Dijo el eyaculador precoz: ¿Que culpa tengo yo de que mis espermatozoides se enamoren al instante de tu ovulo?

.

Y tiene razón claro,
a mi me ocurre exactamente lo mismo con su sonrisa,
solo comparable a esos carteles de helados
del sudoroso paseo marítimo
de mi playa preferida.

Porque al final su labio de arriba
siempre me recuerda a un magnum de chocolate almendrado
y el de abajo a cualquier día de agosto a las dos de la tarde.

Por eso la beso,
porque es justo en el centro donde todo esta templado
y porque la quiero obvio,
de esa forma que solo se quieren
las cosas que no se pueden poseer.

Todos los días se muere la poesía
cuando ella se denuda
es soltarse el pelo y ese verso
que se le cuelga sin permiso de su cuello
se muere de asfixia lentamente.

Luego viene el boca a boca
y una erección
y el suelo decorado con su ropa
y mi camiseta volando en busca de la losa
donde las braguitas mas afortunadas
de la colección "íntimamente puta"
se endurecen con el olor a vainilla
de su cambio brusco de temperatura.

Porque su coño huele a vainilla
y lamerlo es como hacer el salto del ángel
desde la roca mas alta de su pezón izquierdo.

Y es que cuando te acaricio
hasta el último milímetro de tu piel se hace mar
y yo que aprendí a nadar gracias a tu vientre
me convierto en el pez mas afortunado
de esta playa hipotecada a tu nombre.

Lo peor es cuando la lluvia solo moja mi calle
y tú te vuelves anónima
y lejana
y dueles.

Porque el amor sino duele no es amor,
lo se desde que aquella rubia
con nombre de constelación
dilapido mi ego con cuatro palabras
y esa vocecita de orfanato a las afueras

- ¿Mejor como amigos vale?

No he tenido un solo amigo desde entonces,
ni rubias,
ni constelaciones.

Ahora mientras tu marido sueña
con ser profesor de anatomía
en una universidad de colegialas descaradas
en algún rincón perdido de Arizona,
a ti te bailan los tirantes en los hombros
y se que en el momento que tu axila
dibuje un atajo hacia el desnudo
este poema sin sentido

dejara.....

lenta...mente...

....de

res...

pi...

rar....
.
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