1
Se suceden la estanterías una tras otra
con etiquetas numéricas brillantes
y lo único que me interesa de todo el supermercado
no tiene precio.
2
Está en la caja siete,
es morena
y cada vez que sonríe
crecen cincuenta y cinco nuevas orquideas
en la sección de botánica.
Huele al perfume ese de
"si te acercas demasiado perderás el equilibrio"
Ojalá algún día me muestre
lo hermosa que puede ser si ella quiere
la ley de la gravedad.
3
Apenas se maquilla,
el pelo recogido
como una de esas atletas de natación sincronizada,
ni siquiera respira,
le baila el aire.
La placa del pecho dice su nombre
aunque siempre que la miro mi cerebro lo olvida
y me pongo a jugar al tres en raya
con las pequitas de sus pómulos.
Tengo que reconocer muy orgulloso
que no le he ganado todavía.
4
Hace malabarismos con las monedas
y trucos de magia con los billetes,
es licenciada en parpadeos provocadores,
anestesista en los dolores de la soledad,
miss cabello bonito del pasillo del champú,
reina del descuento de la sangre en el cerebro.
Suya, solo suya
aunque a veces
cuando se le olvida abrocharse el último botón
también es mía.
O casi.
5
Estoy llenando la nevera
de cosas que no me voy a comer
y creo que ella lo sabe.
Cuando habla.
Yo solo pienso.
- ¿ Quieres una bolsa caballero?
(Lo único que quiero es un beso tuyo o dos
o un millón y luego otro millón y otro
hasta no saber si tengo mi boca en tu boca
o en la mía)
- Son treinta euros con treinta y tres céntimos
- ¿ Tienes los treinta tres cétimos?
( lo que tengo son treinta tres maneras diferentes de hacerte sonreir)
- ¿ Señor me estás oyendo?
- ¿Señor?.....
- Ah si perdone, tome.
- Hasta mañana caballero.
(Hasta mis sueños señorita)
- Chao.
lunes, 2 de agosto de 2010
viernes, 30 de julio de 2010
PRO-VOCACION
Me ha hecho mucha ilusión, mucha, mucha. Y es que quizás resulta que al final yo no quiero ser tan anónimo, o mi toque sensible es mayor de lo que pensaba o simplemente me agrada verme en papel. Aunque esto ultimo no lo tenga tan claro.
El caso es que he llegado a casa y mi madre, esa mujer que sorprendentemente me quiere como a un hijo me ha comentado que tenia un sobre para mí.
Y alli estaba el número cuatro de la revista PRO-VOCACION donde tengo un huequito gracias a Escandar Algeet que generosa y gratuitamente había contado conmigo para ello.
Escandar al cual aun no tengo el gusto de conocer tambien es poeta, mas que poeta, escritor y tiene un blog
http://escandar-algeet.blogspot.com/
Y esto no es propaganda o una manera de pagar, cualquiera que lea un par de versos estará de acuerdo en lo bueno que es y en el nada que se parece a todos a la hora de tejer palabras. Y eso si que es complicado.
En fin que gracias Escandar por meterme ahi dentro entre tanta palabra de calidad donde espero no haber desentonado demasiado.
Un abrazo.
El caso es que he llegado a casa y mi madre, esa mujer que sorprendentemente me quiere como a un hijo me ha comentado que tenia un sobre para mí.
Y alli estaba el número cuatro de la revista PRO-VOCACION donde tengo un huequito gracias a Escandar Algeet que generosa y gratuitamente había contado conmigo para ello.
Escandar al cual aun no tengo el gusto de conocer tambien es poeta, mas que poeta, escritor y tiene un blog
http://escandar-algeet.blogspot.com/
Y esto no es propaganda o una manera de pagar, cualquiera que lea un par de versos estará de acuerdo en lo bueno que es y en el nada que se parece a todos a la hora de tejer palabras. Y eso si que es complicado.
En fin que gracias Escandar por meterme ahi dentro entre tanta palabra de calidad donde espero no haber desentonado demasiado.
Un abrazo.
lunes, 26 de julio de 2010
Lo que yo sé del cambio climático
Ella me besaba con la boca de los lunes
todos los sábados festivos de agosto,
luego colgaba los zapatos en el armario
de los septiembres lluviosos de mi alma.
Tumbada en la playa ajena a mí
con las gafas de no quiero ni mirarte
y una teta en plena fuga de sí misma
por la minúscula tela del bikini.
Decían en el puerto al observarte
que la espuma de las orillas
eran los orgasmos de las sirenas.
Y claro sí yo llegué a creer que me querías
como iba a poner en duda lo que el mar
era capaz de conseguir si se excitaba.
Tantas veces quise ser el mar,
como la mañana del bikini rojo
en la que sumisa dejaste que el agua
te lamiera dócilmente los tobillos
y los minúsculos vellos rubios de tus muslos
despertaban de repente de la siesta.
Y es que tú eras la única mujer
capaz de conseguir que subiera la marea.
Hubieron olas que se inventaron a sí mismas
aquella tarde del suicidio de las nubes
y en lugar de romper contra la arena
acariciaban dulcemente tu cintura
mientras un aire enamorado de tu pelo
hacía silbar la canción que te gustaba.
Era pornografía aquel baile de dedos
extendiendo la crema protectora
y el aroma imposible al mezclarse con tu piel
solo comparable a los jardines de Brastilava.
Lo que duraba una mentira en tu boca
era lo que permanecía la sonrisa en mis labios.
No sé que le diré al mediterraneo
cuando pregunte por tus toallas infantiles,
que le contaré a tu roca preferida
sobre la ausencia de tu culo sobre ella,
o que pensarán de mí los pescadores del muelle
si no traigo tu mirada hacía sus barcas.
Si no regresas con tu verano a mi verano
te voy a odiar el resto de mi vida
y eso es más eterno que quererte.
todos los sábados festivos de agosto,
luego colgaba los zapatos en el armario
de los septiembres lluviosos de mi alma.
Tumbada en la playa ajena a mí
con las gafas de no quiero ni mirarte
y una teta en plena fuga de sí misma
por la minúscula tela del bikini.
Decían en el puerto al observarte
que la espuma de las orillas
eran los orgasmos de las sirenas.
Y claro sí yo llegué a creer que me querías
como iba a poner en duda lo que el mar
era capaz de conseguir si se excitaba.
Tantas veces quise ser el mar,
como la mañana del bikini rojo
en la que sumisa dejaste que el agua
te lamiera dócilmente los tobillos
y los minúsculos vellos rubios de tus muslos
despertaban de repente de la siesta.
Y es que tú eras la única mujer
capaz de conseguir que subiera la marea.
Hubieron olas que se inventaron a sí mismas
aquella tarde del suicidio de las nubes
y en lugar de romper contra la arena
acariciaban dulcemente tu cintura
mientras un aire enamorado de tu pelo
hacía silbar la canción que te gustaba.
Era pornografía aquel baile de dedos
extendiendo la crema protectora
y el aroma imposible al mezclarse con tu piel
solo comparable a los jardines de Brastilava.
Lo que duraba una mentira en tu boca
era lo que permanecía la sonrisa en mis labios.
No sé que le diré al mediterraneo
cuando pregunte por tus toallas infantiles,
que le contaré a tu roca preferida
sobre la ausencia de tu culo sobre ella,
o que pensarán de mí los pescadores del muelle
si no traigo tu mirada hacía sus barcas.
Si no regresas con tu verano a mi verano
te voy a odiar el resto de mi vida
y eso es más eterno que quererte.
sábado, 24 de julio de 2010
Si no te duele al menos que te haga cosquillas
1
No sé que pensará la bruja de tu madre
de tu nuevo novio.
Es curioso que te echo tanto de menos
que añoro hasta sus insultos.
2
Fumo hierba de la que tengo
plantada en la terraza,
las primeras caladas
siempre huelen a la ausencia de tu piel.
Luego el humo convierte el salón
en ciudades que nunca visitaremos de la mano.
Si cierras fuerte los ojos puedes ver el mar
y a una rubia en top less
jugar con una pelota de nivea.
Incluso si lo mezclas con el ron
la rubia que tiene una sonrisa
de anuncio de magnum de chocolate blanco
me llama por mi nombre.
Quizás deberías saber que ademas de un porreta
ahora también me estoy convirtiendo en un borracho.
3
Ayer en uno de mis ataques de ira
te mandé a tomar por culo.
Pero no a tomar por culo
como una simple frase hecha.
Había un negro
y tu a cuatro patas
y te dolía.
Eso.
4
Del amor lo que más echo de menos
son los cigarros a medias de después.
Nunca hubo nada tan romántico
como compartir el cáncer.
5
Se llama Verónica
y aunque su nombre es precioso
yo siempre la llamo
porfavorvenaquiycurame.
Dice que tus cuadros son una porquería
que ella tenía un perro miope
que con la cola
hacía dibujos más expresivos que tú.
Pero claro Verónica tampoco es capaz
de hacer lo que hacías tú con la lengua
así que estais en paz supongo.
6
Y sin embargo,
ojalá estuvieras aquí garabateando todo mi salón.
7
En fin, que si te vas a morir
no se te ocurra avisarme
no sería lógico ir dos veces
al entierro de una misma persona.
No sé que pensará la bruja de tu madre
de tu nuevo novio.
Es curioso que te echo tanto de menos
que añoro hasta sus insultos.
2
Fumo hierba de la que tengo
plantada en la terraza,
las primeras caladas
siempre huelen a la ausencia de tu piel.
Luego el humo convierte el salón
en ciudades que nunca visitaremos de la mano.
Si cierras fuerte los ojos puedes ver el mar
y a una rubia en top less
jugar con una pelota de nivea.
Incluso si lo mezclas con el ron
la rubia que tiene una sonrisa
de anuncio de magnum de chocolate blanco
me llama por mi nombre.
Quizás deberías saber que ademas de un porreta
ahora también me estoy convirtiendo en un borracho.
3
Ayer en uno de mis ataques de ira
te mandé a tomar por culo.
Pero no a tomar por culo
como una simple frase hecha.
Había un negro
y tu a cuatro patas
y te dolía.
Eso.
4
Del amor lo que más echo de menos
son los cigarros a medias de después.
Nunca hubo nada tan romántico
como compartir el cáncer.
5
Se llama Verónica
y aunque su nombre es precioso
yo siempre la llamo
porfavorvenaquiycurame.
Dice que tus cuadros son una porquería
que ella tenía un perro miope
que con la cola
hacía dibujos más expresivos que tú.
Pero claro Verónica tampoco es capaz
de hacer lo que hacías tú con la lengua
así que estais en paz supongo.
6
Y sin embargo,
ojalá estuvieras aquí garabateando todo mi salón.
7
En fin, que si te vas a morir
no se te ocurra avisarme
no sería lógico ir dos veces
al entierro de una misma persona.
viernes, 16 de julio de 2010
Porque no todo va a ser poesía
Pues eso que en lugar de emular al resto y cerrar el blog abro otro para salirme un poco de la poesía sin abandonarla por supuesto.
Es solo una cuestión de amar a las palabras en otras vertientes y hacer un poco más lo que me de la gana sin tantos tapujos.
Pero sobretodo es para follarme a mi mismo, con condón eso si, que con lo estúpido que soy sería capaz hasta de preñarme.
Pues eso.
Salud.
http://justodesdeaquiteveolasbragas.blogspot.com/
Es solo una cuestión de amar a las palabras en otras vertientes y hacer un poco más lo que me de la gana sin tantos tapujos.
Pero sobretodo es para follarme a mi mismo, con condón eso si, que con lo estúpido que soy sería capaz hasta de preñarme.
Pues eso.
Salud.
http://justodesdeaquiteveolasbragas.blogspot.com/
miércoles, 30 de junio de 2010
Un, dos, tres......Despierta
Su culo sí que era mágico.
Williams Davidson contaba hasta tres y te dormía
y con un leve chasquido de dedos te despertaba.
Pero su culo…….
Su culo te mantenía despierto toda la vida.
No recuerdo en que balanceo me enamoré de ella,
en que vaivén quise ser columpio,
en que escalón tobogán,
en que cambio de ropa braguitas del zara.
Recuerdo sin embargo sin hacer memoria
que la primera vez que la vi llevaba vaqueros
y que al girarme vi el partido de tenis
más emocionante de la historia.
Match ball para la muchacha de coletitas.
Y de donde no había absolutamente nada
Williams que dormía con calcetines de osos gays
sacó un ramo de rosas del tamaño
del jardín de la señora Angustias
que regaba todas sus flores
con agua embotellada en un manantial de Soria.
Yo antes de su culo tenía otra patria
y ordenaba todas mis sonrisas por orden alfabético,
ligaba con camareras sin escote
y todos los jueves me masturbaba pensando en aquella vez
que a Marie que era una francesita bisexual
que sólo le daba besos a los gatos
se le salió un pezón en el centro justo de mis ojos.
Pero ahora lo único que hago es observar como su culo
hipnotiza la ciudad de los magos en paro.
Williams que había aprendido a mentir
a partir de su tercer matrimonio
remangado hasta los codos
y con una sonrisa comprada en una clínica de Seattle
sacó de la nada una paloma tan blanca
que hubo tres días de paz en oriente medio.
En un vuelo imperfecto y suicida
la paloma chocó contra un foco que alumbraba
ajeno por completo al espectáculo.
Una muchacha con coletitas se levantó del público
y con las manos cargadas de impotencia
recogió el cadáver del suelo.
Mientras todo el aforo masticaba con los dientes el silencio
y Williams colgaba su chistera
en la percha de las huelgas indefinidas
ella, una paloma muerta y su culo
llenaron por primera vez en catorce años
todo aquel local de magia.
Williams Davidson contaba hasta tres y te dormía
y con un leve chasquido de dedos te despertaba.
Pero su culo…….
Su culo te mantenía despierto toda la vida.
No recuerdo en que balanceo me enamoré de ella,
en que vaivén quise ser columpio,
en que escalón tobogán,
en que cambio de ropa braguitas del zara.
Recuerdo sin embargo sin hacer memoria
que la primera vez que la vi llevaba vaqueros
y que al girarme vi el partido de tenis
más emocionante de la historia.
Match ball para la muchacha de coletitas.
Y de donde no había absolutamente nada
Williams que dormía con calcetines de osos gays
sacó un ramo de rosas del tamaño
del jardín de la señora Angustias
que regaba todas sus flores
con agua embotellada en un manantial de Soria.
Yo antes de su culo tenía otra patria
y ordenaba todas mis sonrisas por orden alfabético,
ligaba con camareras sin escote
y todos los jueves me masturbaba pensando en aquella vez
que a Marie que era una francesita bisexual
que sólo le daba besos a los gatos
se le salió un pezón en el centro justo de mis ojos.
Pero ahora lo único que hago es observar como su culo
hipnotiza la ciudad de los magos en paro.
Williams que había aprendido a mentir
a partir de su tercer matrimonio
remangado hasta los codos
y con una sonrisa comprada en una clínica de Seattle
sacó de la nada una paloma tan blanca
que hubo tres días de paz en oriente medio.
En un vuelo imperfecto y suicida
la paloma chocó contra un foco que alumbraba
ajeno por completo al espectáculo.
Una muchacha con coletitas se levantó del público
y con las manos cargadas de impotencia
recogió el cadáver del suelo.
Mientras todo el aforo masticaba con los dientes el silencio
y Williams colgaba su chistera
en la percha de las huelgas indefinidas
ella, una paloma muerta y su culo
llenaron por primera vez en catorce años
todo aquel local de magia.
lunes, 28 de junio de 2010
Hazme lo que quieras menos el amor
Voy a escribir en anónimo
si a tu boca se le olvida mi nombre.
Le pediré matrimonio a tu hermana
esa que vive con un madrileño pijo
si me abandonas cualquier día que no sea lunes.
Te regalare una tortuga por tu santo
si caminas mas deprisa que mis sueños.
Invitare a la lesbiana de tu amiga
a ver películas de suspense americanas
si no me adeudas los abrazos que me debes.
Permitiré que un travesti brasileño
verifique la leyenda del punto "g"
si no me echas de menos cuando follas.
Te escribiré postales sin remite
desde la isla mas lejana de tu ombligo
si a tu acento canario se le olvida
llamarme con diminutivos cariñosos.
Si te vas, si no estas, si no te hallo,
con tus ojos deambulando por mis versos
se va a morir de pena mi poesía.
Y tú y solo tú tendrás la culpa.
si a tu boca se le olvida mi nombre.
Le pediré matrimonio a tu hermana
esa que vive con un madrileño pijo
si me abandonas cualquier día que no sea lunes.
Te regalare una tortuga por tu santo
si caminas mas deprisa que mis sueños.
Invitare a la lesbiana de tu amiga
a ver películas de suspense americanas
si no me adeudas los abrazos que me debes.
Permitiré que un travesti brasileño
verifique la leyenda del punto "g"
si no me echas de menos cuando follas.
Te escribiré postales sin remite
desde la isla mas lejana de tu ombligo
si a tu acento canario se le olvida
llamarme con diminutivos cariñosos.
Si te vas, si no estas, si no te hallo,
con tus ojos deambulando por mis versos
se va a morir de pena mi poesía.
Y tú y solo tú tendrás la culpa.
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