(Epílogo) o (que os vaya bonito)

99

En todas las vistas de todas las ventanas
estás tú,
asomada a mi memoria.


117

Ella lo besó,
acto seguido le dijo te quiero,
el intentó corresponderle
pero solo le salió:

- Croac.

Era el enésimo hombre que le salía sapo.


12

Cuando tú te me acercas
yo soy el rey de los mosílabos,
(si, no, ya, tu,yo, ah, eh)
eres la única persona que me deja sin palabras,
espero que hagas algo decente con ellas.
Tú que no eres poeta.

1005

Si dejo de escribir será un suicidio,
si dejo de escribirte te habré matado,
no se cuantos años de condena
le caeran a mi bolígrafo
ahora que estoy a punto
de cometer este múltiple asesinato.

Yo el amor me lo bajo por el emule

Que tristeza que canarias sean unas islas
y a mí me den miedo los pájaros
desde que Alfred Hitchcock tuvo la nefasta idea
de hacer del cielo un infierno.

Al principio pensé que quería follar conmigo
pero a la tercera cita descubrí que solo le daba pena.
Me preguntaba continuamente si tenía algún complejo
por aquellas tetas minúsculas.

La vida cuando no tienes nada que mostrar es una mierda.

Desde entonces me bajo el amor por el emule,
Belladona siempre me mira a los ojos cuando folla
pero no es lo mismo que contigo
yo a ti te quería cada vez que respiraba.

El amor es como estar enfermo.

Ojalá estuvieras aquí para cambiar la música.
- ¿ Bailamos? -

Yo solo bailé una vez
y estaba tan borracho que no me acuerdo.

- Bailaste -
- ¿ Por quién me lo juras?
- Por mi madre.

Cuando juraba por mí era mentira
pero a su madre la quería más
que a sus propias manos
y yo a sus manos más que a las mías
y así en este círculo amoroso
siempre terminaba yo perdiendo.

Que pena que no me quieras como se quieren los demás
o como me quería yo antes de que pasaras por mi vida
pero es que ya no tengo ni amor propio
porque todo ese amor que me tenía
aún te lo guardo para ti.

Yo no soy, ella me hace

He vuelto a mezclar el alcohol con pastillas,
las caricias con los besos,
sus manos con las mías.

Ella a vuelto a ser dios
y yo el más creyente de los ateos
durante media hora de rodillas.

He vuelto a tropezar con su boca
de helado de vainilla a las cinco y media
de una tarde de agosto
sin más nubes que el blanco de sus ojos.

He vuelto a amar, a amarla.
A amarme.

Hacía tanto tiempo que no me miraba por dentro,
prácticamente necesito una escoba,
o el aire de sus pulmones
u otro beso.

Uno de esos que se daban en los recreos de los institutos,
o en la última fila del cine,
en los aeropuertos,
en las estaciones,
uno de esos que nacen en su boca,
que mueren en mis labios,
que me resucitan.

He vuelto a mezclar el amor con el sexo,
su sudor con mi saliva,
la nicotina y su piel.

He vuelto a hallarme con su ombligo,
a escuchar el mar en su pecho,
a hacer matemáticas con sus lunares,
a escribirle dos versos en la espalda
con el dedo manchado de deseo.

He vuelto a enamorarme, a enamorarla
y confieso
que nunca me había sentido tan yo.

Ladridos

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No me gustan los perros de la vecina de abajo
pero me encanta lo de abajo de la vecina.
Y lo de arriba.

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Arriba precisamente vive Carmen,
esa si que es una señora,
que da los buenos días en el ascensor
y a veces las buenas noches en la terraza.
Y no miente,
porque cuando ella está en la terraza
las noches son buenas,
sobretodo cuando lleva la bata escotada
de ese color que solo ven los dáltonicos.
Y no tiene perro aunque a menudo
se oye ladrar a su marido.

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Lucía vive en el cuarto B
B de bruja, de borracha, de bastarda.
Pero también de bella y de bonita.
Lucía es lesbiana
y todas las veces que yo he deseado ser una mujer
fueron por su culpa.
Tampoco tiene perro,
tiene dos gatos, ocho pájaros
y cuatro peces
y algo que se parece a una tortuga
aunque ella le llama mamá.

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- Hay que tener alas para vivir en un ático-
Eso me dijo Mónica la primera vez
que me dejó asomarme a su balcón y a su escote.
Por ese orden.

A veces baja hasta mi casa
y se lee algunos de mis poemas en voz alta
luego me besa la frente
y nos bebemos una botella de ron.
Bebemos para olvidar que nos olvidan.
Creo que siempre acabamos follando
pero el alcohol nos sirve como amnesia.
Y como excusa.
A la mañana siguiente incluso antes del desayuno
ella se pone sus alas y alza el vuelo
y yo aúllo como un perro solitario.

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Lo peor es cuando duermo solo
y te busco en el colchón,
que el cartero no se sepa tu nombre en el remite
y llamarte y que no haya respuesta.
Lo horrible es la ausencia de caricias
y de mordiscos,
que nadie se alegre cuando llego a casa,
ni me haga compañía mientras ceno.

Indudablemente he de comprarme un perro.
Le pondré tu nombre.

Pensamientos que no debería pensar pero los pienso

49

Ahí está probándose el vestido,
se le caen los versos por las costuras,
yo no tengo mérito alguno,
hasta un analfabeto se haría poeta
cuando se ausenta.

En la tele crece la expectación
Ronaldo va lanzar una falta,
desde que Zidane no controla un balón en el centro del campo
que le lanzan desde otra galaxia
no hay poesía en el futbol.

Es tan bonita que a veces temo que estalle en mil pedazos.

Gooooooooooooool

Yo sigo en sus ojos
que se sobresaltan

- ¿ Cúanto vamos cariño? Pregunta

Apago la tele.

- Otra vez amor, pierdo por goleada.




27

Yo creo en Dios,
lo he visto en los lugares mas insospechados,
entre tus piernas por ejemplo
y he de decir a su favor
que le sienta mejor el pelo corto.



7


Cuando ella tiende su ropita al sol
el aire se pervierte,
a veces pienso que es la verdadera culpable
del cambio clímatico.
Al menos del mío.


13

Cuando era pequeño de mayor queria ser bombero o policía,
luego crecí sobretodo en mentalidad
y con once años de mayor solo quería ser futbolista,
en la adolescencia simplemente no quería ser mayor.
Y ahora, que por unas u otras me hice mayor
no sé ni lo que soy.

Σε αγαπώ

Estar contigo es complicado,
no complicado como saltar una verja,
ni como verle las braguitas
a la dueña del kiosko de los helados,
complicado de veras.

Complicado como traducir las recetas
de mi médica de cabecera,
a veces en esos garabatos sin sentido hay poesía
y quizás dice que me quiere
o que me odia que es todavía más intenso
en algún idioma que desconozco,
en finlandés o en croata o en sueco.

Complicado como hacer ecuaciones de tercer grado
en la orilla de una hermosa playa de Cádiz,
mientras dos alemanas en top less
persiguen una sombrilla voladora.

Complicado y sin embargo te espero
y te busco,
salto la verja que separa tu mundo del mío
con la habilidad de un treintañero con lumbalgia
y te observo con los mismo ojos de entusiasmo
que aquella primera vez que nos besamos
y nos crecieron margaritas en los dedos de los pies.

Pero como no encuentro tu boca
me compro un magnum de chocolate blanco
que es lo más parecido del mundo a tenerte cerca
y Alicia que todavía no es una mujer
y nunca fue una niña
me enseña que el cielo hoy tiene un color rosáceo.

Te echo de menos,
la tristeza siempre empieza por tu nombre,
“Minä rakastan sinua”
“Volim te”
“Jag älskar dig”
el Farmacéutico que nunca leyó a Billy macgregor
se limita a darme un botecito con pastillas verdes,
que no son mágicas como presumen.
La magia sería que tu con aquel sombrero del lejano oeste
dejaras tu sonrisa sobre la arena
y mientras yo recojo los trozos
y los cuelgo al sol de un atardecer
de película romántica
te tires a nadar con esa agilidad del delfín a la deriva.

Pero más allá de la orilla sólo hay agua
y el agua sin ti no es más que un charco
y yo en un charco me hago náufrago
y divido lo que me quieres
entre lo que te quiero
o multiplico los latidos de mi corazón cuando te pienso
o te sumo en cada rostro
para luego restarme en todas tus ausencias.

Ojalá esa sombrilla que sueña con ser parapente
acabe clavándose en mi pecho
y la alemana, la más rubia
que tiene toda la pinta de llamarse Astrid
me lama las heridas con la lengua.

Poesia visual y otro poema de ti

Nunca he dado un recital poético pero el día que me toque si me toca ya lo tengo decidido, Laura vendrá conmigo y la pondré alli delante de todos.

Nunca nadie habrá leido poesia tan hermosa como la que se escribe en su piel.




Voy a escribir un poema de ti,
de ti aún sin ti,
DE TI, con mayúsculas.

Un poema que sea tan hermoso
como los atardeceres de Oslo
y cotidiano como ver a mi madre en el salón
cosiendo un centro para una mesa del ikea.

Un poema sin piernas para que lo muevas a tu antojo
con tu aliento de helado de coco
o para que te lo guardes en el bolsillo de atrás
de esos vaqueros que te hacen del culo
el mayor espectáculo que han visto mis ojos calle arriba.

Un poema con brazos y con manos y con boca.
Sobretodo con boca.

Un poema que tenga una orilla
y tú lleves ese minúsculo e inquieto bikini blanco
y que escribas con un palito en la arena
las frases que solo debe leer la marea.

Un poema para que cuando pasen los años
poder recordar cuanto te quise,
porque te quise, bueno te quiero,
pero también el amor se olvida.

El amor es como la capital de Pakistán, se olvida.

Por más que la señorita Angelines
pusiera tanto empeño delante del mapa,
Angelines tenía demasiado escote para ser maestra.
Maestra de geografía claro.
Yo aprendí otras cosas.

Por ejemplo que si miras a una mujer a los ojos mucho tiempo
te ves desnudo. Es horrible.
O que es mejor el sexo sin amor que el amor sin sexo.

Yo quería escribir un poema de ti,
de ti aún sin ti,
DE TI con mayúsculas.

Con metáforas mordiéndote la nuca
y una hipérbole preciosa
que aún no sabiendo lo que es
ponerla a la altura de tus labios
para que la lamas con esa lengua tuya
de desvirgar la inocencia.

Un poema donde el ritmo lo pongan tus tacones
y la métrica solo sea el espacio que nos separa de las caricias.

Un poema de chicle de fresa,
de coletas y palomitas,
de besos en los portales,
un poema con sonrisa, la tuya,
y con tus ojos mirando al horizonte
y los míos mirándote tu ya sabes donde
y el mar claro,
porque un poema sin mar
no sería un poema de ti.
De ti aún sin ti,
DE TI con mayúsculas.




Del poemario :

"A las mujeres le encantan los poetas pero follan con ingenieros"