Un, dos, tres......Despierta

Su culo sí que era mágico.

Williams Davidson contaba hasta tres y te dormía
y con un leve chasquido de dedos te despertaba.
Pero su culo…….
Su culo te mantenía despierto toda la vida.

No recuerdo en que balanceo me enamoré de ella,
en que vaivén quise ser columpio,
en que escalón tobogán,
en que cambio de ropa braguitas del zara.

Recuerdo sin embargo sin hacer memoria
que la primera vez que la vi llevaba vaqueros
y que al girarme vi el partido de tenis
más emocionante de la historia.

Match ball para la muchacha de coletitas.

Y de donde no había absolutamente nada
Williams que dormía con calcetines de osos gays
sacó un ramo de rosas del tamaño
del jardín de la señora Angustias
que regaba todas sus flores
con agua embotellada en un manantial de Soria.

Yo antes de su culo tenía otra patria
y ordenaba todas mis sonrisas por orden alfabético,
ligaba con camareras sin escote
y todos los jueves me masturbaba pensando en aquella vez
que a Marie que era una francesita bisexual
que sólo le daba besos a los gatos
se le salió un pezón en el centro justo de mis ojos.

Pero ahora lo único que hago es observar como su culo
hipnotiza la ciudad de los magos en paro.

Williams que había aprendido a mentir
a partir de su tercer matrimonio
remangado hasta los codos
y con una sonrisa comprada en una clínica de Seattle
sacó de la nada una paloma tan blanca
que hubo tres días de paz en oriente medio.
En un vuelo imperfecto y suicida
la paloma chocó contra un foco que alumbraba
ajeno por completo al espectáculo.

Una muchacha con coletitas se levantó del público
y con las manos cargadas de impotencia
recogió el cadáver del suelo.

Mientras todo el aforo masticaba con los dientes el silencio
y Williams colgaba su chistera
en la percha de las huelgas indefinidas
ella, una paloma muerta y su culo
llenaron por primera vez en catorce años
todo aquel local de magia.

Hazme lo que quieras menos el amor

Voy a escribir en anónimo
si a tu boca se le olvida mi nombre.

Le pediré matrimonio a tu hermana
esa que vive con un madrileño pijo
si me abandonas cualquier día que no sea lunes.

Te regalare una tortuga por tu santo
si caminas mas deprisa que mis sueños.

Invitare a la lesbiana de tu amiga
a ver películas de suspense americanas
si no me adeudas los abrazos que me debes.

Permitiré que un travesti brasileño
verifique la leyenda del punto "g"
si no me echas de menos cuando follas.

Te escribiré postales sin remite
desde la isla mas lejana de tu ombligo
si a tu acento canario se le olvida
llamarme con diminutivos cariñosos.

Si te vas, si no estas, si no te hallo,
con tus ojos deambulando por mis versos
se va a morir de pena mi poesía.

Y tú y solo tú tendrás la culpa.

¿ Como era la canción aquella de...........?

Cuando todos los cantautores parece
que han escrito sus canciones para ti
es entonces cuando de verdad
el amor te está dando por el culo.

Y de nada sirve cambiar de frecuencia,
la melodía te persigue,
te atrapa,
te mece
y te acaba golpeando.

Sólo haría falta que Serrat
le pusiera letra al timbre de mi casa
o que al taconeo torpe de mi vecina de arriba
el Sabina más borracho le vomite un poema
que hable de los balcones de tu boca.

Maldita coreografía la de tu culo
subiendo las cuestas de mi calle,
bendita nota “do” que siempre supo
que el musical comenzaba por mi lengua.

Ahora danza tu sombra por mi memoria
al ritmo de un absurdo politono
y en tu cuello de violinista suicida
escriben partituras mi dedos ciegos.

Y es que hace demasiado tiempo que mi mundo
solo gira cuando quiere tu garganta
y estos pies esclavos de tu voz
rebuscan la respuesta en tu silencio.

Dímelo aunque sea con la cabeza.

¿Bailamos?

Las cosas que nunca me dijistes

No me ocurre absolutamente nada,
de hecho llevo unos días preocupado
porque no me hallo dolor alguno.

Ni siquiera me dueles tú
que me dueles siempre.

El caso es que he estado pensando en la muerte
y en la soledad,
en tres perros abandonados ladrándole a mi sombra,
he pensado en acantilados,
en farolas fundidas
y en el mar.

Tú bien sabes que cuando pienso en el mar
te apoderas cruelmente de todas mis neuronas.

Pensé en la lluvia,
en mujeres desnudas con tacones de aguja,
en folios en blanco observándome
con los ojos tristes de mi padre.

Pensaba en lo bien que te sentaba aquella metáfora en la falda
con la hipérbole que te regale aquel día que no existió.

En lo mucho que me gusta el idioma de las hormigas
o verte sentada en el wáter meando y robarte un beso
y hacerte el amor sin que te quites la piel
y follarte sin que te quites las bragas
y lamerte hasta que se me rompa la lengua.

Estoy seguro que la muerte tiene los ojos verdes
y huele a perfume de Britney Spears.

Pensé en lo poco que iba a tardar mi generación
en olvidarse por completo de mis apellidos,
en la esquela de un periódico de barrio
en la melodía corta de cuatro campanas viejas.

En el número ilimitado de huellas
que nunca llegaron a su destino
en aeropuertos y estaciones que se perdieron
todo el amor que nos cabía en un abrazo.

Pensaba en lo romántico que resultaba enamorarse en la cola del inem
y en tu mano abriéndose camino más allá de mi pecho,
más debajo de mi ombligo,
más adentro de mi alma.

Pero sobretodo pensé en el silencio
y fue entonces cuando tuve miedo
y la realidad es que no me ocurre nada
pero lo mismo me muero mañana
y quizás a ti aún te quedaban cosas que decirme.

Y eso créeme desamor mío
sí que sería una putada.

Dijo el eyaculador precoz: ¿Que culpa tengo yo de que mis espermatozoides se enamoren al instante de tu ovulo?

.

Y tiene razón claro,
a mi me ocurre exactamente lo mismo con su sonrisa,
solo comparable a esos carteles de helados
del sudoroso paseo marítimo
de mi playa preferida.

Porque al final su labio de arriba
siempre me recuerda a un magnum de chocolate almendrado
y el de abajo a cualquier día de agosto a las dos de la tarde.

Por eso la beso,
porque es justo en el centro donde todo esta templado
y porque la quiero obvio,
de esa forma que solo se quieren
las cosas que no se pueden poseer.

Todos los días se muere la poesía
cuando ella se denuda
es soltarse el pelo y ese verso
que se le cuelga sin permiso de su cuello
se muere de asfixia lentamente.

Luego viene el boca a boca
y una erección
y el suelo decorado con su ropa
y mi camiseta volando en busca de la losa
donde las braguitas mas afortunadas
de la colección "íntimamente puta"
se endurecen con el olor a vainilla
de su cambio brusco de temperatura.

Porque su coño huele a vainilla
y lamerlo es como hacer el salto del ángel
desde la roca mas alta de su pezón izquierdo.

Y es que cuando te acaricio
hasta el último milímetro de tu piel se hace mar
y yo que aprendí a nadar gracias a tu vientre
me convierto en el pez mas afortunado
de esta playa hipotecada a tu nombre.

Lo peor es cuando la lluvia solo moja mi calle
y tú te vuelves anónima
y lejana
y dueles.

Porque el amor sino duele no es amor,
lo se desde que aquella rubia
con nombre de constelación
dilapido mi ego con cuatro palabras
y esa vocecita de orfanato a las afueras

- ¿Mejor como amigos vale?

No he tenido un solo amigo desde entonces,
ni rubias,
ni constelaciones.

Ahora mientras tu marido sueña
con ser profesor de anatomía
en una universidad de colegialas descaradas
en algún rincón perdido de Arizona,
a ti te bailan los tirantes en los hombros
y se que en el momento que tu axila
dibuje un atajo hacia el desnudo
este poema sin sentido

dejara.....

lenta...mente...

....de

res...

pi...

rar....
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