Pensamientos que no debería pensar pero los pienso

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Ahí está probándose el vestido,
se le caen los versos por las costuras,
yo no tengo mérito alguno,
hasta un analfabeto se haría poeta
cuando se ausenta.

En la tele crece la expectación
Ronaldo va lanzar una falta,
desde que Zidane no controla un balón en el centro del campo
que le lanzan desde otra galaxia
no hay poesía en el futbol.

Es tan bonita que a veces temo que estalle en mil pedazos.

Gooooooooooooool

Yo sigo en sus ojos
que se sobresaltan

- ¿ Cúanto vamos cariño? Pregunta

Apago la tele.

- Otra vez amor, pierdo por goleada.




27

Yo creo en Dios,
lo he visto en los lugares mas insospechados,
entre tus piernas por ejemplo
y he de decir a su favor
que le sienta mejor el pelo corto.



7


Cuando ella tiende su ropita al sol
el aire se pervierte,
a veces pienso que es la verdadera culpable
del cambio clímatico.
Al menos del mío.


13

Cuando era pequeño de mayor queria ser bombero o policía,
luego crecí sobretodo en mentalidad
y con once años de mayor solo quería ser futbolista,
en la adolescencia simplemente no quería ser mayor.
Y ahora, que por unas u otras me hice mayor
no sé ni lo que soy.

Σε αγαπώ

Estar contigo es complicado,
no complicado como saltar una verja,
ni como verle las braguitas
a la dueña del kiosko de los helados,
complicado de veras.

Complicado como traducir las recetas
de mi médica de cabecera,
a veces en esos garabatos sin sentido hay poesía
y quizás dice que me quiere
o que me odia que es todavía más intenso
en algún idioma que desconozco,
en finlandés o en croata o en sueco.

Complicado como hacer ecuaciones de tercer grado
en la orilla de una hermosa playa de Cádiz,
mientras dos alemanas en top less
persiguen una sombrilla voladora.

Complicado y sin embargo te espero
y te busco,
salto la verja que separa tu mundo del mío
con la habilidad de un treintañero con lumbalgia
y te observo con los mismo ojos de entusiasmo
que aquella primera vez que nos besamos
y nos crecieron margaritas en los dedos de los pies.

Pero como no encuentro tu boca
me compro un magnum de chocolate blanco
que es lo más parecido del mundo a tenerte cerca
y Alicia que todavía no es una mujer
y nunca fue una niña
me enseña que el cielo hoy tiene un color rosáceo.

Te echo de menos,
la tristeza siempre empieza por tu nombre,
“Minä rakastan sinua”
“Volim te”
“Jag älskar dig”
el Farmacéutico que nunca leyó a Billy macgregor
se limita a darme un botecito con pastillas verdes,
que no son mágicas como presumen.
La magia sería que tu con aquel sombrero del lejano oeste
dejaras tu sonrisa sobre la arena
y mientras yo recojo los trozos
y los cuelgo al sol de un atardecer
de película romántica
te tires a nadar con esa agilidad del delfín a la deriva.

Pero más allá de la orilla sólo hay agua
y el agua sin ti no es más que un charco
y yo en un charco me hago náufrago
y divido lo que me quieres
entre lo que te quiero
o multiplico los latidos de mi corazón cuando te pienso
o te sumo en cada rostro
para luego restarme en todas tus ausencias.

Ojalá esa sombrilla que sueña con ser parapente
acabe clavándose en mi pecho
y la alemana, la más rubia
que tiene toda la pinta de llamarse Astrid
me lama las heridas con la lengua.

Poesia visual y otro poema de ti

Nunca he dado un recital poético pero el día que me toque si me toca ya lo tengo decidido, Laura vendrá conmigo y la pondré alli delante de todos.

Nunca nadie habrá leido poesia tan hermosa como la que se escribe en su piel.




Voy a escribir un poema de ti,
de ti aún sin ti,
DE TI, con mayúsculas.

Un poema que sea tan hermoso
como los atardeceres de Oslo
y cotidiano como ver a mi madre en el salón
cosiendo un centro para una mesa del ikea.

Un poema sin piernas para que lo muevas a tu antojo
con tu aliento de helado de coco
o para que te lo guardes en el bolsillo de atrás
de esos vaqueros que te hacen del culo
el mayor espectáculo que han visto mis ojos calle arriba.

Un poema con brazos y con manos y con boca.
Sobretodo con boca.

Un poema que tenga una orilla
y tú lleves ese minúsculo e inquieto bikini blanco
y que escribas con un palito en la arena
las frases que solo debe leer la marea.

Un poema para que cuando pasen los años
poder recordar cuanto te quise,
porque te quise, bueno te quiero,
pero también el amor se olvida.

El amor es como la capital de Pakistán, se olvida.

Por más que la señorita Angelines
pusiera tanto empeño delante del mapa,
Angelines tenía demasiado escote para ser maestra.
Maestra de geografía claro.
Yo aprendí otras cosas.

Por ejemplo que si miras a una mujer a los ojos mucho tiempo
te ves desnudo. Es horrible.
O que es mejor el sexo sin amor que el amor sin sexo.

Yo quería escribir un poema de ti,
de ti aún sin ti,
DE TI con mayúsculas.

Con metáforas mordiéndote la nuca
y una hipérbole preciosa
que aún no sabiendo lo que es
ponerla a la altura de tus labios
para que la lamas con esa lengua tuya
de desvirgar la inocencia.

Un poema donde el ritmo lo pongan tus tacones
y la métrica solo sea el espacio que nos separa de las caricias.

Un poema de chicle de fresa,
de coletas y palomitas,
de besos en los portales,
un poema con sonrisa, la tuya,
y con tus ojos mirando al horizonte
y los míos mirándote tu ya sabes donde
y el mar claro,
porque un poema sin mar
no sería un poema de ti.
De ti aún sin ti,
DE TI con mayúsculas.




Del poemario :

"A las mujeres le encantan los poetas pero follan con ingenieros"

Te llamaré desnudez- SARA ALVAREZ

Te llamaré Desnudez.
Y sentirás mi súplica impúdica
que vierte nidales en la redondez del ombligo
cuando mi lengua pagana te postre blasfemo.

Te llamaré Desnudez, la de la rosa grana y viva,
que fértil cubre con su jadeo de pétalo
aplacando mis ansias de savia y vida;
pero no te importe, no, da igual como te llame:

(Desnudo, Amor, Musgo, Ave)

Tú, Eres:
la fertilidad de mis ojos atrincherados,
el sigilo que acurruca mi piel para hacerla tálamo,
la balada que a mis pies nunca fue cantada,
la brisa que sueño antorcha bajo mi blusa.
Eres Tú, retenido suspiro- La Fuente de mi vida-





Murió el 23 de junio, yo me he enterado hoy y he sentido que además de una maravillosa persona también se ha muerto un poco la poesía.

Descanses en paz.

Respirar

Ahora lo único que tienes que hacer
es echarte sobre mi pecho y oirme respirar.

Me da igual que digan que correr es de cobardes,
yo corro, huyo, me ausento,
persigo a colegialas de cuarenta y cinco años
porque yo no tengo límites... ya lo sabes.

Quizás la zoofilia, no se,
aunque también amo a mis peces
y a mi perra,
yo tengo una perra no se si lo sabes
se llama truco y es mágica,
(entiendo que es un mal apodo para una perra)
aunque a veces le digo tu nombre y también viene
y se tumba bocarriba para que le acaricie el vientre.

Yo soy peligroso deberían encerrarme
en una de esas prisiones de máxima seguridad,
lejos de tus brazos que son otra cárcel
de donde es fácil salir.

Te digo te odio y me sueltas.

No tienes porque creerte todo lo que salga de mi boca.
Yo soy un hombre joder.
Aunque me de por llorar como a un niño
si te escucho triste al otro lado del teléfono.

Quiero que llueva y estar condenado
a ochenta años a la sombra de un paraguas,
de ese tuyo con lo colores del arcoiris
y comerte la lengua para que no digas palabras feas.

Cabron, niñato, estúpido, cerdo.
Todo me queda como un traje hecho a medida.
Como si fueras costurera ¿lo eres?
cóseme la piel a la tuya
y no me dejes caer
ni cuando pierda el equilibrio.

Dicen que correr es de cobardes,
corro, huyo, me ausento
y siempre acabo contigo en el mismo lugar.

Ladras que me quieres,
te pones bocarriba
y te acaricio el vientre
y los labios.

Hoy no te odio, estas terriblemente guapa cuando sudas
y decoran tus pómulos gotitas brillantes
como si la lluvia atravesara las paredes
y yo quiero picarte como una avispa
y quedarme dentro.

Ahora lo único que tienes que hacer
es echarte sobre mi pecho y oirme respirar.

Si la luna solo fuera un satélite yo no sería un hombre triste

La primera vez que la vi
llevaba coletas de séptimo de egb
y una rebeca a la que se le hacían bolitas
y los dedos afilados como de hacer
aviones de papel los domingos por la tarde.
Su cabello le hacía un tirabuzón imposibe
y tras él otro, para acabar sostenido del aire
burlándose del poniente.

"Podrás levantarme la fada pero no me moverás ni un pelo"

Y así era, tanto que sus braguita eran rojas.
Exactamente como el color de mi cara
aquella tarde que llovió para nosotros
y con aquella vocecita de salvar a las focas del ártico dijo:

- Hola me llamo Luna.
Era obvio.
Nunca una madre había estado tan acertada
colocando un nombre,
desde que la señora Petra
(la mujer más fea del pueblo)
le puso a su hija Soledad.
Pero aquello era otra historia.

Recuerdo aquel olor a chicle de melocotón
que desprendía de su boca,
pensé que comerme aquella fruta
sería como besarla
pero nada que ver.

Una vez le dije
- Cuando te acercas maldigo todos mis parpadeos-
Ella sonrío, en aquella sonrisa
cabían veinticinco duendes verdes haciendo piruetas.
Pensó que era poeta y me besó
y luego de repente se hizo de noche.

Aquello sin duda era el amor
la amnesia completa sobre los rélojes.

Un día se marchó,
porque todo lo que tu quieres mucho, mucho, mucho,
siempre se marcha.
Aunque se llame Luna y le brillen los ojos
cuando atardece en el horizonte,
aunque salve a los insectos de la lluvia
y le cupiera entre sus dedos toda mi vida,
aunque de los buenos días en autobuses autistas
y tuviera una colección de peces de colores
que le habitaban en el vientre.

Aunque dijera "para siempre"
y aquello de envejecer juntos y peinarme las canas
si al final la alopecia se apiadaba de mi autoestima.
Aunque te quiera, aunque la quiera, se va,
aunque se llame Luna.

Y si ella que era todo puede morirse
¿ Que será de nosotros?.

Memoria de elefante

No deberías fingir los orgasmos,
si ya sé, lacie heart lo hace pero a ella le pagan,
además es rubia y tiene derecho,
no me importaría en absóluto que Scarlett Johansson,
me tatuara el cuerpo de mentiras,
o aquella otra rubia que se desnudaba
con un implacable estilo
en aquel anuncio de perfume.....
Joder no recuerdo su nombre.
Da igual.

Pero tu no eres rubia
y además te quiero.
Me gusta cuando te estiras por las mañanas
"crack" y te cruje la columna
como si fueras de porcelana
y ese olor a muerte y tragedia
que se te incrusta en el pecho
cuando se levanta el poniente.
Algún día olerás como la rubia del spot
si recuerdo tu próximo cumpleaños.

Cinco de marzo, cinco de marzo, cinco de marzo.

Me jode no recordar algo,
que esté aquí golpéandome la cabeza,
ahora tengo su desnudo colgando de una neurona
se llamaba.......... en la punta de lengua
.... Ni idea. Da igual.

En fin a lo que iba a ti te quiero,
me entusiasma el mágico "click" de tu sujetador,
o cuando te pones el flequillo del otro lado,
cuando cantas en la ducha y retumbas en los azulejos.
O esa sonrisa aérea de ave del infierno
que nunca se atreve a alzar el vuelo.
Tienes peces en los muslos que parecen cicatrices
y heridas en una pecera de vodka y sudor.


A veces no puedo dormir
me da insomnio no hallarte en el colchón,
me besas en la sién y te marchas,
no es suficiente.
Arrastro mi pies por la casa cojeando tu ausencia,
hay una frase en el espejo del baño
"Te quiero todavía" Eso pone.
Adoro que te manches el dedo de humedades
y le pongas los acentos a las letras del cristal,
espero que el "todavía" se agarre a mi sombra
y no la suelte. Nunca.

Ni cuando Mónica dice que ella si que me haría feliz
que tiene la receta contra mis fracasos
Normalmente no la creo. Otras si.
Luego me quito su aroma con agua tibia
y vuelvo a tu boca.

Navego hacía la habitación violeta
y recojo un suicidio del escritorio,
cualquier escritor indigno tiene mil formas de matarse,
mi preferida es lanzarme desde tu vientre
a tus zapatitos de tacón.
Puto y fetichista.
Ese soy yo.

Pero te quiero,
aunque no te baste
y me mientas
y sueñes despierta con un hombre
que no se haga el poeta cuando divisa algún mar.

Ahora ...joder ... se llamaba
Charlize Theron.
Por fin puedo dormirme
Buenas noches.