Esto parece un poema .....pero claro tu tambíen parecías finlandesa

Voy a hacer algo parecido a amarte pero con el odio.

El odio es como un animal
que se mea todas las mañanas en el felpudo.

Retumban las palabras de tu madre.
- Me gustan todos los hombres menos ese-
"Ese" era yo claro.
Es muy jodido ser "ese" cuando quieres ser alguien.

Tu madre ja....en bikini en el jardín,
(un respeto por las flores por favor)
Lo pensé, no lo dije,
pero ellas (a las rosas me refiero)
marchitaban por inercia.

- Eso que suena es Melendi, me encanta, ¿lo oyes?- Decías-
Moviendo la cabeza recostada
y yo buscando triángulos isóceles en tu piel
en una silla de playa,
sin playa.
Que horrible.

- De la tristeza salen los mejores poemas-
Lo dijo un poeta de esos
que hacen misa en verso
y se creen dioses.

Y yo, que soy ateo, me descojoné en su cara.

Si yo tuviera su coño ahora en la boca,
de la felicidad
se iba a morir de gusto la poesía.

La poesía y ella claro
que era un océano.

- Y este que suena ahora es Bisbal
canta y da vueltas a la vez
es un genio,
¿lo oyes? -

Decías con los ojos saliendo de las órbitas.

Y yo cinco minutos sin parpadear
para no perderme un solo giro de tu cintura.

Y a mí,
ni caso.

Aprender rumano para no sentirme extranjero,
pasearme con un mechero por terrazas
donde extranjeras borrachas
comienzan a fumar a los cincuenta
o visitar a Laura y regalarle una rosa
de esas del jardín de tu madre
y a ver que me cuenta su epitafio.
Si eso haré.

Y odiarte,
odiarte mucho.

Que es como el amor
pero sin alas.

Este es mi corazón,
¿lo oyes?

Pues eso.

Todo lo demás ni importa.

Esta es mi manera de dar las gracias

Agradecido siempre, a veces hasta en deuda, con la generosidad de los que venis por aquí y de un modo u otro me dais ese empujón a una cima que no podría subir solo.

La cima, la mía, no es protagonismo ni fama, sólo estar un poco mejor conmigo mismo. Y lo estoy si y mucha culpa la teneis ustedes.

No soy generoso, no lo soy, de hecho creo que jamás he tenido un gesto simpático a vuestros comentarios que aún siendo gratuitos me valen tanto.

Asi que hoy, lunes y en honor al blog, a abril mi mes preferido y a ti que sigues ahí a pesar de todo dejo un trocito de mi corazón para que lo devoreis a vuestro antojo.

Mi único modo posible de dar las gracias es escribiendo así que dejo dos poemas y una sonrisa.

Salud.







UN MINUTO MENOS EN CANARIAS

Porque mirarte es como dispararse a la izquierda del pecho
y ya no sé cuantas muertes me debes,
sin embargo
me conformaría con un solo minuto de tu vida.

Un minuto con sus sesenta segundos claro,
donde quepa un roce de lengua
y tu sonrisa de hada de oral B
y un baño con espuma en la orilla de tus ojos
y tus dedos tocando el arpa
sobre tu flequillo ondulado.

Un minuto donde se me claven en la espalda
los minúsculos vellos de tus brazos
y tu aroma de reina del champú anticaspa
se mezcle con las tragedias de mi perfume.

Un minuto en tu sudoku de lunares,
en la sopa de letras de tus pecas,
a dos palabras tan sólo de descifrar
el crucigrama en braile de tu escote.

Un minuto sin sexo,
sin amor siquiera,
sin mí por supuesto,
contigo por siempre.

Hasta que las agujas marquen un hasta nunca
y dibujes un adiós imaginario
en la deliciosa abertura de tus labios
y volver cabizbajo recogiendo mi equipaje
saliendo de tu vida de reloj
con un giro decidido
sobre el pomo de los sueños.

Como dispararse a la izquierda del pecho es mirarte
sin mí,
contigo,
y sin embargo,

aún me sigue valiendo más un minuto de tu vida
que una vida de un minuto con cualquiera.

Allí estás,
ahora,
otra vez
tan lejos,



Booommmm.




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LA MUJER QUE HACÍA POMPAS DE JABÓN CON LA SALIVA


Nunca está desnuda del todo si le queda la piel.
Es extraño.

Como mirar un cuadro abstracto
de un pintor anónimo brasileño
con cuatro copas de menos.

Y claro que me avergüenzo de este canibalismo,
como lo hago de observar colegialas maduras
por los diminutos agujeros de mi persiana.
O de intimar a solas con tus braguitas
antes de las volteretas de una balay del noventa y ocho.

Beberme tu sangre,
morderte la lengua,
lamerte las vértebras,
romperte.

Si fueras un puzzle
ya hubiera perdido los dedos.

Y arrancarte los ojos de las órbitas
y colocarlos de farolas en el paseo marítimo
para que iluminen mis regresos cada noche
de vuelta a tus costillas.

Y es que no hay peor oficio que poeta,
ni mujer más apetecible
que la de tu amigo mas íntimo.

La vida es una mierda si no existes
en el próximo renglón de mi memoria.

Por eso te escribo,
desnuda,
al otro lado de tu piel.

O imagino que te soplo
y te conviertes en papelitos pequeños
que lo inundan todo,
como si fueras carnaval,
o una fiesta,
o mía,
eternamente mía,
en un millón de partículas sobre el suelo.

Y me corro.

Y observo el beso interminable
en un vaso con marca de cerveza
de tu cepillo de dientes con el mío.

Y suspiro.

Y si eso no es amor yo ya no sé
de que tamaño será el insecto
que está devorándome por dentro del estómago.

Quiero ser tu muerte y que me mates,
quiero ser tu vida y tu sofá,
tus ganas de gritar,
tu propia tumba
si huyes del desgarro de mis dientes.

Y quiero ser tu hijo,
tu pareja,
tu hijo si el incesto no es delito,
lesbiana en tu bañera
hombre en tu cama.

Y quiero ser el algo que te falta,
el aire que te sobra,
el casi, el todo,
el taxi en el que huyes,
las aceras,
tus medias que se bajan,
tu jersey.

Y quiero ser tu último segundo,
tu fracaso más dulce,
tu tragedia,
el luto en tu vestido de viuda,
la foto de tu boda
y el culpable
del niño que se cuelga de tu pecho.

Y quiero ser tan tuyo que hasta olvide
si alguna vez fui mío antes de ti.

Ahora resulta que voy a la moda

No sé si sólo me ocurre a mí, pero cuando le doy a mi perfil se abre una ventanita de anuncio, quiero pedir disculpas si también le ocurre a demás personas y ayuda si alguien sabe como quitarlo.

Lamento en cualquier caso (lejos de mi culpa) dicha propaganda.

Un abrazo.

Ilumíname y yo pago la factura

Estoy seguro que no tenerte en perspectiva
es lo más parecido a quedarse ciego.

Que sin ti desfilando por el blanco de mis ojos,
todo es negro.

Aunque sé que si los cierro fuerte y te pienso
aparece el azul de tu falda de vuelo
o el rosa de aquel jersey que te regaló tu madre
cuando le prometiste al cumplir los dieciocho
que aún eras virgen.

El rojo sangre de tus zapatos más perversos
o el amarillo soleado de tu goma del pelo.

Ay! tu pelo, nunca un olor me había excitado de esa manera.

Y Ojalá ahora fuera capaz de recordar el nombre de tu champú
me lo compraría al instante
con tal de olerte en mi mismo.

Mis ojos.
Eso le regalaría al primero
que me dijera qué llevas puesto ahora.

Aunque sé que si los cierro fuerte,
te veré con uno de esos pijamas
huérfanos de algún botón
como si el morbo contigo
siempre tuviera dedos.

O con aquel impactante sujetador naranja
cuyos tirantes siempre fueron adictos al vértigo.

Todo es eclipse desde que no estás.
Y lo confieso,
tengo miedo.

Y maldigo esta oscuridad que inventas
que es como estar de luto eternamente,
como vivir en un perpetuo parpadeo,
igual que una ceguera indefinida,
el no tenerte en el próximo horizonte.

Y ahora que seguramente estarás fingiendo el tercer orgasmo
en una cama con alergia al matrimonio,
yo solo, triste y a oscuras,
solo espero que alguien de una vez por todas
me encienda la luz.

Si soledad no fuera un nombre de mujer, entonces si que sería una putada

Si es contigo corazón no me importa
hacer el amor con calcetines.

Si es contigo no me importa,
arrancarme esta piel mía con las uñas
y tenderla al sol de tu balcón
justo al lado de tu tanga favorito.

Ni que el último cigarro del paquete
se lo fume el viento de poniente
mientras haces de mi boca una trinchera.

No me importa siquiera amor mío
hacerte una ciudad con rascacielos
en este vertedero vertebral.

Ni romperme los ojos contra el vidrio
de las gafas que te guardan los eclipses
ni ser huesped de alquiler por dos caricias
del ático que abandera tus dos muslos.

Si es contigo es conmigo.
Eso lo sabes.

Y no soy yo
si tu no eres.
Mía.

Ni seré
sin un nosotros .

Más que polvo.

Pero si es contigo no me importa
que colecciones mis suspiros por fascículos
o le pongas nombres ridiculos a mis cicatrices
o te inventes un atajo que me lleve
desde el borde de tus labios
hasta tu ombligo.

No me importa cumplir años si es contigo,
ni que el mar no se asome al dormitorio,
no me importa destruir abecedarios
e inventarte un idioma en las pestañas
si el silencio hace un trio en nuestra cama.

No me importa mas que tú en esta vida
y pasaba por aquí por tu cintura
y he pensado.....

Que mejor que recordarlo.

Glup, glup, glup

Deberías aprender a nadar,
antes de que este muerto
o tenga dos hijos.
(que no sé que es peor en este caso)

Antes de que mi emoción se reduzca
a robar paquetes de chicles
en los extensos pasillos del carrefour.

De que me crezca la curva de la infelicidad,
mientras canto los goles
de algún futbolista tatuado,
como si el éxito suyo se pudiera compartir.

Antes de que tenga que tomar pastillas para no soñarte.

De pedir frente a las velas cada cumpleaños
el deseo de verte con tu bikini blanco
saltando en la orilla de mi playa.

Deberías aprender a nadar,
a hacer el boca a boca
el cuerpo a cuerpo,
la guerra de la piel,
la de los besos,
la paz de los abrazos
y los orgasmos.

Antes de que olvide nuestro idioma
y el scrable me parezca apasionante
y hacer el misionero los domingos
el desahogo vital de mi existencia.

De que la nostalgia pistola en mano
apunte con tus recuerdos a mi nuca
y prefiera que dispare sin clemencia
a la amnesia para siempre de tu nombre.

Deberías aprender a nadar sirena mía
antes de que suba la marea
y me ahogue en este charco de la vida.

Si cierro los ojos hasta veo focas (y no me estoy acordando de tu madre)

Si la semana tuviera ocho días
ella me dedicaría uno entero para mí.

-Tengo trabajo, lo siento.
Y la entiendo.

Como entiendo su falta de cobertura
o que no me coja el teléfono.

Me llevo muy bien con la muchacha de su contestador,
creo que se llama Ana,
la muchacha me refiero, no ella,
ella se llama como le sale del coño.

Por cierto el coño:
La de locuras que puede hacer un hombre
por unos simples labios.

En fin......
pues eso a lo que iba,
como le sale del coño se llama,
a veces amor,
otras deseo
y la mayoría da igual como la llames
porque ni aparece.

Yo creo que se folla a ella misma frente al espejo,
tiene que excitarse por fuerza si se ve.
Es lógico.

Diez años de mi vida daría yo por ser multiorgásmico,
mujer no, eso nunca,
bastante tengo ya con esta adicción a los tacones
desde este lado.

Que oigo el repiqueo y erupciono
y luego me enamoro
y en las siguientes tres centésimas ya estoy de rodillas.

Tiene acento del norte,
se llama Ana, seguro,
le estoy cogiendo mucho cariño.
Espero que no me la quite
con un absurdo politono.

- !Ay Ana si supieras cuanto la quiero!

Y Ana a lo suyo.
Es fría sí.
Pero no importa.

Estoy acostumbrado a la gelidez
desde que me encapriché de la antártida.

Si la besas en la boca mucho rato
puedes suprimir el hielo de las copas.

Y ahora comunica....joder

No se porque los lunes se llaman lunes
en lugar de tener mi nombre
que ahora seguramente ella estaría
trepándome la espalda con las uñas.