a ella,
y ella es de ella y luego mía
y yo soy de todas y de nadie.

Recuerdo cuando las mujeres no tenían cobertura
cuando mi madre se compró un perro para hablar con alguien,
cuando aquella rubia con nombre de diosa mitólogica
me cambió mi corazón por una roca.

Y me duele.

Pero a las once viene Silvana
y hace así con el dedo pim, pam, pum
como si tuviera una varita
y yo me quedo sin memoria.

A las once sí, eso dijo,
con esa voz de
"sé que te duelen los ojos de no mirarme"
y no hay absolutamente nada en la nevera,
como Silvana venga con hambre
esta vez sí
que será mi último poema.

Cada vez que tengo ganas de lamerte me vuelvo poesía

2010-11-14T23:26:00.000+01:00

Ejecútame con tu metralleta de palabras,
haz malabares con mi ojos si te observo
desnuda al otro lado de mi vida.

Hazme lamer el suelo en el que pisas,
arráncame la lengua con los dientes
si confundo tu nombre mientras sueño,
tatua con tus uñas en mi espalda
el camino más corto a tu cintura.

Imprégname el aroma de tu pelo,
invítame a vivir bajo tu falda,
inunda mi garganta con tu océano.

Te arrancaré las medias con la boca,
le ladraré a tu pubis que te quiero,
saciaré mi fetichismo en tus tacones,
le rezaré a tus muslos de rodillas
al ritmo que decidan tus dos manos
y que bailen nuestras lenguas sin descanso
la interminable canción de los suspiros.

Invéntate un reloj bajo los párpados
indícame la hora de los besos,
retrásate en la cita con mi piel,
hazme sufrir tu ausencia en cada poro,
haz que te odie más que a los espejos
a que te quiera más que a mi familia
pero no te vayas nunca de mi vida.

La mujer a la que no le gustaban los helados

2010-11-04T23:55:00.001+01:00

Igual que se rompen las promesas de los hombres,
rompían las olas contra tus muslos,
era fácil saber después de verte
que la locura más grande que se podía hacer por amor
era ser fiel.

Y lo cierto es que yo jamás he estado demasiado loco.

Exceptuando cuando tu boca se abre
o cuando te baila el tirante en el hombro
al ritmo de una película de Hitchcock,
o cuando a tus labios se le cuelga una sonrisa
o cuando a tus manos le dan por inventarse
el camino más corto que existe
entre el "on" y el "off".

Igual que se vence a una hormiga de un soplido
me ganas tu la piel si lo decides
y no hay bandera blanca ni trincheras
sólo mi cuerpo expuesto a la conquista
de tu implacable ejercito de dedos.

Y eso que pareces vulnerable cuando hablas
de migrañas, de resacas y nostalgias
y hasta dócil si te sorprendo bostezando
con tu pijama de jirafas bisexuales.

Maldigo el autobús que nos separa,
el hilo que sostiene tus botones,
la aguja cruel de tu reloj biológico,
el érase una vez si no hay princesas
que hagan turno de noche en un hostal.

No quisiera tener que hablarle a mi sombra
de todas las neuronas que pierdo
cuando tu nombre le falta a mi boca,
ni del naufragio de espermatozoides por el desagüe,
ni del desamor en el último centrifugado
sin las volteretas acrobáticas de tus braguitas rosas.

Porque yo lo único que necesito
es tenerte en eterna perspectiva,
que devore tu silueta los paisajes
y un portazo nunca suene a un triste adiós
que tus tacones subiendo la escalera
sea la banda sonora de mi vida
y conviertas mi espalda en geografía
cuando te duelan las ciudades que no viste.

Y estar loco solamente por tu culpa.

Para ti, si, ahora.

2010-10-27T00:40:00.000+02:00

Tengo un cigarro en la boca,
café en la mesa,
resaca.

Anoche creo que quise matar a un hombre
las mujeres siempre crean demasiados enemigos.

Aquí, justo en el pecho
tengo un agujero del tamaño de su nombre.
Nada le reprocho
de ser ella,
yo tampoco me hubiera enamorado de alguien como yo.

Alguien que escribe versos en los espejos húmedos del baño,
que demuestra más amor en las posdatas
que en los besos que hay detrás de los orgasmos.
Alguien que usa el silencio como arma arrojadiza
y mide el amor en suspiros
como si fuera aire.

Si unías con el dedo los lunares de su espalda
y cerrabas fuertemente los ojos
podías ver tu propia muerte en tres dimensiones.

Lo verdaderamente triste fue saber que yo
no me iba a morir por ella.

Se peinaba con la mano era un encanto
y contaba delfines voladores
para poder conciliar un dulce sueño
y me llamaba por cosas que no existen
cuando estaba cansado de ser yo
o decía te quiero con los ojos
si su lengua se ocupaba de mi boca.

Se peinaba con la mano lo prometo
y el flequillo con el aire de su aliento
y jamás usaba cremas milagrosas
para ser la más bonita de mis ojos.

Otro cigarro en la boca,
otro café en la mesa,
resaca.

La soledad no es lo mismo que estar sin ella.

Me invento un atajo a su cintura
del salón al baño,
en el espejo aún yacen los últimos versos.

"Si no te tengo, siempre serás el amor de mi vida"

A ella la tuve
y fui cruel.

Y es que nunca he sido capaz de escribir sin dolor.

- El día que me vaya por fin seré un poema-

Eso me dijo, con esa seguridad de quién sabía
que donde empezaba su mundo
acababa el mío.

Y es que además de preciosa
siempre fue una chica muy lista.

Huellas marcadas

2010-10-15T00:08:00.000+02:00

Debería de huir lejos, más lejos,
mucho más lejos aún de donde alcances,
a algún pueblo perdido que no sepa
lo que se siente al pronunciar tu nombre.

A un lugar sin mar, ni veraneos,
ni chicas con sombrero que te observan
con la crueldad de quien añora algo.

A un mundo donde nadie se pregunte,
que fue de aquella diosa casi rubia
que paseaba conmigo de la mano.

Debería de correr hasta que el sur
no sea más que norte y anochezca
antes en tu cintura que en mis ojos
y la poesía olvide por completo
los versos que le debo aún a tu boca.

Amanecer desnudo en cualquier cama
que nunca haya gozado tu perfume,
abrirle las cortinas a mi vida
y que un paisaje con tu dulce ausencia
me folle en mi postura mas sumisa.

Debería de marcharme de mi mismo,
de ti, de mi familia, de mis "amigos"
de tu cabello al viento de levante,
de tu no se,
de mí ojalá,
de tú otro día.

De la canción aquella del suspiro,
de tú quiéreme algo más o no lo siento,
de mí no saber odiar lo que te quise.

Debería de huir de una vez por todas,
también de tu latir descompasado,
también de mi tic-tac sin segundero,
también de lo que queda en el recuerdo.

Debería de alejarme y sin embargo,
sigo aquí en el mismo punto exacto
donde aquella mañana me dejaste.

De lo que saben los silencios

2010-10-08T00:43:00.003+02:00

Me gusta tanto que le perdono
que no use tacones los viernes por las noche.

Por que cuando Silvana sonríe
se me olvidan todas las mujeres que no tuve.

Y la magia es verla besar el borde de la copa,
mientras a mis ojos le dan por clavarse en los más tímido de su escote
y los suyos me colorean los pómulos del color que más le gusta.

Luego parpadea y yo la imito
y en centésimas de segundos compartimos
la oscuridad donde se administran los secretos.

Crecen crucigramas desnudos en el espacio que habita
entre su piel y la mía,
las palabras en fila de a una
se le cuelgan de la comisura de los labios,
está tan cariñosa cuando le interpreto los silencios
que me tragaría las palabras que no dice
para luego juntarlas con las mías
y suspirarle un poema pulmón adentro.

Pero hasta que su "tú" y mi "yo"
nos seamos un" nosotros"
no volverá a haber pasión en el mundo de los verbos.

Se sienta, me observa,
sé que si descruza las piernas en este instante
habrá un cadáver con mis apellidos
en el mismo suelo que ahora pisa.

Yo debo ser el hombre con más muertes de la historia.

Ahora se enciende un cigarro
yo sólo espero que el aire
me bese con el humo de su boca
ahora que todavía nuestros labios
se sueñan en habitaciones diferentes.

Y el mundo a lo suyo
sin percartarse de lo nuestro
continua girando a su antojo
y mientras esperamos que nos crezcan las manos
nos seguimos haciendo el amor con las pestañas.

Lloviendo hojas en el parque del olvido

2010-09-23T21:24:00.001+02:00

A mí el otoño siempre acaba por recordarme a tu pijama,
aunque ya ni las hojas de los árboles
se decidan a bailar para nosotros.

Y no, no es tan horrible
ver al gris devorando los azules,
me recuerdan a cierta chica
en la heladería esa que hacía esquina
en la calle de las putas,
donde había una negrita con nombre de coctel
que me hacía eyacular con la sonrisa.

Te prometí que sí te ibas,
te insultaría solamente con palabras esdrújulas
y le pondría letra
a esta forma de llover en los tejados
y que me moriría sin ti.

- Si te marchas me voy a morir de amor- Eso te dije.

Y ahora que han pasado los años
casi me averguenza el seguir respirando.

Lo realmente triste,
es que no hay un sólo maniquí en toda la ciudad
que tenga tu cintura.

O que el otoño se dedique a vestir a las mujeres
al tiempo que yo desnudo mis palabras
por si un día de estos te da por regresar
a lamer mi consonante preferida.

Era fácil quererte por eso que hacías con los paisajes
y porque conocías el punto exacto de mi anatomía
donde yo ........

FLOTABA

Y porque una vez hubo un otoño tan hermoso
que le fui infiel a todas las primaveras de mi vida.

Pero ahora no,
ahora no es más que una estación con aroma a nostalgia
y la nostalgia huele a vacío en el armario,
a lunes sin dueño
y a mujer de otro.

Me siento al fondo, a la derecha,
más allá del horizonte,
entre tu verso preferido
y una hache intercalada
a fumarme de golpe todas tus mentiras
mientras observo impasible
el desnudo de los árboles.

Idas y venidas de una puta vida

2010-09-04T14:45:00.001+02:00

Amanece.
La ciudad parece un campo de minas,
anoche estuve jugando al poker con el diablo,
no me pareció tan malvado,
no más que vosotros
que estáis bautizados con agua de grifo.
Está en el paro.
Está todo muy jodido allá fuera. Eso dijo.
Luego pidió un bitter kas,
yo un whisky.
Triple.
Y brindamos en contra del sexo tántrico.

La crupier era rubia,
tenía esa sonrisa fingida
de las actrices de melrose place
y soñaba con hacer de lesbiana
en alguna película de Almodóvar.
Siempre me han parecido muy inteligentes las lesbianas
por eso a veces las odio y otras
las imagino haciendo posturas donde la flexibilidad
debería ser considerada arte.

No sé en qué lugar de esta desordenada habitación
extravié el amor,
era una pelotita pequeña de goma
de esas de muchos colores
que cuando las lanzas
rebotan sin sentido por todas partes.
Al principio la llamaba Laura
pero cuando la perdí la nombraba
como a la hija de puta esa que me quiso alguna vez.

Supongo que el amor sin insultos no deja de ser cariño.

Verónica no soportaba el olor a tabaco,
en aquel tiempo gastaba más en chicles,
que en cigarrillos
pero es que me gustaba tanto su boca….
y eso que ella decía que mi lengua
era como un pez borracho
y jamás fuimos capaces de que ellas
bailaran al mismo ritmo, la misma canción.

Verónica nunca fue mi pelotita de goma
pero tenía ese toque de lolita manga
que siempre conseguía despertar
mi más bajos instintos.

Porque quizás no lo parece
pero yo aquí en el pecho
tengo un suburbio.

Anochece.
La ciudad sigue pareciendo un campo de minas
hay gente explotando por todas partes.
Hace calor.
Si me muriera ahora mismo
nadie me echaría de menos.
Y eso duele.
Mucho.
Más que una sesión de media hora
con "Ama Katherine"
que juega a los dados con tus testículos
si no le eres obediente.

Un whisky triple por favor.
La camarera es muy simpática
tiene las tetas operadas
y le encanta que le recite versos
sobre el morbo que me da
verla masticar el hielo.

Quizás esta noche no duerma solo
pero mientras el amor
seguirá por ahí rebotando
a sus anchas.

Los atardeceres de su rostro

2010-09-01T01:06:00.001+02:00

De lo bonita que se pone cuando tiene un orgasmo
y se le colorean los pómulos con los mismos matices
que los atardeceres de Conil.

Los ojos parecen dos peces
que ansían devorarse el uno al otro.

Su boca, mi eclipse de luna preferido
suspira dulcemente y el flequillo
le danza una canción que una vez silbé
bajo la triste lluvia de Edimburgo.

Salvaje, recostada en el sofá
con el índice manchado de todo el amor
que me cabe en el pecho,
ahora que solo tengo hueco para ella.

Y es que deberías oír como me late el corazón cuando me mira
parece un concierto de Metallica
en el salón de la casa de mis padres.

Porque yo no sabía de que era capaz el amor
hasta que se desnudó del todo la sonrisa
y me despojó al mismo tiempo de la vergüenza y de la ropa
y una lengua que soñaba ser serpiente
devoró todos los poros de mi piel.

Ni idea de que el equilibrio estaba en la palma de su mano,
ni que mi nombre podía sonar bonito si lo pronunciaba su boca,
ni que se podía follar con los ojos,
bailar sin los pies,
volar sin los sueños.

La primera vez que la vi,
descubrí los jeroglíficos de su pecho
y en todas las diagonales del crucigrama de su vientre
escribí los versos más hermosos de mi vida.

Ella, colocó mis tristezas por orden alfabético
y de un solo soplido
barrió todos los escombros de mi alma.

Por eso ahora soy barquito si ella sopla
o estatua si se desnuda,
por eso ahora mi espejo son sus ojos
y salgo guapo en todas las fotografías
e invento mares en todas las aceras
o juego con las nubes de su pelo
si el cielo se despeja de repente.

Y mientras ella se coloca bien su vestido
ese que dice:
(no llevo bragas en bielorruso)
yo le guardo este poema en la memoria.

De lo bonita que se pone cuando tiene un orgasmo.

La princesa de mis bostezos

2010-08-16T13:21:00.003+02:00

Yo suelo soñar con que caigo al vacío,
con perros que me muerden,
con bicicletas pinchadas
y con ella.

Pero sobretodo sueño con sus tetas.

Sus tetas son esa parte del mundo que es hermosa.

A ver cómo explicarte,
tú la pones en top lees en un suburbio
y de golpe se hace el paraíso.

La derecha es tímidamente más grande y su aureola
parece el garabato de mi sobrina Alba,
en sus pezones dos demonios juegan al ajedrez
y siempre que me acerco a sus laderas
me susurran jaque mate en el oído.

Supongo que un hombre decente
no puede enamorarse de unos pechos
pero yo nunca fui decente
y solo soy hombre cuando ella me lo pide
con la boquita esa entreabierta,
la misma que usa para exigir chocolate,
o un helado,
o que me meta dentro
más incluso de ella misma.

Yo a veces sueño con que Bukowski
me invita a la penúltima
en un bar de carretera
con nombre de alguna linda pelirroja,
o con que Alicia que sabe mentir sin abrir la boca
me da un beso con lengua
y acto seguido me dice que me querrá siempre
incluso aunque cierren todas las tiendas de Yves rocher.

O con que en aquella tarde de lluvia
yo hubiera sido el único hombre con paraguas
en esa parada de taxis donde una nube gris
se enamoró perdidamente de sus coletas.

Pero sobretodas las cosas yo sueño con su escote,
con los atajos de su cuello,
con el desnudo integral de sus axilas,
con mis dedos haciendo saltar botones
y el clic de su sujetador azul
y el clac de su sujetador negro
y el boooooom
de mi corazón suyo.

Con el leve columpiarse y el insulto
a todas la leyes de la física,
con los toboganes que descarrilan en su ombligo,
con las montañas más hermosas de mi vida.

Y todavía vendrán a contarme
que dormir es una pérdida de tiempo.

Cuando mis poemas no vuelan, hago avioncitos de papel

2010-08-05T12:40:00.003+02:00

No seré yo quien se invente
una nueva manera de gemir
pero si vienes, si me ayudas,
podemos dar un concierto asombroso
que no olviden los vecinos en sus vidas.

Y eso que no, no es tu coño lo más bonito de ti,
de hecho seguramente sea lo menos hermoso
de ese país tuyo donde vives y resides
llamado Lauritilandia.

Y sin embargo si me lo pidieras
me arrancaría mi ojo derecho con las manos
ese con el que no sé guiñar
por lamértelo en este preciso instante.

Y si eso haría por lo menos bonito de ti
mejor no te imagines
lo que podría llegar a hacer por tu boca.

Recuerdo aquel día en el cine de manos en los muslos,
ni idea de cómo se llamaba la película,
había una actriz rubia que besaba sin guión
y un camarero gordo con tres frases subtituladas
que no dejaba de mirar bajo tu vestido.
No sé si dejó de funcionar el aire acondicionado
o nos trajimos el sol bajo la ropa.

Y es que hace un millón de telediarios
que no sales en la tele.
Desde aquella vez que enseñaste un pecho
en un partido de tercera
y el locutor que tenía muñeca hinchable y tres hijos
no dejó de tartamudear en toda la prorroga.
Debió ser la única vez de aquella liga
en la que consiguió sonreír toda la grada.

Porque no solo yo te echo de menos,
los patos del estanque
se hicieron anoréxicos cuando te fuiste,
se pusieron en huelga de claxon
los camioneros de la avenida de la muerte
y el muñeco del paso de peatones
prefirió el daltonismo a tus ausencias.

Porque ya ni el aire tiene fuerza
para levantar una falda
si no subes tú la cuesta de mi vida.
Ni los borrachos del parque me han perdonado
que te haya sustituido en mis paseos
por mi bulímica y esquelética sombra.

Y la poesía me odia, no me salva,
al fin y al cabo no es más
que otra excusa para hacer papiroflexia.

De como no llegar a fin de mes

2010-08-02T23:47:00.004+02:00

1

Se suceden la estanterías una tras otra
con etiquetas numéricas brillantes
y lo único que me interesa de todo el supermercado
no tiene precio.

2

Está en la caja siete,
es morena
y cada vez que sonríe
crecen cincuenta y cinco nuevas orquideas
en la sección de botánica.

Huele al perfume ese de
"si te acercas demasiado perderás el equilibrio"

Ojalá algún día me muestre
lo hermosa que puede ser si ella quiere
la ley de la gravedad.

3

Apenas se maquilla,
el pelo recogido
como una de esas atletas de natación sincronizada,
ni siquiera respira,
le baila el aire.

La placa del pecho dice su nombre
aunque siempre que la miro mi cerebro lo olvida
y me pongo a jugar al tres en raya
con las pequitas de sus pómulos.

Tengo que reconocer muy orgulloso
que no le he ganado todavía.

4

Hace malabarismos con las monedas
y trucos de magia con los billetes,
es licenciada en parpadeos provocadores,
anestesista en los dolores de la soledad,
miss cabello bonito del pasillo del champú,
reina del descuento de la sangre en el cerebro.

Suya, solo suya
aunque a veces
cuando se le olvida abrocharse el último botón
también es mía.
O casi.

5

Estoy llenando la nevera
de cosas que no me voy a comer
y creo que ella lo sabe.

Cuando habla.
Yo solo pienso.

- ¿ Quieres una bolsa caballero?

(Lo único que quiero es un beso tuyo o dos
o un millón y luego otro millón y otro
hasta no saber si tengo mi boca en tu boca
o en la mía)

- Son treinta euros con treinta y tres céntimos
- ¿ Tienes los treinta tres cétimos?

( lo que tengo son treinta tres maneras diferentes de hacerte sonreir)

- ¿ Señor me estás oyendo?
- ¿Señor?.....
- Ah si perdone, tome.
- Hasta mañana caballero.

(Hasta mis sueños señorita)

- Chao.

PRO-VOCACION

2010-07-30T14:29:00.003+02:00

Me ha hecho mucha ilusión, mucha, mucha. Y es que quizás resulta que al final yo no quiero ser tan anónimo, o mi toque sensible es mayor de lo que pensaba o simplemente me agrada verme en papel. Aunque esto ultimo no lo tenga tan claro.

El caso es que he llegado a casa y mi madre, esa mujer que sorprendentemente me quiere como a un hijo me ha comentado que tenia un sobre para mí.
Y alli estaba el número cuatro de la revista PRO-VOCACION donde tengo un huequito gracias a Escandar Algeet que generosa y gratuitamente había contado conmigo para ello.

Escandar al cual aun no tengo el gusto de conocer tambien es poeta, mas que poeta, escritor y tiene un blog
http://escandar-algeet.blogspot.com/

Y esto no es propaganda o una manera de pagar, cualquiera que lea un par de versos estará de acuerdo en lo bueno que es y en el nada que se parece a todos a la hora de tejer palabras. Y eso si que es complicado.

En fin que gracias Escandar por meterme ahi dentro entre tanta palabra de calidad donde espero no haber desentonado demasiado.

Un abrazo.

Lo que yo sé del cambio climático

2010-07-26T22:53:00.003+02:00

Ella me besaba con la boca de los lunes
todos los sábados festivos de agosto,
luego colgaba los zapatos en el armario
de los septiembres lluviosos de mi alma.

Tumbada en la playa ajena a mí
con las gafas de no quiero ni mirarte
y una teta en plena fuga de sí misma
por la minúscula tela del bikini.

Decían en el puerto al observarte
que la espuma de las orillas
eran los orgasmos de las sirenas.

Y claro sí yo llegué a creer que me querías
como iba a poner en duda lo que el mar
era capaz de conseguir si se excitaba.

Tantas veces quise ser el mar,
como la mañana del bikini rojo
en la que sumisa dejaste que el agua
te lamiera dócilmente los tobillos
y los minúsculos vellos rubios de tus muslos
despertaban de repente de la siesta.

Y es que tú eras la única mujer
capaz de conseguir que subiera la marea.

Hubieron olas que se inventaron a sí mismas
aquella tarde del suicidio de las nubes
y en lugar de romper contra la arena
acariciaban dulcemente tu cintura
mientras un aire enamorado de tu pelo
hacía silbar la canción que te gustaba.

Era pornografía aquel baile de dedos
extendiendo la crema protectora
y el aroma imposible al mezclarse con tu piel
solo comparable a los jardines de Brastilava.

Lo que duraba una mentira en tu boca
era lo que permanecía la sonrisa en mis labios.

No sé que le diré al mediterraneo
cuando pregunte por tus toallas infantiles,
que le contaré a tu roca preferida
sobre la ausencia de tu culo sobre ella,
o que pensarán de mí los pescadores del muelle
si no traigo tu mirada hacía sus barcas.

Si no regresas con tu verano a mi verano
te voy a odiar el resto de mi vida
y eso es más eterno que quererte.

Si no te duele al menos que te haga cosquillas

2010-07-24T14:19:00.002+02:00

1

No sé que pensará la bruja de tu madre
de tu nuevo novio.
Es curioso que te echo tanto de menos
que añoro hasta sus insultos.

2

Fumo hierba de la que tengo
plantada en la terraza,
las primeras caladas
siempre huelen a la ausencia de tu piel.

Luego el humo convierte el salón
en ciudades que nunca visitaremos de la mano.

Si cierras fuerte los ojos puedes ver el mar
y a una rubia en top less
jugar con una pelota de nivea.

Incluso si lo mezclas con el ron
la rubia que tiene una sonrisa
de anuncio de magnum de chocolate blanco
me llama por mi nombre.

Quizás deberías saber que ademas de un porreta
ahora también me estoy convirtiendo en un borracho.

3

Ayer en uno de mis ataques de ira
te mandé a tomar por culo.

Pero no a tomar por culo
como una simple frase hecha.

Había un negro
y tu a cuatro patas
y te dolía.

Eso.

4

Del amor lo que más echo de menos
son los cigarros a medias de después.

Nunca hubo nada tan romántico
como compartir el cáncer.

5

Se llama Verónica
y aunque su nombre es precioso
yo siempre la llamo
porfavorvenaquiycurame.

Dice que tus cuadros son una porquería
que ella tenía un perro miope
que con la cola
hacía dibujos más expresivos que tú.

Pero claro Verónica tampoco es capaz
de hacer lo que hacías tú con la lengua
así que estais en paz supongo.

6

Y sin embargo,
ojalá estuvieras aquí garabateando todo mi salón.

7

En fin, que si te vas a morir
no se te ocurra avisarme
no sería lógico ir dos veces
al entierro de una misma persona.

A un suspiro de la muerte

2010-07-21T00:07:00.000+02:00

Ahora tiene puesto el vestido azul
que dice fóllame en el idioma de los ciegos
y los tacones rojos de asesinar margaritas
en los jardines del cielo de mi boca.

Y yo cada vez que la miro me siento desnudo,
sin aire, sin pulso y sin voz
porque ella además de un máster en contagiarme la risa
es traductora de suspiros y de silencios.

Se recoge el pelo en dos coletas
haciéndole un quiebro a sus últimos siete cumpleaños
y adivina todo aquello que no hablo.

Por ejemplo que la quiero tanto o más
que aquella ola que le quitó la parte de arriba
a la hermana guapa de mi ex,
o que me encantaría ponerla contra la pared
y enseñarle como se las gastan los polis finlandeses
si el filo de la falda se burla morbosamente de las rodillas.

Y lo que ansío reflejarme en su espalda desnuda
mientras se le salen de las órbitas los ojos de la nuca
y encontrarle en su columna el mapa de tesoro
dos dedos más al sur de la vértebra que cruje.

Deslizarme por su cuello como un delfín borracho
visitando las mágicas ciudades de sus pechos
donde dos hadas secuestradas de algún cuento
te masturban con los pies y con la boca.

Se me sube al aliento y me abanica
y da un giro mortal para robarme
el aire que me prestaron sus pulmones.

Y ya no veo más que paraíso
y su mar desembocándome en los labios
y su cuerpo doblarse cuando gime
y sus piernas jugando a los columpios.

Y aunque ahora mismo podría matarme de placer
siempre me deja respirar para contarlo.

Porque no todo va a ser poesía

2010-07-16T18:45:00.002+02:00

Pues eso que en lugar de emular al resto y cerrar el blog abro otro para salirme un poco de la poesía sin abandonarla por supuesto.

Es solo una cuestión de amar a las palabras en otras vertientes y hacer un poco más lo que me de la gana sin tantos tapujos.

Pero sobretodo es para follarme a mi mismo, con condón eso si, que con lo estúpido que soy sería capaz hasta de preñarme.

Pues eso.

Salud.

http://justodesdeaquiteveolasbragas.blogspot.com/

Tarjeta roja en el paraíso

2010-07-12T21:13:00.000+02:00

Que triste no encontrarme en tus ojos
cuando miras al horizonte
y que tus manos no sepan el idioma de mi espalda.

Ahora que solo creo en el ibuprofeno
y en los helados de tres bolas
y en mi madre…..
cuando no habla.

Precisamente ahora que adivino pezones
en esas mujeres que nunca quisiste ser,
ahora que mi orilla olvida a marchas forzadas
tu número de pie.

Quizás no sabes que el último poema que leí
eras tú con las piernas abiertas,
por eso te lo escribo con la lengua
“Te amo”.

Y a menudo pienso en lo bonito que sería
follarte sin condón en la ciudad más al norte
del país de tu cintura.

Que lo más lejos que estuviera de ti fuera mi piel
y que cada milímetro de distancia nos doliera
como duelen las muertes de los hijos.

Podría hablarte de lo amargo del ron
sin tus labios al otro lado de la copa,
de todas las mentiras que he dicho sobre tu nombre,
podría escribir un libro en croata
hablando solamente de tu ombligo
o regalarte una nube con forma de almohada
para que me acaricies en esos sueños
en los que caigo al vacío.

Que triste que mi olfato no sepa
a que huele tu cuello los viernes por la noche,
ni mis piernas sean capaces de saltarse
el semáforo en rojo de tu orgullo.

Ahora que ya solo me creo
la mitad de todo lo que me decías
y la raíz cuadrada de todo lo que me quisiste
y un número x elevado a pi
de todos los silencios que me debes.

Precisamente ahora que mis versos juegan al contragolpe
y tú te defiendes a la italiana
con ese catenaccio tan duro
de despejar el corazón al otro lado del estadio.

Ahora que juego de suplente
el partido más importante de nuestras vidas
se nos ha olvidado que el amor
aunque siempre se alimente de recuerdos
nunca jamás debiera hacerse de memoria.

Un, dos, tres......Despierta

2010-06-30T22:54:00.001+02:00

Su culo sí que era mágico.

Williams Davidson contaba hasta tres y te dormía
y con un leve chasquido de dedos te despertaba.
Pero su culo…….
Su culo te mantenía despierto toda la vida.

No recuerdo en que balanceo me enamoré de ella,
en que vaivén quise ser columpio,
en que escalón tobogán,
en que cambio de ropa braguitas del zara.

Recuerdo sin embargo sin hacer memoria
que la primera vez que la vi llevaba vaqueros
y que al girarme vi el partido de tenis
más emocionante de la historia.

Match ball para la muchacha de coletitas.

Y de donde no había absolutamente nada
Williams que dormía con calcetines de osos gays
sacó un ramo de rosas del tamaño
del jardín de la señora Angustias
que regaba todas sus flores
con agua embotellada en un manantial de Soria.

Yo antes de su culo tenía otra patria
y ordenaba todas mis sonrisas por orden alfabético,
ligaba con camareras sin escote
y todos los jueves me masturbaba pensando en aquella vez
que a Marie que era una francesita bisexual
que sólo le daba besos a los gatos
se le salió un pezón en el centro justo de mis ojos.

Pero ahora lo único que hago es observar como su culo
hipnotiza la ciudad de los magos en paro.

Williams que había aprendido a mentir
a partir de su tercer matrimonio
remangado hasta los codos
y con una sonrisa comprada en una clínica de Seattle
sacó de la nada una paloma tan blanca
que hubo tres días de paz en oriente medio.
En un vuelo imperfecto y suicida
la paloma chocó contra un foco que alumbraba
ajeno por completo al espectáculo.

Una muchacha con coletitas se levantó del público
y con las manos cargadas de impotencia
recogió el cadáver del suelo.

Mientras todo el aforo masticaba con los dientes el silencio
y Williams colgaba su chistera
en la percha de las huelgas indefinidas
ella, una paloma muerta y su culo
llenaron por primera vez en catorce años
todo aquel local de magia.

Hazme lo que quieras menos el amor

2010-06-28T15:34:00.000+02:00

Voy a escribir en anónimo
si a tu boca se le olvida mi nombre.

Le pediré matrimonio a tu hermana
esa que vive con un madrileño pijo
si me abandonas cualquier día que no sea lunes.

Te regalare una tortuga por tu santo
si caminas mas deprisa que mis sueños.

Invitare a la lesbiana de tu amiga
a ver películas de suspense americanas
si no me adeudas los abrazos que me debes.

Permitiré que un travesti brasileño
verifique la leyenda del punto "g"
si no me echas de menos cuando follas.

Te escribiré postales sin remite
desde la isla mas lejana de tu ombligo
si a tu acento canario se le olvida
llamarme con diminutivos cariñosos.

Si te vas, si no estas, si no te hallo,
con tus ojos deambulando por mis versos
se va a morir de pena mi poesía.

Y tú y solo tú tendrás la culpa.

¿ Como era la canción aquella de...........?

2010-06-21T23:56:00.001+02:00

Cuando todos los cantautores parece
que han escrito sus canciones para ti
es entonces cuando de verdad
el amor te está dando por el culo.

Y de nada sirve cambiar de frecuencia,
la melodía te persigue,
te atrapa,
te mece
y te acaba golpeando.

Sólo haría falta que Serrat
le pusiera letra al timbre de mi casa
o que al taconeo torpe de mi vecina de arriba
el Sabina más borracho le vomite un poema
que hable de los balcones de tu boca.

Maldita coreografía la de tu culo
subiendo las cuestas de mi calle,
bendita nota “do” que siempre supo
que el musical comenzaba por mi lengua.

Ahora danza tu sombra por mi memoria
al ritmo de un absurdo politono
y en tu cuello de violinista suicida
escriben partituras mi dedos ciegos.

Y es que hace demasiado tiempo que mi mundo
solo gira cuando quiere tu garganta
y estos pies esclavos de tu voz
rebuscan la respuesta en tu silencio.

Dímelo aunque sea con la cabeza.

¿Bailamos?

Las cosas que nunca me dijistes

2010-06-11T00:23:00.004+02:00

No me ocurre absolutamente nada,
de hecho llevo unos días preocupado
porque no me hallo dolor alguno.

Ni siquiera me dueles tú
que me dueles siempre.

El caso es que he estado pensando en la muerte
y en la soledad,
en tres perros abandonados ladrándole a mi sombra,
he pensado en acantilados,
en farolas fundidas
y en el mar.

Tú bien sabes que cuando pienso en el mar
te apoderas cruelmente de todas mis neuronas.

Pensé en la lluvia,
en mujeres desnudas con tacones de aguja,
en folios en blanco observándome
con los ojos tristes de mi padre.

Pensaba en lo bien que te sentaba aquella metáfora en la falda
con la hipérbole que te regale aquel día que no existió.

En lo mucho que me gusta el idioma de las hormigas
o verte sentada en el wáter meando y robarte un beso
y hacerte el amor sin que te quites la piel
y follarte sin que te quites las bragas
y lamerte hasta que se me rompa la lengua.

Estoy seguro que la muerte tiene los ojos verdes
y huele a perfume de Britney Spears.

Pensé en lo poco que iba a tardar mi generación
en olvidarse por completo de mis apellidos,
en la esquela de un periódico de barrio
en la melodía corta de cuatro campanas viejas.

En el número ilimitado de huellas
que nunca llegaron a su destino
en aeropuertos y estaciones que se perdieron
todo el amor que nos cabía en un abrazo.

Pensaba en lo romántico que resultaba enamorarse en la cola del inem
y en tu mano abriéndose camino más allá de mi pecho,
más debajo de mi ombligo,
más adentro de mi alma.

Pero sobretodo pensé en el silencio
y fue entonces cuando tuve miedo
y la realidad es que no me ocurre nada
pero lo mismo me muero mañana
y quizás a ti aún te quedaban cosas que decirme.

Y eso créeme desamor mío
sí que sería una putada.

Dijo el eyaculador precoz: ¿Que culpa tengo yo de que mis espermatozoides se enamoren al instante de tu ovulo?

2010-06-07T23:15:00.003+02:00

.

Y tiene razón claro,
a mi me ocurre exactamente lo mismo con su sonrisa,
solo comparable a esos carteles de helados
del sudoroso paseo marítimo
de mi playa preferida.

Porque al final su labio de arriba
siempre me recuerda a un magnum de chocolate almendrado
y el de abajo a cualquier día de agosto a las dos de la tarde.

Por eso la beso,
porque es justo en el centro donde todo esta templado
y porque la quiero obvio,
de esa forma que solo se quieren
las cosas que no se pueden poseer.

Todos los días se muere la poesía
cuando ella se denuda
es soltarse el pelo y ese verso
que se le cuelga sin permiso de su cuello
se muere de asfixia lentamente.

Luego viene el boca a boca
y una erección
y el suelo decorado con su ropa
y mi camiseta volando en busca de la losa
donde las braguitas mas afortunadas
de la colección "íntimamente puta"
se endurecen con el olor a vainilla
de su cambio brusco de temperatura.

Porque su coño huele a vainilla
y lamerlo es como hacer el salto del ángel
desde la roca mas alta de su pezón izquierdo.

Y es que cuando te acaricio
hasta el último milímetro de tu piel se hace mar
y yo que aprendí a nadar gracias a tu vientre
me convierto en el pez mas afortunado
de esta playa hipotecada a tu nombre.

Lo peor es cuando la lluvia solo moja mi calle
y tú te vuelves anónima
y lejana
y dueles.

Porque el amor sino duele no es amor,
lo se desde que aquella rubia
con nombre de constelación
dilapido mi ego con cuatro palabras
y esa vocecita de orfanato a las afueras

- ¿Mejor como amigos vale?

No he tenido un solo amigo desde entonces,
ni rubias,
ni constelaciones.

Ahora mientras tu marido sueña
con ser profesor de anatomía
en una universidad de colegialas descaradas
en algún rincón perdido de Arizona,
a ti te bailan los tirantes en los hombros
y se que en el momento que tu axila
dibuje un atajo hacia el desnudo
este poema sin sentido

dejara.....

lenta...mente...

....de

res...

pi...

rar....
.
.
.

El amor lo inventó el diablo, dios solo quería que folláramos como animales

2010-05-25T00:52:00.002+02:00

Ojalá mi recuerdo te folle en mis ausencias
y acabes dibujando mi nombre
con el índice manchado de soledades.

O que mi sombra en uno de sus ataques fugitivos
te deje preñada de gemelos.

Ojalá no sonara esta canción,
ni te parecieras tanto a la actriz de mis sueños,
ni los acantilados me recordaran siempre
a la abertura despistada de tu jersey rojo
aquellas tardes de calor
en la cama de tus padres.

Supongo que te gustaría leer que te echo de menos,
que la nostalgia me hace el sexo anal
y luego me invita a una copa
en cualquier bar de esos con luces azules
que hay a las afueras de tu ombligo.

Que te encantaría saber,
que una de tus fotos abandera mi salón,
que le he prohibido a mis cuerdas vocales
dos millones de palabras que me recuerdan a ti,
que todos los camareros de mi barrio
te conocen con una exactitud tan certera
que dudan no haberte tenido alguna vez.

Pero no amor, nada que ver,
no eres más que silencio
y huellas,
dos cubitos de hielo en una copa vacía
y aire,
(cuatro latidos desordenados)
bum bum,
una mancha en el curriculum del amor,
bum, bum,
el diablo fumando Crack en mi lavabo,
bum, bum,
y silencio
y huellas
bum

Y odio.

El asesino del horoscopo 2

2010-05-23T16:49:00.002+02:00

LEO

¿Espejito, espejito? preguntabas.
Y mis ojos ya sabían la respuesta
si en lugar de en el cristal de los complejos
te hubieras refugiado en mi mirada
me hubieras prohibido el parpadeo
el resto de tu vida y de la mía.

No es tan fiero el león como lo pintan- Me dije-
cuando cambiaste del rugir al respirar
y el levante solo quiso ser poniente
y el poniente solo brisa de verano.

Fue en tu amplio fondo de armario donde descubrí
los colores más hermosos de mi vida.

¿Que iba a hacer yo contigo?
si la única selva que pisé
fue aquel medio rasurado de tu pubis.

Me dejaste una grieta en el corazón
y un agujero profundo en la cuenta corriente
y aquel caminar altivo y glamouroso
alejándote despacio hacia la puerta
con esa certeza de quien sabe cuantas huellas
ibas dejando en el camino de mi vida.

VIRGO

Cuando querías, querías demasiado.
Quiero esto y aquello
y lo que tienes en las manos
y eso que te brilla entre los labios.
Y tu vida.
Sí, también quiero tu vida,
aquí y ahora.

Y saltar a la comba
y ese gato
y que me escuches,
a dos mil palabras por minuto
y que tu voz sea tan mía que no sepas
si aquello que me dices con los labios
son palabras que provocan mi garganta.

Pero igual fuiste de intensa cuando amabas,
que cuando quiso el olvido separarnos.

Lo peor de todo era no caber
en ese círculo imaginario que trazabas
con los dedos manchados de mi insomnio,
que la montaña rusa de tu vida
no descarrilara algún vagón para buscarme
y me dejaras sin tu mundo en el momento
en el que mío solo giraba para ti.

LIBRA

Siempre fuiste mi equilibrista preferida
sobre aquellos tacones hablando del vértigo
como si no fuera más que una palabra esdrújula.

Y es que en el amor si era contigo
solo nos valía esa palabra,
equilibrio.

Por eso me caía,
porque no sabía donde agarrarme
si tú en un ataque de desconfianza
me quitabas el abrazo.

Ojalá la suma de tu peso y el mío
hubieran dado la cifra mágica de la pasión
y la flecha endiablada de la báscula del deseo
no hubiera girado en contra de las agujas del reloj.

Que pena que a tus besos se le olvidara la boca
y a tus caricias las manos
y a tu voz mi nombre
cuando el aire me robó las dos palabras
más importantes de tu vida.

Que locura de partida de ajedrez,
cuando el jaque mate no era comerse al rey
y si a mi boca.

Que triste que siempre la balanza del amor al final
cayera siempre por inercia hacía tu lado.

ESCORPIO

De la noche a la mañana el amor
era un puzzle de dos piezas que encajaba
de un millón de maneras diferentes.

Que tuvimos que inventarnos nuevos nombres
para las posturas que no salían en los libros.
“Fóllame” hasta que me mates”
esa era la preferida de tu columna vertebral.

Era hermoso ser velero de tus mares,
marioneta de los hilos de tus dedos,
el insecto que devoraban las arañas
del rosal que te crecía junto al ombligo.

Aún no he dejado de amarte
en cada una de las cicatrices
de la ira del soy tuyo y tú de nadie.

Desde que decidiste que “platónico”
era una palabra que solo existía
en el diccionario de los hombres tímidos
estoy desnudo por si quieres
que sea mi piel la única destinataria
de tu dulce aguijón envenenado.

Impracabeza

2010-05-17T23:48:00.003+02:00

Es un placer y un orgullo que la revista digital Impracabeza haya contado con un poema mío para su número ocho, que menos desde este riconcito que hacerle un poco de publicidad y darle mi más sinceras gracias por su asombrosa manera de hacerme a mi participe de su laboriosa ejecución.

http://www.impracabeza.org/numeros/issues.html#

El asesino del horóscopo

2010-05-11T23:11:00.001+02:00

ARIES

La cabra tira al monte fue error mío
enseñarte las orillas de mi pecho
cuando quise darme cuenta ya tus astas
gobernaban las excusas de mi vida.

Por eso te maté o te moriste
o nos morimos a la vez ya no recuerdo
en el siguiente parpadeo tú ya estabas
comiendo primavera de otra mano
mientras a mí me crecía sin permiso
un mar en cada ojo.

TAURO

Yo con traje de luces tu desnuda,
yo temblando de frío tú de odio.
Era amor con egoísmo puro y duro.

Si te quiero tu me quieres
y me ignoras,
si me da por olvidarte,

si te ignoro
tú regresas a mi vida

y cuando es tuya de nuevo
la abandonas.

Te marchaste cuando más te deseaba,
sin huellas, ni postales, ni posdatas,
solo esta cicatriz en las costillas
de tu última cornada con los labios.

GEMINIS

¿Qué ibas a saber tú de soledad?
Si siempre estabas contigo misma.

Me cansé de los tríos en tu cama
con mi yo, con tu yo y con el que sobra,
nunca supe si era fiel al estar contigo
o al hacerlo le era infiel a tu otro yo.

Con nosotros siempre dos fue multitud
celebramos una orgía los domingos
y los lunes me besabas con tu boca
y los martes con la boca de tu boca
que era tuya, que era mía y que era nuestra,
tantos brazos, tantas piernas, tantas manos
y un solo corazón que no abarcó
todo el amor que te salía por los costados.

CANCER

Jamás supe si llorabas por mi culpa
o eran aquellas noticias de la tele
las que fabricaban tus lagos oculares.

Nunca supe si tu afán por salvar focas en el ártico
tenía que ver con la distancia entre nosotros.

Desde que estuvimos juntos
no puedo arrancar ni una flor
sin que mis manos se sientan asesinas
y les doy de merendar a las hormigas
que crecieron en la nostalgia de tu ausencia.

Fue aquella velocidad tan diferente,
tu un pasito hacía atrás
yo hacia delante
la que separó tu tristeza de la mía.

En mitad de ningún sitio nos bajamos
tú buscando una lágrima con mi nombre
y yo encontrando tu nombre en cada lágrima.

Las cosas mas absurdas de una mujer zurda

2010-05-07T14:55:00.002+02:00

Claro que yo también quise ser princesa
y el centro de su universo
y un poema.
Y que llegara tarde al trabajo alguna vez
por mi culpa.
Que una mezcla de sus genes y los míos
jugara a las muñecas en el salón.
Que los domingos se parecieran a cualquier cosa
menos a domingos.
Que los eneros no tuviera que recurrir a la estufa
para calentarme los pies.

Yo quería un jardín y rosales
y un mar con sus olas,
una talla mas de pecho o quizás dos,
un cruce de piernas más erótico
y una voz más femenina.

Quería un montón de fotos con la sonrisa desnuda,
un viaje a Grecia,
un trabajo más decente.
Quería aquello
y eso
y lo otro
y un poco de aquí
y otro poco de allá
y a el.
Sobretodo yo lo quería a el.

Que mis orgasmos no se los tragara el desagüe,
ni mi corazón se quedara sin cobertura
y que los espejos y los hombres
me dijeran la verdad sobre mi cuerpo.

Quería tartas en todos mis cumpleaños
y una posdata que dijera "te echo tanto de menos"
y sexo sin condón ni asientos de coches
y "cariño" y "amor" y "gordita"
y un "¿como estas de tu jaquecas?”
y un " te sienta tan bien ese vestido".

Quería desnudarme en sus pupilas,
comer helado en su espalda,
fumarme un cigarro en su boca,
un silencio que rompiera su palabra,
un hombro que durmiera mis bostezos,
que me sentara mejor aquella falda
y esa blusa
y su piel.
Sobretodo su piel.

Y es que aunque ahora no te lo creas
yo solamente quise ser feliz.

Manual acróbatico para perder el equilibrio

2010-04-29T00:28:00.000+02:00

Yo tan sólo quería lamer zapatitos de tacón
en los escaparates de Ámsterdam,
enamorar a alguna sirena en las playas de Honolulu,
hacer muñecas de nieve en las calles de Helsinki.

Quería que una argentina hincha de boca
me cantara al oído aquel gol de Maradona,
quería espiar chicas manga
en los aseos públicos de Tokio
o que una tinerfeña con la talla ciento diez
me enseñara en su piel los orgasmos del teide.

Escribir frases estúpidas
por ejemplo aquella de:
"te quiero tanto todavía"
en los muros garabateados de Brooklyn,
parar el reloj de Londres con los dedos
para que todos nuestros besos se colgaran del mismo segundo,
que me negaran el matrimonio bajo la torre Eiffel
y olvidarme de ti bebiendo vodka
en cualquier ciudad con nombre de mujer.

Yo quería ser la primera calada de su último cigarro,
los azulejos del baño de Neus un segundo antes
de que las burbujas le lamieran las axilas
o la losa aquella de mármol blanco
donde cierta chica que nunca me quiso
lanzaba el tanga entre orgasmo y orgasmo.

Quería que Shakira bailara descalza sobre mi pecho desnudo
la canción que más odiara de su vida,
que Miriam Giovanelli hubiera mostrado un pezón
antes de morir en aquella serie de éxito.

He llegado a querer ser pez
cuando subía la marea entre sus piernas,
o el aire que movía su abanico
cuando agosto le besaba las mejillas,
las gotitas de sudor de los escotes
de las secretarias de la calle paraíso
o margarita si una quinceañera llamada Eva
hubiera buscado el amor entre los pétalos.

Quise ser cubito de hielo en cualquier club de alterne
y abeja en tus jardines recién regados
y amante
y marido
y lesbiana obesa de cine para adultos
y de piedra,
sí también quise ser de piedra
aquel día que se hizo de noche esperando
y mi amor,
la de las trenzas a la deriva
jamás llegó a nuestra cita.

Y ahora cariño mira en lo que me has convertido
que ya no quiero estar en ningún sitio
que no sea entre tus sábanas de seda
ni quiero ser de nadie que no sea
de tus manos, de tu piel o de tu boca.

Ahora soy esto,
tuyo
y créeme reina del cosmos
que todo lo demás solo es poesía.

straight flush

2010-04-21T14:55:00.000+02:00

Porque es cuando te ríes cuando el mundo
me parece un lugar habitable
y es cuando bostezas cuando el sueño
no me recuerda a una muerte momentánea.

Y es que he visto en el blanco de tus ojos
los anocheceres mas hermosos de mi vida,
por eso te amo.

Y porque cuando estoy contigo
se pone en huelga el reloj de mi muñeca.

Que ya no sé que hacer con las manos
cuando a tu piel le da por inventarse
otros atajos que llevan a tu nombre,
que mis dedos tropiezan en la calle curva de tu escote
y caen cuesta abajo por la avenida de tu ombligo
y se hospedan mis ojos en los miradores de tu pubis
a observar el mediterráneo a orillas de tus muslos
esperando que una ola generosa
me arrastre como a un pez hacía a tu vida.

Porque es cuando respiras cuando el aire
se enamora locamente de tu boca
y es cuando hablas cuando el silencio
se hace multiorgásmico al romperse.

Y es que he contemplado en el desnudo de tu espalda
el hombre que quiero ser en los espejos
y en las simétricas huellas de tu pies
el único destino que me importa.

Por eso te amo.

Y porque cada vez que dices mi nombre
ya no reniego ni un segundo de mi yo.

Cambio este montón de neuronas por un pene más grande

2010-04-09T20:38:00.001+02:00

Voy a escribir de lo triste que te pones cuando sonrío,
de la de poyas imaginarias que te comes
en ascensores que nunca bajan.

Voy a hablar de tu madre soñando con el divorcio,
de tu hermana pequeña bebiendo vodka barato en el parque,
de tu padre borracho durmiendo en la escalera.

De mi amigo a ciento sesenta por una carretera secundaria,
de todas esas muertes que me sobran los domingos,
de que nunca seas la actriz principal
del tanatorio de la calle de mi alma.

Voy a soñar despierto con romper un matrimonio,
con perseguirte por centro comerciales
y hacerte malabares en el coño
en un probador de ropa premamá.

Voy a cambiarme de sexo si te haces lesbiana,
a doblar al tailandés todos los te amo
que le he dicho a otras mujeres pensando en ti
y tatuármelos en la espalda
para que me leas sin verme arquear los ojos
cuando me comienzo a sonrojar.

Voy a tener un hijo, o dos , o tres,
a contratar canguros venezolanas con las tetas grandes
para poder tener erecciones después de los cuarenta.

Tendré depresiones y cicatrices en la muñeca
y una enfermedad terminal
de tanto fumar mientras te espero.

Me jugaré el reloj en una partida de póker clandestina
perderé a conciencia para no saber las horas
en las que te echo de menos.

Me follaré a la dama de picas mientras le cuento,
que la verdadera suerte era tenerte cada noche
y que nuestros pies hicieran el amor bajo las sábanas.

Voy a beber en bares donde la pasión
dura quince minutos y es fingida.

Voy a mentir, a odiar, a drogarme,
a buscarme para encontrarme y para volverme a perder,
a reír, a llorar, a maldecirte,

pero sobretodo voy a olvidar,

a olvidar
que no olvido
que no puedo olvidarte.

Se me ha vuelto a joder el segundero

2010-03-31T22:01:00.001+02:00

Tengo mi sonrisa en tu sonrisa
y es hermoso sonreír si me sonrìes
los ojos de par en par abiertos
como de ver aviones estrellándose
al otro lado del cristal.

Tengo los pulmones deshinchados
de tanto suspirar cuando te pienso
y cicatrices de jugar a la escalada
por las laderas ingobernables de tu espalda.

Tengo una erección que se asemeja
a la torre de pisa en rebeldía
y una vértebra que cruje cada vez
que te nombro en voz alta y no apareces.

Una canción que habla de ti junto al ombligo,
esperando los acordes de tus dedos,
una rebelión de mariposas en la garganta
enamoradas de lo profundo de tu boca.

Tengo ahora un alma que no es mía,
cincuenta y siete lunares a tu nombre,
una voz que habla en tu idioma sin palabras
y este corazón como un reloj,
tic tac tic tac tic tac
a las "M"
tic
en punto
tac
de tu noche.

Se me olvida parpadear cuando te miro

2010-03-24T22:08:00.001+01:00

Esta sentada al otro lado,
no lleva bragas,
el pelo desordenado como si mis dedos
ya conocieran de siempre sus puntos débiles.

En sus ojos desfilan todos los amaneceres
que he visto en mi vida,
así de golpe,
es preciosa
y cada vez que sonríe
un ejercito de termitas hambrientas
me comen por dentro.

Lleva zapatos rojos de medio tacón,
su risa me recuerda a parques infantiles,
su lengua a camas de hotel,
sus dedos a un concierto de gemidos.

La he llamado de tantas formas,
que apenas reconozco su nombre,
hay mas poesía en todos sus espejos
que en estos dedos huérfanos de su piel.

No se me ocurre otra cosa
que residir en las pensiones de su espalda,
ser el único inquilino de sus muslos
o hacerme una casa con vistas a sus cejas arqueadas,
conducir borracho por los precipicios de su escote
o perder el equilibrio en el hilo de sus braguitas azules.

Se levanta de la silla,
no camina, flota,
su culo baila hacía la puerta
una canción inventada por mis ojos
y mientras desaparece lentamente
devorando todos los paisajes a su paso
yo y el humo de mi cigarro
dibujamos un te quiero en el aire.

Le pondré tu nombre a todas las ciudades

2010-03-18T00:07:00.000+01:00

Cuando se recoge el pelo
hasta dejar desnuda su nuca
le crecen cerezas en la boca.

Es mágica.

Le he prometido que si me besa
voy a tener veinticinco años
todos los días de mi vida.
Que si su sujetador negro hace click,
mi corazón "suyo" hará crack
como un vaso cuando estalla contra el suelo.

Si me mira con esos ojos de gata mimada,
le voy a poner su nombre a mi sombra
para no tener que echarla de menos nunca.

Y es que estoy enamorado de sus pezones,
de la nubes del cielo de su boca,
del triángulo equilátero de su pubis,
del desnudo circense de su espalda.

Si permite que mi índice dibuje
corazones encarcelándole el ombligo,
le cedo el lado izquierdo de la cama,
le regalo los anocheceres de mi pecho,
le arranco las braguitas con los dientes
y le escribo un poema con la lengua.

Si me deja buscar los duendes verdes
que le habitan cuando duerme en las axilas
o me indica el lugar donde sus vellos
se comienzan a erizar si la acaricio,
le propongo una guerra de almohadas,
una lucha cuerpo a cuerpo,
mano a mano,
le regalo mi piel si le apetece
tatuarme su frase preferida
o la invito a dormir aquí en mi hombro
y me trago todo el aire que le sobra.

Si no la tengo aquí en quince minutos
haciendo geometría con mis lunares,
nadie podrá evitar esta locura
este suicidio colectivo neuronal
de pensarla al otro lado de mi vida.

Un café con vistas

2010-03-11T00:03:00.000+01:00

Es rubia.
Tiene un mar en cada ojo
y a la derecha de los labios un lunar
que me recuerda a Groenlandia.

Ojalá me invitara a pasar frío debajo de su pómulo.

Es un espectáculo verla desfilar
con un café en cada mano
desafiando todas las leyes de la física.

- ¿ Lo de siempre señor? -
Pregunta con esa vocecita de princesa Disney.

Yo me limito a asentir con la cabeza.

Debe pensar que soy mudo,
me gustaría decirle que no, que tengo voz,
lo que no tengo son palabras cuando la observo.

Me pregunto cuantos hombres se habrán bebido la penúltima,
por seguir contándole las pecas del escote,
cuantos equilibrios habrán besado el suelo
con su imposible movimiento de cintura.

Ahora es cuando mi corazón hace música con el silencio
y ella se inventa un columpio en cada losa
y se balancea sutilmente por mi pupilas
hasta que otro cigarro se me consume en la boca.

Ajena a mí al otro lado de la barra,
mientras me levanto de un taburete
donde la polillas hacen de la gula
canciones de desamor,
ella con los mismos dedos
con los que sueño en mi espalda cada noche
se coloca bien el uniforme
y mientras salgo de la cafetería
sin dejar de memorizar todos sus rasgos
el último botón abrochado de su blusa
se despide de mí hasta mañana.

-Del poemario: Versos desde la barra

Un globo en París

2010-03-04T00:54:00.001+01:00

Lo más poético que he visto
en estos últimos meses
es a una señora puta silbando en la acera
la melodía de un anuncio de champu.

Lo cierto es que sin ti,
la poesía ya no es una excusa,
ni un motivo,
ni siquiera un desahogo.

Los folios en blanco me miran
con el mismo desprecio
con el que observa una mujer cornuda.

En la calle dos lolitas mochila al hombro
rien musicalmente sobre alguna estupidez cotidiana
mientras dos cincuentones casados y calvos
las dejan en braguitas con la vista,
un pájaro precioso se burla sin piedad
del gato cojo que habita en todas las esquinas.

Desde que no estás todo es guerra allá fuera.
Y dentro.

A mi pluma le duele tu nombre,
se destinta sobre el escritorio,
no eres más que una mancha azul
pero te amo.

Y me duelen los suspiros
si el aire que me sale de la boca
no desordena tu flequillo.

No hay día de mi vida que no quiera ser un globo.

Deberías ver esto con esos ojos tuyos
de perforar las entrañas,
los niños que nunca tuvimos
juegan en el salón a adivinar
si realmente soy su padre.

Que triste ser el dueño de una legión
de espermatozoides desorientados.

Estoy seguro que todavía te huele el aliento a chicle de sandía
y que allá donde estés el amor tiene las piernas muy cortas
y tú los brazos muy largos
y la boca,
no habrá una boca como la tuya
en cien galaxias a la redonda.

Ojalá estuvieras aquí ahora,
con esa mueca de:
"yo no puedo salvar el mundo
pero si me dejas te lo decoro de tal manera
que te parezca hermoso"

O con esa vocecita
de lamedora profesional de manzanas de caramelo
diciéndome al oido aquello de:
"Tienes dos minutos para quererme demasiado"

Siempre te quise demasiado,
incluso ahora que ya no me quiero a mi mismo
te quiero a ti,
tanto que lo confundo con el odio.

Ahí junto al libro que nunca leiste yace tu postal,
la torre eiffel encendida sobre los campos eliseos
parece la feria de las torturas,
al dorso tu letra,
con esa caligrafía indecente
pervirtiendo cada silaba
hasta el orgasmo del todo abecedario.

"El amor se acaba cuando empieza el cariño"

Con cariño.

Laura.

Una erase hombre vez feliz un

2010-02-15T18:52:00.000+01:00

Ya no sé vivir sin hacerme daño,
por eso te miro la mayoría de las veces
porque me dueles.

Y como me dueles me cuelgo del hilo de tu falda
y me prometo un suicidio en tus tobillos,
o espero en callejones sin salida
que tu aroma me acuchille por la espalda.

Ciento veinte euros cuesta que una señora con clase te humille,
es de un país de esos que están en el mapa
pero nadie sabe que existen,
no tiene nombre y es negra,
tanto que a veces cuando apaga las luces
creo que estoy solo
y tengo miedo.

Es como volver a la infancia en un segundo.

Mi infancia sabe a amores sin besos,
a maestros con bigote
y a pistola en la cabeza.

Antes cuando el amor me salía por los poros,
bastaba una caricia de sus manos
para dejar de ser hombre
y siempre estaba guapo en el espejo,
el ron servía para celebrar algo
y no para olvidarlo,
fumaba menos,
a medias
y Sandra G no estaba en el fondo de pantalla del ordenador
con esa postura que incita al canibalismo.

A veces pienso en escribir un poema inteligente,
para leerme sin saber que es mío,
porque también los versos duelen
aunque seguramente sea esa la única razón por la que escribo.

Esa y tú por supuesto
que al otro lado
sigues pensando
que puedes salvarme.

"M" se ha quitado otra prenda,
ayer me preguntaba como hacía para entrar en ese vestido
y ahora la cuestión es que pensará el vestido
tirado sobre la cama de su desnudo.

Está tan desnuda que se la ve por dentro.

Un desnudo es arte y no pornografía
cuando al mirarlo en lugar de follar
lo que quieres realmente es que esa mujer no exista.
O que este contigo.
Ahora.

Pero ella es tan cruel que existe y respira
incluso creo que a veces también ama.

Observo aquel instante en el que sonrío
con ella que nunca fue de nadie
abrazada a mí como si fuese mía,
con esas coletitas de dibujito manga
y una bufanda enamorada de su cuello,
está tan bonita que parece sacada de un cuento de hadas,
del mío....
creo que comenzaba así.....

Érase una vez un hombre feliz...........................

Hasta eso que brilla y se llama poya...hasta ahi estoy.

2010-02-04T16:16:00.002+01:00

Que pesado soy no? pero empieza a tocarme los huevos más de lo debido estos de los blog, si ya sé que se puede registrar todo y el rollo que viene después de ello y demandar y prostetar y al final la impotencia de joderse.

En fin.......

http://www.metroflog.com/delirum--tremens/20091020/?pos=20091201&nf=

Plutónica

2010-01-27T21:11:00.001+01:00

No ha dejado de llover toda la tarde,
escribo tu nombre en el cristal empañado,
ya no sé a que huele la lluvia,
desde que te tuve cerca
no sé a que huelen las cosas que no huelen a ti.

A veces me pregunto si me muero,
¿ Qué harás con los besos que me debes?
¿ Los pondrás en fila de a uno y los castigarás
con una huelga indefinida de tus apetecibles labios?
¿ O se lo regalarás al primer poeta que hable bien de tu culo?

Es Fácil hablar bien de tu culo.

Plutónico,
amazónico,
caótico,
hipnótico,
pletórico
insólito,
ilícito,
indómito,
único.

Tu culo es esdrújulo cariño
con acento en mi lengua si lo pienso.

No ha dejado de llover en toda la tarde,
estas nubes sin formas no aprenden a echarte de menos,
desde que mi mar te acarició los muslos
todo este sur se quiere hacer de agua.

Y yo sin ti me muero de sed
y el único cielo húmedo que me apetece
es el de tu boca.

"Que todos los días me muero un poquito más sin ti"
si lo piensas todo es real en ese verso,
que estoy exactamente en el mismo lugar donde lo dejamos,
con un cigarro en la boca y un jersey a rayas,
con la mueca de los domingos
y los zapatos de hacer equilibrios sin agarrarme de tu mano,
a mitad de camino entre el te quiero demasiado
y el no quiero hacerte daño,
esperando una pisada de tus minúsculos pies,
para colocar la mía justo en frente
y ver como nuestras huellas se hacen el amor
sin cambiar el rumbo.

No ha dejado de llover en toda la tarde
y la lluvia sin ti ya no me parece hermosa,
lo único bello es tu nombre en el cristal
y mucho me temo que en la próxima tormenta
va a desaparecer del todo.

La reina de mi vida

2010-01-20T12:57:00.001+01:00

En el barrio donde vivo dios es ateo
pero eso a ella le importa un carajo.

Mi atleta preferida sortea charcos
en calles sin nombre,
subida en esos vertiginosos tacones
con los que cualquier fetichista como yo
pediría que su desnudo
siempre fuera incompleto.

Y dobla las esquinas sin despeinarse
donde animales vestidos de hombre
te venden cápsulas para ver gnomos azules.

Observa sin pupilas como hombres casados
practican en portales el deporte extremo
de follar sin condón y sin recuerdos
con putas de países que no existen.

Y en todos los semáforos a mi princesa
le tocan con el claxon de los coches
la canción de "Te estamos follando mentalmente"

Hasta el muñeco del paso de peatones
se gira sobre si mismo como una lagartija
para verle la marca de los vaqueros.

Le da de comer a las palomas de la plaza,
acaricia a los gatos callejeros
ofrece los buenos días a los mendigos de la aceras
que un vez al día sueñan que su vida
aún puede oler a primavera eterna.

La reina de mi vida patea la ciudad.
cambiándole el paisaje a los bordillos,
reflejándose en los escaparates de las tiendas
donde maniquíes con principio de anorexia
sufren el complejo de la carne.

Mi niña llega a casa con esa sonrisa imposible,
con el pelo suelto y el aliento de fresa,
con esa voz de que todo allá a fuera esta en orden,
con la ropa recién planchada
y sin un solo rasguño.

Y me besa como solo sabe besar una mujer
a la que le baila el mundo en las manos
y pegada a mi cuerpo me dice que me quiere.

Porque en mi barrio dios es ateo
pero ella todos los días de mi vida
me hace algún milagro.

Agradecido

2010-01-06T20:59:00.002+01:00

Agradezco enormemente a todos los que me habeis apoyado en el plagio y es que algo así tiene que ser denunciado sea quien sea el autor en este caso he sido yo el damnificado.

No solo ha copiado mis poemas sino que los ha titulado de otro modo, les ha cambiado el nombre a las mujeres que cito e incluso se ha permitido el "lujo" de quitar, cambiar o añadir versos, lo cual es lo que mas me ha jodido todo.

Gracias a Batania por denunciarlo dando una entrada en su blog, que es como un periodico diario y era la mejor forma posible de que todos lo supierais.
Este hombre desde luego es que juega en otra división.

Y a todos los demás algunos que no conozco de nada y se han expuesto generosamente ha denunciarlo.

A escandar por hacermelo tomar con la mejor filosofía.

En fin a todos, gracias sinceras y ojalá retire el blog que le queda y no volvamos ninguno a sufrir tal robo literario.

Un abrazo.

Plagio

2010-01-05T01:38:00.002+01:00

Pues vaya mierda, uno no es que se crea muy bueno en esto de la poesía pero cuando me tocan algo mío asi de este modo....pues como que se me quitan las ganas de seguir, supongo que no soy el primero ni el ultimo, en fin a joderse toca.

http://mieternity.blogspot.com/

http://pintarelaire.blogspot.com/

"Hasta nunca para siempre" o "Si aprendes a besar me das un toque"

2010-01-04T18:33:00.002+01:00

Nosotros podemos perder el camino
pero el camino acabará por encontrarnos.

A veces pienso que si te olvido,
la poesía se olvidará de mí
y tendré que echarte la culpa de algo.
Otra vez.

La playa sigue allí donde la dejaste,
es tuya desde entonces,
siempre cuando bajo a hablar con ella
acaba pregúntandome por ti.
¿ Y la chica del sombrero?
Es obvio.
¿ A quién coño se le ocurre ponerse semejante bikini blanco?

Sirenas con cola de pez,
que hijos de puta mentirosos.

Me quedo allí, parado, bloqueado,
en el paseo marítimo,
en la loseta ciento sesenta y siete
la misma donde mis labios
desafiaron lo platónico
y buscaron el atajo más corto
de los que llevaban a tu vida.
Pero yo,
solo
me lleve
tu aliento.

De vainilla.

Ahora suenan los acordes de la canción
que compusimos a duo
"Hasta nunca para siempre"
mientras yo sentado en el dique
observo como las olas de tu mar
nos borran lentamente las pisadas.

La canción de los gemidos

2009-12-10T15:33:00.001+01:00

Le levanto la falda vaquera,
a veces la música me la pone dura,
la canción de los gemidos es mi preferida,
ah..ah...ahah...ahahaha..
nunca gime como una puta.

La mujer que no te engaña en la intensidad de sus gemidos
jamás lo hará en la profundidad de sus palabras.

Luego cuando de su boca estallan doce mil libélulas
y ella se dobla como una gimnasta coreana
yo me chupo los dedos y bajo lentamente con mi lengua
a buscar los peces de colores que le habitan en el coño.

Es oceánica, lo prometo,
tiene dos delfines voladores en los pechos
Flip y Flop se llaman,
Flip es más cálido, más grande, más mio.
Flop es celoso por eso ahora lo lamo hasta que brilla
luego ella la sirena de los desiertos de mi alma
me coge la cabeza y otra vez
me invita a ver el mar pero a la inversa,
de dentro hacia fuera.

- Hazme el amor como si no me quisieras- Me implora.

La quiero tanto que a veces no se follarla.

De una acrobacia se me sube encima,
me lame, me muerde, me traga,
dibuja un mapa con sus uñas rosas
donde todas las direcciones acaban en su piel.
Me enseña que el placer tiene su nombre,
que el deseo se apellida como ella
y que el clima carece de importancia
porque cuando a ella se le antoja llueve.
Como ahora.

Relampaguea, truena y vuelve el sol,
la beso hasta que su boca lo eclipsa todo
y se va apagando
....ahhhhhhh
ah ah ah
poco a poco ah ah
se acaban los acordes...ah
de la canción más bonita del mundo.

No todo lo que escribo va a ser verídico.......¿o si?

2009-11-27T17:00:00.001+01:00

COSAS DE BUEN PADRE

No pondré el grito en el cielo
si cojo a mi hijo fumando a escondidas,
o si lo pillo por sorpresa con los amigos
bebiéndose mi botella de ron.
No lo castigaré si conduce la moto sin casco
o lo veo masturbarse con las bragas de la vecina en la mano.

Pero como lo coja escribiendo un poema
lo mando con la madre.

COSAS DE MACHITOS

En mi última relación sexual me hice gay,
así de repente.

Ella se llamaba alba,
pero antes de eso se llamaba Marcos
y antes, mucho antes,
su padre un militar rojo
lo llamaba maricona.

Ahora era casi toda una mujer.

Juro que no me traumatizó la relación,
ni me dolió el culo,
lo único que me jodió de verdad
fue que una mujer
la tuviera más grande que yo.

T3 QU13R0

2009-11-25T14:40:00.002+01:00

POEMA NÚMERICO

Los 1000 kilómetros que nos separan,
los 18 centímetros con los que pienso en ti,
los 26 lunares de tu espalda,
las 12 pequitas de tu nariz,
1 globo, 2 globos..: tú talla 110
tus 0 viajes a verme,
un trillón de cigarros después de,
mis 6 copas de más,
tus 4 prendas de menos,
tus 155 mmmmmm,
tus 217 aaaaahhhhhhh
los 2 satélites inversos en tu mirada,
mis 7 pecados capitales.

Que jodido que lo conviertas todo en matemáticas
y no exista un número real
para decirte lo mucho que te quiero.

POEMA ABECEDÁRICO

Voy a lamer tu “i” latina hasta que el punto
me baile tu canción sobre la lengua,
hasta que la redondez de tu “O” se abra en cólera
y me encierre de por vida allí contigo.

Que te juro por la h intercalada
que cada vez que se me escapa tu nombre
los adjetivos se ponen en huelga de poesía
y una metáfora se lanza desde lo más alto
de la hermosa “Y” que nos une.

Se me corren las vocales de pensarte
desnuda al otro lado del teclado,
con las letras del amor desordenadas
en el dulce diccionario de tu cuerpo.

El día que tu boca sea mi boca
se morirán de silencio las palabras.

Cada cosa por su nombre

2009-11-19T11:39:00.000+01:00

Yo soy lesbiana por mi madre
que siempre quiso tener una hija.

Por eso cuando Laura comenzó
a ponerle nombres a las cosas
yo tuve que lamerlas.

(Esta de aquí es el Himalaya
y a esta puedes llamarla k2)

Y es que ella siempre ha sido
lo mejor de mí
por eso cuando me quiero un poco
odio que lo llamen amor propio.

(Abajo está la caja de los truenos
si lo haces bien relampagueo
y luego te lluevo)

A mí siempre me ha gustado la lluvia
sobretodo la suya,
provocarle una tormenta con los dedos
inventarme entre sus piernas un invierno
y regalarle un verano con la lengua.

(Si sigues los lunares de mi espalda
como un vagabundo del espacio
verás la cruz del sur y a Casiopea
a Orión a Pegaso y una estrella
que yo la llamo luz pero si quieres
la puedes eclipsar con otro beso)

Desde el umbral de la puerta del dormitorio
desnuda y con tacones
me llama con el índice
como si fuera un perro.
Confieso que es lo más hermoso
que he visto en mi vida.

Es asombroso lo que una mujer
es capaz de hacer con el paisaje.

A veces se hace mar y hay una orilla
al borde de sus muslos
y una caracola abandonada
en el centro de su vientre.

(Tienes que encontrarme aquí una isla
cuando baje un poco la marea
y suspirarme suave en el oído
el nombre que tú elijas para ella
y luego te la comes vorazmente)

Yo siempre tengo hambre si es de ella,
que tiene nombre de flor porque yo quiero
y se parece a la luna cuando brilla
y brilla siempre que le da la gana.

A veces hace magia con la piel,
el truco ese de quererme pese a todo
es mi preferido.
O el más difícil todavía en el que me mete dentro
y me olvido por completo de mi nombre
y repito el suyo hasta que nuestro mundo
se llama exactamente como ella
y entonces me lo como sin descanso
una y otra vez hasta el infinito.