jueves, 10 de diciembre de 2009

La canción de los gemidos

Le levanto la falda vaquera,
a veces la música me la pone dura,
la canción de los gemidos es mi preferida,
ah..ah...ahah...ahahaha..
nunca gime como una puta.

La mujer que no te engaña en la intensidad de sus gemidos
jamás lo hará en la profundidad de sus palabras.

Luego cuando de su boca estallan doce mil libélulas
y ella se dobla como una gimnasta coreana
yo me chupo los dedos y bajo lentamente con mi lengua
a buscar los peces de colores que le habitan en el coño.

Es oceánica, lo prometo,
tiene dos delfines voladores en los pechos
Flip y Flop se llaman,
Flip es más cálido, más grande, más mio.
Flop es celoso por eso ahora lo lamo hasta que brilla
luego ella la sirena de los desiertos de mi alma
me coge la cabeza y otra vez
me invita a ver el mar pero a la inversa,
de dentro hacia fuera.


- Hazme el amor como si no me quisieras- Me implora.

La quiero tanto que a veces no se follarla.

De una acrobacia se me sube encima,
me lame, me muerde, me traga,
dibuja un mapa con sus uñas rosas
donde todas las direcciones acaban en su piel.
Me enseña que el placer tiene su nombre,
que el deseo se apellida como ella
y que el clima carece de importancia
porque cuando a ella se le antoja llueve.
Como ahora.

Relampaguea, truena y vuelve el sol,
la beso hasta que su boca lo eclipsa todo
y se va apagando
....ahhhhhhh
ah ah ah
poco a poco ah ah
se acaban los acordes...ah
de la canción más bonita del mundo.

viernes, 27 de noviembre de 2009

No todo lo que escribo va a ser verídico.......¿o si?

COSAS DE BUEN PADRE


No pondré el grito en el cielo
si cojo a mi hijo fumando a escondidas,
o si lo pillo por sorpresa con los amigos
bebiéndose mi botella de ron.
No lo castigaré si conduce la moto sin casco
o lo veo masturbarse con las bragas de la vecina en la mano.

Pero como lo coja escribiendo un poema
lo mando con la madre.






COSAS DE MACHITOS




En mi última relación sexual me hice gay,
así de repente.

Ella se llamaba alba,
pero antes de eso se llamaba Marcos
y antes, mucho antes,
su padre un militar rojo
lo llamaba maricona.

Ahora era casi toda una mujer.

Juro que no me traumatizó la relación,
ni me dolió el culo,
lo único que me jodió de verdad
fue que una mujer
la tuviera más grande que yo.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

T3 QU13R0

POEMA NÚMERICO




Los 1000 kilómetros que nos separan,
los 18 centímetros con los que pienso en ti,
los 26 lunares de tu espalda,
las 12 pequitas de tu nariz,
1 globo, 2 globos..: tú talla 110
tus 0 viajes a verme,
un trillón de cigarros después de,
mis 6 copas de más,
tus 4 prendas de menos,
tus 155 mmmmmm,
tus 217 aaaaahhhhhhh
los 2 satélites inversos en tu mirada,
mis 7 pecados capitales.

Que jodido que lo conviertas todo en matemáticas
y no exista un número real
para decirte lo mucho que te quiero.



POEMA ABECEDÁRICO




Voy a lamer tu “i” latina hasta que el punto
me baile tu canción sobre la lengua,
hasta que la redondez de tu “O” se abra en cólera
y me encierre de por vida allí contigo.

Que te juro por la h intercalada
que cada vez que se me escapa tu nombre
los adjetivos se ponen en huelga de poesía
y una metáfora se lanza desde lo más alto
de la hermosa “Y” que nos une.

Se me corren las vocales de pensarte
desnuda al otro lado del teclado,
con las letras del amor desordenadas
en el dulce diccionario de tu cuerpo.

El día que tu boca sea mi boca
se morirán de silencio las palabras.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Cada cosa por su nombre

Yo soy lesbiana por mi madre
que siempre quiso tener una hija.

Por eso cuando Laura comenzó
a ponerle nombres a las cosas
yo tuve que lamerlas.

(Esta de aquí es el Himalaya
y a esta puedes llamarla k2)

Y es que ella siempre ha sido
lo mejor de mí
por eso cuando me quiero un poco
odio que lo llamen amor propio.

(Abajo está la caja de los truenos
si lo haces bien relampagueo
y luego te lluevo)

A mí siempre me ha gustado la lluvia
sobretodo la suya,
provocarle una tormenta con los dedos
inventarme entre sus piernas un invierno
y regalarle un verano con la lengua.

(Si sigues los lunares de mi espalda
como un vagabundo del espacio
verás la cruz del sur y a Casiopea
a Orión a Pegaso y una estrella
que yo la llamo luz pero si quieres
la puedes eclipsar con otro beso)

Desde el umbral de la puerta del dormitorio
desnuda y con tacones
me llama con el índice
como si fuera un perro.
Confieso que es lo más hermoso
que he visto en mi vida.

Es asombroso lo que una mujer
es capaz de hacer con el paisaje.

A veces se hace mar y hay una orilla
al borde de sus muslos
y una caracola abandonada
en el centro de su vientre.

(Tienes que encontrarme aquí una isla
cuando baje un poco la marea
y suspirarme suave en el oído
el nombre que tú elijas para ella
y luego te la comes vorazmente)

Yo siempre tengo hambre si es de ella,
que tiene nombre de flor porque yo quiero
y se parece a la luna cuando brilla
y brilla siempre que le da la gana.

A veces hace magia con la piel,
el truco ese de quererme pese a todo
es mi preferido.
O el más difícil todavía en el que me mete dentro
y me olvido por completo de mi nombre
y repito el suyo hasta que nuestro mundo
se llama exactamente como ella
y entonces me lo como sin descanso
una y otra vez hasta el infinito.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Señales de humo

Las mujeres pasan por mi lado a ráfagas,
yo soy invisible.
Y me jode, hoy especialmente
que están todas tan bonitas,
más de lo normal, diferentes, no se,
como si me hubiera prestado los ojos un gato.

Los gatos te miran por dentro. Eso decías.

El caso es que todas me recuerdan un poco a ti,
aún sabiendo que eso es imposible porque tú
no te pareces a nadie.
Tú eres tú y eso ya es todo. Mi todo.
Mi yo más preciado.

Y ahora que no estás siempre me ocurre
que suelo olvidarme de quién soy.

No tienes ni idea de cuanto duelen los dolores
que duelen sin tener un sitio exacto.

El caso es que estaba aquí
mientras todas estas mujeres bonitas
dilapidaban mi autoestima con su indiferencia
pensando en lo mucho que me recuerdas
al poema aquel de Juan Ramón Jímenez
ya sabes....
"Yo se que estás bien muerta pero a veces"

Y es que sin tu boca
tengo la excusa perfecta para morirme de hambre,
y que de nada me sirven ya
las veintinueve maneras que aprendí
de decirte te quiero sin palabras,
ni este duro dejar de fumar
para vivir más tiempo observándote.

No se si la morena del otro lado de la calle
me está mirando mientras se hace nudos en el pelo
con el dedo de inventar otro horizonte,
parece guapa, quizás demasiado alta no se,
ahora levanta la mano,
yo me froto los ojos
y en el siguiente parpadeo
un taxi atraviesa mi costado
y recoge en trocitos muy pequeños
los restos que quedaban de mi ego.

Supongo que lo único que puedo hacer
ahora que siempre es de noche en tus pupilas
es fumarme este cigarro que guardaba
para morirme otro poquito más sin ti.

domingo, 18 de octubre de 2009

Un mundo mejor

Por eso es mi mundo,
porque siempre que yo la quiero mucho
se vuelve geográfía.

Y obviamente no puedo decirle lo que me gustan sus tetas,
así tan bruscamente,
porque si lo hago a ella, a mi mundo,
se le tuerce el labio de abajo
como si sólo supiera respirar hacia dentro
y yo tengo que besarla por miedo a que se ahogue.

Entonces le cuento lo que me gustan
esas dos montañas que le crecen
alrededor del corazón
y que justo debajo del ombligo
tiene una ciudad que se llama lujuria.

Y es cuando es el labio de arriba el que se abre
y el de debajo le acompaña como si bailaran un tango
con esa lentitud tan bella
que parecen escapar de su garganta
doscientas cincuenta y siete mariposas de todos los colores
y me poso en su boca y me las trago todas,
hasta que en mi vientre el amor me vomita por dentro.

Y lo bello que París le habita por los muslos
y el sena allí tan relajado
mojándome la barbilla
y lo hermoso que es poder lamerle
la puntita de la torre eiffel
y hablar fránces sin palabras
en el arco del triunfo que dibujan
sus tobillos en el aire.

Y sortear con mis dedos los acantilados de su espalda
y morder suavemente las colinas de sus hombros
y beber del rio que nace de su nuca,
que desemboca entre sus nalgas,
que se hace catarata entre sus piernas
y me estalla en la cara sin permiso.

Y navegar por su columna vertebral
y hacer un viaje de ida al mismo centro de su ombligo
y que se invente una isla en la palma de su mano
para poder naufragar entre sus dedos.

Por eso es mi mundo,
porque siempre que yo la quiero mucho,
se vuelve geografía.

martes, 13 de octubre de 2009

Ojalá tocaras la guitarra con mis cuerdas vocales

Ella me dijo:
"Empiezo a estar celosa de Laura"
Y la entiendo porque Laura es dios,
o sea si me tengo que arrodillar ante alguien
......mmmmm..... ya me entiendes.

La última vez que la escuché
me dijo tres frases en francés y colgó
a mi sólo me gustaba su frances cuando no hablaba.

Echo tanto de menos sus posdatas
y aquello que le brillaba en la boca cuando echaba el humo
y la A de anónimo en su nuca
y mi lengua borrándosela
y sus manos
y sus pies
y su "vete a tomar por culo"

La echo de menos.

Cada vez que pienso en ella maldigo la poesía
y los puntos suspensivos que parecían sus lunares
en una carrera de cien metros contra Usain Bolt
y las palabras llanas, y las agudas,
las esdrújulas no que le gustaban tanto.

Y odio cada verso y cada estrofa,
insulto todas las vocales menos las de su nombre,
hago bolas de papel que se parecen a sus tetas
con los últimos sonetos que me salen al hablar.

Por que uno hace poesía cuando te piensa,
por eso la odio.

Y blasfemo contra las comillas
y meto en un paréntesis la palabra puta
mira:

(PUTA)
Y te la dedico.
Sin cariño.

Y grito que te odio tanto como a la palabra amor
y todas las metáforas de este mundo huyen
y se te posan en la piel.

Porque tú si que eres un poema
y no este intento inútil de ignorarte.

Aullo contra ti hasta que mi voz deja de ser mía
y me la roba el viento.

Con lo bonito que sería que vinieras
y con un beso
asesinaras todas las sílabas de mi boca

viernes, 2 de octubre de 2009

Yo también fui niño...te lo juro

A daniela que me hizo hombre.




A Daniela la conocí cuando todavía me estaba saliendo el vello púbico, tenía los ojos tan verdes que la primavera le nacía en los párpados.

Una vez me dijo:
- Te voy a dar un beso de película.

Supuse que era de película pornográfica porque Nadia nunca me había besado así. Nadia era mi novia, era fea, muy fea pero yo la quería mucho.
Fue la mujer que ha hecho las cosas más románticas por mí. Una vez compró un paquete de gusanitos y juntos en la plaza del silencio ante la atenta mirada de cinco palomas comimos de la bolsa y al final cuando acabamos me dejó chuparle los dedos.

Daniela prefería chupar otras cosas, aunque a mí solo me besaba.
Aquel jueves que llovía tanto su beso fue tan largo que aún hoy me palpita aquí en la boca.

Me llevaba cuatro años y dieciocho centímetros sin tacones, sin tacones parecía la mujer más bonita del mundo.
Con tacones además lo era.

Fue ella quién despertó todo en lo que yo me he convertido y la verdad ahora que me miro serenamente, creo, que nada debo de agradecerle.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

Y tanto y tanto y más

Que bonita está cuando se pone esa flor en el pelo
y le revoletean las abejas por el cráneo.
¡Dios mío creo que me estoy volviendo loco!

Quizás debería arrancarle la margarita del cabello
y jugar al me quiere o no me quiere con sus pétalos
pero si la respuesta es no entonces.....

Entonces mi vida sería una mierda.

Porque en el amor a menudo
lo más inteligente es la ignorancia.

Aunque ella sepa,
porque ella siempre sabe,
que la quiero.

Que la quiero desmaquillada y roncando
y en pijama y en zapatillas de horribles animales gigantes.
Y la quiero cuando mis versos le hacen cosquillas
en los labios inferiores
y cuando me muerde
y cuando me grita
y cuando me odia.


Sí también la quiero cuando me odia.


Y cuando bendice con toda esa boca llena de placer,
porque su boca cuando es de noche,
es un orgasmo.

La quiero tanto que a veces,

L
A
Q
U
I
E
R
O

Hasta en vertical.

Y que todo este amor mío dependa
de la margarita de su cabello
es injusto.

Por muy bonita que esté.

jueves, 24 de septiembre de 2009

El hombre puzzle

Estoy tan triste,
no esa tristeza habitual que me invade,
a ver como explicarte:
"Ayer miré a los ojos a la muerte
y los tenía mas bonitos que los tuyos"
Algo así.

Que fría la chica de tu contestador automático
no sabe nada de necesidades,
a ella solo le importa la cobertura
y la nuestra se la tragan los fantasmas.

¿Sabías que los fantasmas no tienen nombres,
que solo son iniciales?

Yo solo quería oirte decir algo
sobre habitaciones libres
en algún hotel de plutón.
O perdóname,
o te quiero solamente a ti,
o te estoy esperando todavía tonto,
o algo de eso que suelen decirse
las personas que se aman de verdad.

Es curioso que en el amor
duelan más los silencios que los insultos.

Y estaba tan triste,
no esa tristeza habitual que me invade,
a ver como explicarte:
"Me siento a ver el mar desde el paseo
y solo veo un charco que se mueve"
Algo así.

Ahora vuelas, alto,
casi te veo perderte en el horizonte,
cada vez más lejos.
Más inálcanzable,
más platónica.

A mí, al hombre puzzle,
sólo me queda mirarte desde abajo
mientras poco a poco me ire pegando los trocitos.

A ver si los encuentro.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Las ex mujeres de mi vida

El caso es que se ha ido, me ha cambiado como a un cromo por otro poeta, lo cual ha conseguido que como un absurdo ególatra me pusiera a releer mis poemas. Exactamente cuando iba por el tercero lo he mandado todo a la mierda y he decidido escribir prosa.

¿Hay alguna mujer a la que le gusten los prosistas? No tengo vocación pero me alquilo como una puta y por una decena de besos al día prometo hacerla el personaje principal de todo lo que salga de esta cabecita mía.

Ella se colocó sus botas altas, las que compró en el chino imitación de una conocidísima e impronunciable marca y escaleras abajo le puso melodía a su "hasta nunca". Ni siquiera esperó a que lloviera.

Todas las despedidas son una mierda pero sin lluvia ya es humillante, un atentado al romanticismo y no es que yo me considere un tipo romántico pero respeto las pautas del amor, sus normas y estoy completamente seguro que en el libro de sus reglas en la número xxxx hay una que dice:

- Cualquier despedida que duela deberá de ser con lluvia.Bajo multa de un invierno infinito.

Siempre que me siento como un perro abandonado mi madre se asoma a mi memoria, ninguna madre tiene la menor idea de novias, la mía sería sin lugar a dudas la suegra imperfecta y presume de haber acertado siempre con mis "ex", lo cual es cierto pero teniendo en cuenta que todas resultaron un desastre su mérito tampoco es tanto.

A ella solo le viene bien la "Manoli" la hija de la pescadera que es una mezcla entre un hámster y un león marino pero claro tiene sus razones y es que además de ser muy amiga de su familia todos los fines de semana habría pescado gratis en casa. Y eso le gana a unas buenas tetas o un par de piernas decentes sin atisbos de duda, de dudas para ella claro porque lo que es a mí, no me apetece nada una relación con pefume a lenguado. Ni creo que a la Manoli le interesara un poeta abandonado que le dijera que era más bonita que las rosas de abril, por qué como el amor también la mentira tiene sus reglas y la primera y más importante es ser creíble.

Cuando mi madre me vio entrar por la puerta con una docena de dulces sin levantar apenas la vista del jersey que estaba haciendo para la vecina de una amiga que su prima iba a tener un bebé dijo con ese tono suyo de superioridad:

- Ha tardado menos de lo que esperaba en dejarte-

Supongo que para una madre la cara de un hijo es como un mapa y dependiendo de cada expresión que contenga el rostro ella es capaz de adivinar el estado, Yo debía tener cara de abandonado, de desahuciado, de exiliado, de desterrado del paraiso.

- Si es que nunca me haces caso, si una sola vez de tu vida prestaras atención a mis consejos, tú vida sería color de rosa y bla bla bla.....ya te dije que esa chica no te convenía bla bla bla.....que nadie se pone guapa para el resto del mundo si no esta presente su hombre y bla bla bla...con lo bien que te iría con la Manoli....

- Mamá no empieces. Reproché.
- Ni no empieces ni leches, si es que pareces tonto hijo, pareces tonto bla bla bla..................

Ya se sabe eso del refrán desafortunado en amores afortunado en el juego, así que tuve la maravillosa idea de hacer una quiniela con las ex mujeres de mi vida con la inestimable ayuda de mi madre.

El primer partido era el Madrid- Valladolid, decidí que el Madrid fuera Laura por aquello de su impresionante delantera y Daniela tendría que conformarse con ser el Valladolid.

- ¿Cual me hubiera venido mejor Laura o Daniela mamá?

- Vaya dos, es como preguntar ¿qué prefieres el infierno o ir a misa de ocho con el padre Julián que es el demonio y no dice más que estupideces. El padre Juan si que era un buen cura pero a este solo le faltan los cuernos y la cola vaya bicho.

Y tú Laura esa es por el estilo todo el santo día enseñando el escote y aún sabiendo que yo tenía alergia al perfume ese de pendón barato que se echaba y cuando venía a casa la mala pécora se ponía el doble. Haber si se queda allí en Francia y no la permiten más entrar en España. Y la otra, como era
- Daniela mamá - le recordé
- Si eso Daniela esa las mataba callando, muy timidita, que parecía no haber roto en su vida un plato pero a la hora de la verdad tenía un puñal en la manga y además era rubia de cuando las españolas somos rubias, seguro que tenía una mezcla rara o se pintaba el pelo que es todavía peor, ya sabes lo que opino de las mujeres que se pintan el pelo, no me gustan. ¡Vaya dos!. Terminó exclamando.

Total un empate a cero, una x.

- ¿ Y Silvia que tal mami o Lidia? Eran las dos muy guapas y....-
- Calla anda calla, muy guapas dice, si la Silvia se pintaba como una puerta, las mujeres que se maquillan tanto no son de fiar, tienen crisis de identidad, no quieren ser ellas, se disfrazan.
-¿Te he contado lo que pasó a tu tío Paco?
- Salio una noche y con la oscuridad de la discoteca y la chica con la que se fue toda pintada pues a la mañana siguiente tenía el culo roto, "Paco culo roto" le llamaban en el pueblo.
Y la Lidia, es que eres tonto, si tenía hasta dos hijos, tu querías hacerme abuela sin llegar a meterla ay dios mío del gran poder haz que este niño me haga caso de una vez o hazlo más inteligente al menos.

Lo cierto es que sí, Lidia no era un gran partido.Total otra x.

- ¿ Y María mami o Sandra?

- María esa si que era una buena chica..
- Pero si tú me dijiste que....
- ¿ Y desde cuando me has hecho caso eh? Al menos daba los buenos días y me hablaba de usted y vestía decentemente pero claro esa a ti no te gustaba y la Sandra una chica de veinte años con el pelo corto, eso no tiene ni pies ni cabeza, cuando yo tenía veinte años tenía el pelo por el culo, tú haz visto las fotos de la caja de galletas, espera que te las voy a enseñar. Sugirió.
- No mamá que si las he visto, déjalas para otro momento. Protesté.
- Tú es que a lo mejor te piensas que yo nací así, yo tenía un tipo que tu padre no me dejaba salir de casa igualito que las muchachas de ahora, menudos están hechas.

María era una gran mujer,ahí mi madre llevaba razón pero a ver como decirlo sin ofenderla, digamos que demasiado pasiva.

- ¿ Quieres ir al cine o vamos de copas?
- Lo que tú quieras cariño.
- ¿ Prefieres cenar pasta o carne?
-Lo que tú quieras cariño
- ¿Te lo como o me la chupas?
-Lo que tú quieras cariño.

Para un hombre machista era todo un sueño hecho realidad pero yo que aunque no me considero feminista si tengo grandes influencias hacía la sumisión y si no me dan caña de vez en cuando me evaporo.

- ¿Y Eva o Luna?- Insistí.
Pero si Luna era tu prima, que querías que te salieran los niños con retraso, a veces pienso que tu padre en realidad era mi primo porque tú desde luego no has salido muy listo-
- ¿ Eva? ¿Quién es Eva?-
- La morenita bajita esa que pitaba abajo con el coche amarillo- Le dije.
- Ah que tenía coche y todo, demasiado moderna no me gusta.

El caso es que al cuarto partido me quedé sin mujeres que proponer y quería acabar la quiniela así que decidí decantarme por las famosas ahora que mi madre estaba en su salsa.

- ¿ Y que te parece la princesa Leticia o la Belén Esteban?
- Vaya preguntas mas extrañas que me estás haciendo, no hay color,esa si que es una señora, que digo una señora una princesa, tardó en elegir el Felipito pero mereció la pena la espera, anda que no es listo ni na, maricón que decían que era, si que es la gente tiene una lengua que envenena.

- ¿ Y la Raquel Mosquera (si que pasa me gustan rellenitas) o Elsa Pataki?

- ¿Elsa que? ¿Que clase de nombre es ese? ¿ De suecia por lo menos no?
- No mamá es española es la rubia que presentaba el anuncio de los helados....
- Pues vaya nombrecito, imagínate cuando esa pobre mujer tenga nietos y los nietos digan:
- Mamá que vamos a ir a ver a la abuela Elsa Pataki-
Eso no pega ni con cola, donde se han quedado los grandes nombres, Juana, pepa, Rocío, Mari Carmen
- Ay si tu hubieras sido una niña te hubiera puesto Mari Carmen pero tuviste que ser un niño si es que desde el principio ya empezaron los disgustos, Mari carmen que bonito que te hubiera quedado o Rafaela como tu bisabuela que en paz descanse...bla bla bla y bla bla y bla bla bla.

La realidad es que la tarde de domingo no fue tan mal,hacía mucho tiempo que no pasaba la tarde con mi madre y al final llovió y ella se comió media docena de dulces y antes de irme me dio una decena de besos por eso esta prosa se la dedico a ella.

La quiniela...bueno la quiniela un desastre pero es que mi vida amorosa también lo es y ya se sabe:

Desafortunado en amores ....refranero hijo de puta.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

QUE NO, QUE NO ME VOY, A VER SI ME ECHAN

Lo cierto es que había pensado en cerrar el blog, no en dejar de escribir porque uno escribe casi a la vez que respira, o respira exactamente por eso, porque escribe.
Normalmente me enorgullezco de lo primero que pienso, aunque también es verdad que en lo primero que pienso es en ella y aquí el orgullo pierde mérito, pero dejando un lado su cintura he decidido seguir un tiempecito por aquí que tampoco le hago daño a nadie y yo también suelo salir ileso y porque todavia ciertamente le debo un montón de lunes aunque ella cada vez me debe más viernes en fin que estaré con vuestro permiso y colaboración dando ...... un poco mas.

Un abrazo a todos.





YA NO CARIÑO, YA NO




Ya no te busco en la cola del cine,
en las tiendas de zara,
no te encuentro en el humo del café,
ni del cigarro.

Ya no duermes en las ciudades de mi hombro,
ni me hospedo en los hostales
de tu columna vertebral.

No le hablo a las palomas del parque
de lo desnuda que te veo
cuando te pones ese vestido negro.

Ya no eres dios,
ni hay milagros en el cielo de tu boca.

Ya no escribo tu nombre
en los cristales húmedos del baño,
ni Chaouen canta nuestra canción
mientras nos mojamos bajo la ducha.

Ya no me quito el disfraz de poeta,
para ver cuanto amor te cabe entre las piernas.

Ya no te sueño,
ni te maldigo.

Ya no te odio.

Ya no hay sudor bajo las sábanas,
ni decoras los armarios de la habitación azul
con otros colores imposibles.

No hay malabares en tus montañas,
ni gimnasia artística bajo tu cintura,
no hay restos de mi piel bajo tus uñas
ni sabor a vainilla entre mis labios.

Ya no eres,
ni estás,
ni quieres,
ni sientes,
ni soy,
ni te espero,
ni te ansío.

Ya no te quiero.

Pero tu ya sabes como mentimos los poetas.




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EL AMOR EN SUS PUPILAS



Cuando ella me mira sus ojos,
me hacen cosquillas bajo la piel.
Supongo que el amor debe ser algo de esto.

Laura hablaba del amor como algo imaginario,
como un invento de unos grandes almacenes
o una de esas películas americanas
de las cuatro de la tarde.

Para Eva el amor era distinto,
como esos relatos que te contaban cuando pequeño,
con castillos y dragones
y princesas con el cabello muy largo
y cenar con velas y vino
una triple ración de pérdices.

Alba que era puta
pero puta de esas que no cobran,
decía que el amor era un cofre pequeño
que la mujer tenía en el mismo coño
y que la llave la tenía el hombre
ya puedes imaginarte donde.
El tamaño de la llave
tenía que ver con la longitud de su amor.

Confieso que a mí nunca me quiso demasiado.

Lo cierto es que yo,
nunca he entendido a las mujeres
y si no entiendes a las mujeres
tampoco puedes entender el amor.

Yo lo único que se
es que cuando me cuelgo de sus pupilas,
un ejercito de hormigas
diminutas como granos de arena
del desierto del gobi
se me meten bajo la piel
y la recorren dando mordiscos
sin dirección ni rumbo alguno.


Y si esto no es el amor
al menos se le debe parecer un infinito.


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LA SOLEDAD NO ES ESTAR SOLO, ES ESTAR SIN TI



La tristeza es una camisa en el armario
que al final te colocas por inercia
y claro tú debes pensar que yo no me cambio de ropa
o que no voy a la moda,
o que debería alquilar unos de esos emoticonos sonrientes
y pegarmelo en el rostro de por vida.

Yo en cambio opino que hasta que no vengas a darme los besos que me debes
el mundo no volverá a verme los dientes
ni esa mueca extraña que hago al sonreir
que más que sonrisa es un simple amago de felicidad.

- Ojalá lo pases bien a donde vayas. Eso te dije.
Y ahora cuando imagino que lo haces,
te odio.

Y odio toda esta parte de mí que no te has llevado
y este decorado del mundo a tu medida,
ayer estabas en las farolas del parque
y hoy cuatro abejas te lamían los pétalos en el jardín del vecino,
luego rompiste contra las rocas y te hiciste espuma en una orilla.
incluso te comi de cuatro mordiscos en un cucrucho de turrón.

Estás en todas partes menos en mis brazos
y cariño mío no sabes cuanto me echo de menos
cuando no estoy contigo.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

(Epílogo) o (que os vaya bonito)

99

En todas las vistas de todas las ventanas
estás tú,
asomada a mi memoria.


117

Ella lo besó,
acto seguido le dijo te quiero,
el intentó corresponderle
pero solo le salió:

- Croac.

Era el enésimo hombre que le salía sapo.


12

Cuando tú te me acercas
yo soy el rey de los mosílabos,
(si, no, ya, tu,yo, ah, eh)
eres la única persona que me deja sin palabras,
espero que hagas algo decente con ellas.
Tú que no eres poeta.

1005

Si dejo de escribir será un suicidio,
si dejo de escribirte te habré matado,
no se cuantos años de condena
le caeran a mi bolígrafo
ahora que estoy a punto
de cometer este múltiple asesinato.

domingo, 6 de septiembre de 2009

Yo el amor me lo bajo por el emule

Que tristeza que canarias sean unas islas
y a mí me den miedo los pájaros
desde que Alfred Hitchcock tuvo la nefasta idea
de hacer del cielo un infierno.

Al principio pensé que quería follar conmigo
pero a la tercera cita descubrí que solo le daba pena.
Me preguntaba continuamente si tenía algún complejo
por aquellas tetas minúsculas.

La vida cuando no tienes nada que mostrar es una mierda.

Desde entonces me bajo el amor por el emule,
Belladona siempre me mira a los ojos cuando folla
pero no es lo mismo que contigo
yo a ti te quería cada vez que respiraba.

El amor es como estar enfermo.

Ojalá estuvieras aquí para cambiar la música.
- ¿ Bailamos? -

Yo solo bailé una vez
y estaba tan borracho que no me acuerdo.

- Bailaste -
- ¿ Por quién me lo juras?
- Por mi madre.

Cuando juraba por mí era mentira
pero a su madre la quería más
que a sus propias manos
y yo a sus manos más que a las mías
y así en este círculo amoroso
siempre terminaba yo perdiendo.

Que pena que no me quieras como se quieren los demás
o como me quería yo antes de que pasaras por mi vida
pero es que ya no tengo ni amor propio
porque todo ese amor que me tenía
aún te lo guardo para ti.

lunes, 31 de agosto de 2009

Yo no soy, ella me hace

He vuelto a mezclar el alcohol con pastillas,
las caricias con los besos,
sus manos con las mías.

Ella a vuelto a ser dios
y yo el más creyente de los ateos
durante media hora de rodillas.

He vuelto a tropezar con su boca
de helado de vainilla a las cinco y media
de una tarde de agosto
sin más nubes que el blanco de sus ojos.

He vuelto a amar, a amarla.
A amarme.

Hacía tanto tiempo que no me miraba por dentro,
prácticamente necesito una escoba,
o el aire de sus pulmones
u otro beso.

Uno de esos que se daban en los recreos de los institutos,
o en la última fila del cine,
en los aeropuertos,
en las estaciones,
uno de esos que nacen en su boca,
que mueren en mis labios,
que me resucitan.

He vuelto a mezclar el amor con el sexo,
su sudor con mi saliva,
la nicotina y su piel.

He vuelto a hallarme con su ombligo,
a escuchar el mar en su pecho,
a hacer matemáticas con sus lunares,
a escribirle dos versos en la espalda
con el dedo manchado de deseo.

He vuelto a enamorarme, a enamorarla
y confieso
que nunca me había sentido tan yo.

viernes, 28 de agosto de 2009

Ladridos

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No me gustan los perros de la vecina de abajo
pero me encanta lo de abajo de la vecina.
Y lo de arriba.

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Arriba precisamente vive Carmen,
esa si que es una señora,
que da los buenos días en el ascensor
y a veces las buenas noches en la terraza.
Y no miente,
porque cuando ella está en la terraza
las noches son buenas,
sobretodo cuando lleva la bata escotada
de ese color que solo ven los dáltonicos.
Y no tiene perro aunque a menudo
se oye ladrar a su marido.

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Lucía vive en el cuarto B
B de bruja, de borracha, de bastarda.
Pero también de bella y de bonita.
Lucía es lesbiana
y todas las veces que yo he deseado ser una mujer
fueron por su culpa.
Tampoco tiene perro,
tiene dos gatos, ocho pájaros
y cuatro peces
y algo que se parece a una tortuga
aunque ella le llama mamá.

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- Hay que tener alas para vivir en un ático-
Eso me dijo Mónica la primera vez
que me dejó asomarme a su balcón y a su escote.
Por ese orden.

A veces baja hasta mi casa
y se lee algunos de mis poemas en voz alta
luego me besa la frente
y nos bebemos una botella de ron.
Bebemos para olvidar que nos olvidan.
Creo que siempre acabamos follando
pero el alcohol nos sirve como amnesia.
Y como excusa.
A la mañana siguiente incluso antes del desayuno
ella se pone sus alas y alza el vuelo
y yo aúllo como un perro solitario.

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Lo peor es cuando duermo solo
y te busco en el colchón,
que el cartero no se sepa tu nombre en el remite
y llamarte y que no haya respuesta.
Lo horrible es la ausencia de caricias
y de mordiscos,
que nadie se alegre cuando llego a casa,
ni me haga compañía mientras ceno.

Indudablemente he de comprarme un perro.
Le pondré tu nombre.

lunes, 17 de agosto de 2009

Pensamientos que no debería pensar pero los pienso

49

Ahí está probándose el vestido,
se le caen los versos por las costuras,
yo no tengo mérito alguno,
hasta un analfabeto se haría poeta
cuando se ausenta.

En la tele crece la expectación
Ronaldo va lanzar una falta,
desde que Zidane no controla un balón en el centro del campo
que le lanzan desde otra galaxia
no hay poesía en el futbol.

Es tan bonita que a veces temo que estalle en mil pedazos.

Gooooooooooooool

Yo sigo en sus ojos
que se sobresaltan

- ¿ Cúanto vamos cariño? Pregunta

Apago la tele.

- Otra vez amor, pierdo por goleada.




27

Yo creo en Dios,
lo he visto en los lugares mas insospechados,
entre tus piernas por ejemplo
y he de decir a su favor
que le sienta mejor el pelo corto.



7


Cuando ella tiende su ropita al sol
el aire se pervierte,
a veces pienso que es la verdadera culpable
del cambio clímatico.
Al menos del mío.


13

Cuando era pequeño de mayor queria ser bombero o policía,
luego crecí sobretodo en mentalidad
y con once años de mayor solo quería ser futbolista,
en la adolescencia simplemente no quería ser mayor.
Y ahora, que por unas u otras me hice mayor
no sé ni lo que soy.

domingo, 2 de agosto de 2009

Σε αγαπώ

Estar contigo es complicado,
no complicado como saltar una verja,
ni como verle las braguitas
a la dueña del kiosko de los helados,
complicado de veras.

Complicado como traducir las recetas
de mi médica de cabecera,
a veces en esos garabatos sin sentido hay poesía
y quizás dice que me quiere
o que me odia que es todavía más intenso
en algún idioma que desconozco,
en finlandés o en croata o en sueco.

Complicado como hacer ecuaciones de tercer grado
en la orilla de una hermosa playa de Cádiz,
mientras dos alemanas en top less
persiguen una sombrilla voladora.

Complicado y sin embargo te espero
y te busco,
salto la verja que separa tu mundo del mío
con la habilidad de un treintañero con lumbalgia
y te observo con los mismo ojos de entusiasmo
que aquella primera vez que nos besamos
y nos crecieron margaritas en los dedos de los pies.

Pero como no encuentro tu boca
me compro un magnum de chocolate blanco
que es lo más parecido del mundo a tenerte cerca
y Alicia que todavía no es una mujer
y nunca fue una niña
me enseña que el cielo hoy tiene un color rosáceo.

Te echo de menos,
la tristeza siempre empieza por tu nombre,
“Minä rakastan sinua”
“Volim te”
“Jag älskar dig”
el Farmacéutico que nunca leyó a Billy macgregor
se limita a darme un botecito con pastillas verdes,
que no son mágicas como presumen.
La magia sería que tu con aquel sombrero del lejano oeste
dejaras tu sonrisa sobre la arena
y mientras yo recojo los trozos
y los cuelgo al sol de un atardecer
de película romántica
te tires a nadar con esa agilidad del delfín a la deriva.

Pero más allá de la orilla sólo hay agua
y el agua sin ti no es más que un charco
y yo en un charco me hago náufrago
y divido lo que me quieres
entre lo que te quiero
o multiplico los latidos de mi corazón cuando te pienso
o te sumo en cada rostro
para luego restarme en todas tus ausencias.

Ojalá esa sombrilla que sueña con ser parapente
acabe clavándose en mi pecho
y la alemana, la más rubia
que tiene toda la pinta de llamarse Astrid
me lama las heridas con la lengua.

viernes, 24 de julio de 2009

Poesia visual y otro poema de ti

Nunca he dado un recital poético pero el día que me toque si me toca ya lo tengo decidido, Laura vendrá conmigo y la pondré alli delante de todos.

Nunca nadie habrá leido poesia tan hermosa como la que se escribe en su piel.




Voy a escribir un poema de ti,
de ti aún sin ti,
DE TI, con mayúsculas.

Un poema que sea tan hermoso
como los atardeceres de Oslo
y cotidiano como ver a mi madre en el salón
cosiendo un centro para una mesa del ikea.

Un poema sin piernas para que lo muevas a tu antojo
con tu aliento de helado de coco
o para que te lo guardes en el bolsillo de atrás
de esos vaqueros que te hacen del culo
el mayor espectáculo que han visto mis ojos calle arriba.

Un poema con brazos y con manos y con boca.
Sobretodo con boca.

Un poema que tenga una orilla
y tú lleves ese minúsculo e inquieto bikini blanco
y que escribas con un palito en la arena
las frases que solo debe leer la marea.

Un poema para que cuando pasen los años
poder recordar cuanto te quise,
porque te quise, bueno te quiero,
pero también el amor se olvida.

El amor es como la capital de Pakistán, se olvida.

Por más que la señorita Angelines
pusiera tanto empeño delante del mapa,
Angelines tenía demasiado escote para ser maestra.
Maestra de geografía claro.
Yo aprendí otras cosas.

Por ejemplo que si miras a una mujer a los ojos mucho tiempo
te ves desnudo. Es horrible.
O que es mejor el sexo sin amor que el amor sin sexo.

Yo quería escribir un poema de ti,
de ti aún sin ti,
DE TI con mayúsculas.

Con metáforas mordiéndote la nuca
y una hipérbole preciosa
que aún no sabiendo lo que es
ponerla a la altura de tus labios
para que la lamas con esa lengua tuya
de desvirgar la inocencia.

Un poema donde el ritmo lo pongan tus tacones
y la métrica solo sea el espacio que nos separa de las caricias.

Un poema de chicle de fresa,
de coletas y palomitas,
de besos en los portales,
un poema con sonrisa, la tuya,
y con tus ojos mirando al horizonte
y los míos mirándote tu ya sabes donde
y el mar claro,
porque un poema sin mar
no sería un poema de ti.
De ti aún sin ti,
DE TI con mayúsculas.




Del poemario :

"A las mujeres le encantan los poetas pero follan con ingenieros"

lunes, 29 de junio de 2009

Te llamaré desnudez- SARA ALVAREZ

Te llamaré Desnudez.
Y sentirás mi súplica impúdica
que vierte nidales en la redondez del ombligo
cuando mi lengua pagana te postre blasfemo.

Te llamaré Desnudez, la de la rosa grana y viva,
que fértil cubre con su jadeo de pétalo
aplacando mis ansias de savia y vida;
pero no te importe, no, da igual como te llame:

(Desnudo, Amor, Musgo, Ave)

Tú, Eres:
la fertilidad de mis ojos atrincherados,
el sigilo que acurruca mi piel para hacerla tálamo,
la balada que a mis pies nunca fue cantada,
la brisa que sueño antorcha bajo mi blusa.
Eres Tú, retenido suspiro- La Fuente de mi vida-





Murió el 23 de junio, yo me he enterado hoy y he sentido que además de una maravillosa persona también se ha muerto un poco la poesía.

Descanses en paz.

lunes, 22 de junio de 2009

Respirar

Ahora lo único que tienes que hacer
es echarte sobre mi pecho y oirme respirar.

Me da igual que digan que correr es de cobardes,
yo corro, huyo, me ausento,
persigo a colegialas de cuarenta y cinco años
porque yo no tengo límites... ya lo sabes.

Quizás la zoofilia, no se,
aunque también amo a mis peces
y a mi perra,
yo tengo una perra no se si lo sabes
se llama truco y es mágica,
(entiendo que es un mal apodo para una perra)
aunque a veces le digo tu nombre y también viene
y se tumba bocarriba para que le acaricie el vientre.

Yo soy peligroso deberían encerrarme
en una de esas prisiones de máxima seguridad,
lejos de tus brazos que son otra cárcel
de donde es fácil salir.

Te digo te odio y me sueltas.

No tienes porque creerte todo lo que salga de mi boca.
Yo soy un hombre joder.
Aunque me de por llorar como a un niño
si te escucho triste al otro lado del teléfono.

Quiero que llueva y estar condenado
a ochenta años a la sombra de un paraguas,
de ese tuyo con lo colores del arcoiris
y comerte la lengua para que no digas palabras feas.

Cabron, niñato, estúpido, cerdo.
Todo me queda como un traje hecho a medida.
Como si fueras costurera ¿lo eres?
cóseme la piel a la tuya
y no me dejes caer
ni cuando pierda el equilibrio.

Dicen que correr es de cobardes,
corro, huyo, me ausento
y siempre acabo contigo en el mismo lugar.

Ladras que me quieres,
te pones bocarriba
y te acaricio el vientre
y los labios.

Hoy no te odio, estas terriblemente guapa cuando sudas
y decoran tus pómulos gotitas brillantes
como si la lluvia atravesara las paredes
y yo quiero picarte como una avispa
y quedarme dentro.

Ahora lo único que tienes que hacer
es echarte sobre mi pecho y oirme respirar.

viernes, 12 de junio de 2009

Si la luna solo fuera un satélite yo no sería un hombre triste

La primera vez que la vi
llevaba coletas de séptimo de egb
y una rebeca a la que se le hacían bolitas
y los dedos afilados como de hacer
aviones de papel los domingos por la tarde.
Su cabello le hacía un tirabuzón imposibe
y tras él otro, para acabar sostenido del aire
burlándose del poniente.

"Podrás levantarme la fada pero no me moverás ni un pelo"

Y así era, tanto que sus braguita eran rojas.
Exactamente como el color de mi cara
aquella tarde que llovió para nosotros
y con aquella vocecita de salvar a las focas del ártico dijo:

- Hola me llamo Luna.
Era obvio.
Nunca una madre había estado tan acertada
colocando un nombre,
desde que la señora Petra
(la mujer más fea del pueblo)
le puso a su hija Soledad.
Pero aquello era otra historia.

Recuerdo aquel olor a chicle de melocotón
que desprendía de su boca,
pensé que comerme aquella fruta
sería como besarla
pero nada que ver.

Una vez le dije
- Cuando te acercas maldigo todos mis parpadeos-
Ella sonrío, en aquella sonrisa
cabían veinticinco duendes verdes haciendo piruetas.
Pensó que era poeta y me besó
y luego de repente se hizo de noche.

Aquello sin duda era el amor
la amnesia completa sobre los rélojes.

Un día se marchó,
porque todo lo que tu quieres mucho, mucho, mucho,
siempre se marcha.
Aunque se llame Luna y le brillen los ojos
cuando atardece en el horizonte,
aunque salve a los insectos de la lluvia
y le cupiera entre sus dedos toda mi vida,
aunque de los buenos días en autobuses autistas
y tuviera una colección de peces de colores
que le habitaban en el vientre.

Aunque dijera "para siempre"
y aquello de envejecer juntos y peinarme las canas
si al final la alopecia se apiadaba de mi autoestima.
Aunque te quiera, aunque la quiera, se va,
aunque se llame Luna.

Y si ella que era todo puede morirse
¿ Que será de nosotros?.

lunes, 8 de junio de 2009

Memoria de elefante

No deberías fingir los orgasmos,
si ya sé, lacie heart lo hace pero a ella le pagan,
además es rubia y tiene derecho,
no me importaría en absóluto que Scarlett Johansson,
me tatuara el cuerpo de mentiras,
o aquella otra rubia que se desnudaba
con un implacable estilo
en aquel anuncio de perfume.....
Joder no recuerdo su nombre.
Da igual.

Pero tu no eres rubia
y además te quiero.
Me gusta cuando te estiras por las mañanas
"crack" y te cruje la columna
como si fueras de porcelana
y ese olor a muerte y tragedia
que se te incrusta en el pecho
cuando se levanta el poniente.
Algún día olerás como la rubia del spot
si recuerdo tu próximo cumpleaños.

Cinco de marzo, cinco de marzo, cinco de marzo.

Me jode no recordar algo,
que esté aquí golpéandome la cabeza,
ahora tengo su desnudo colgando de una neurona
se llamaba.......... en la punta de lengua
.... Ni idea. Da igual.

En fin a lo que iba a ti te quiero,
me entusiasma el mágico "click" de tu sujetador,
o cuando te pones el flequillo del otro lado,
cuando cantas en la ducha y retumbas en los azulejos.
O esa sonrisa aérea de ave del infierno
que nunca se atreve a alzar el vuelo.
Tienes peces en los muslos que parecen cicatrices
y heridas en una pecera de vodka y sudor.


A veces no puedo dormir
me da insomnio no hallarte en el colchón,
me besas en la sién y te marchas,
no es suficiente.
Arrastro mi pies por la casa cojeando tu ausencia,
hay una frase en el espejo del baño
"Te quiero todavía" Eso pone.
Adoro que te manches el dedo de humedades
y le pongas los acentos a las letras del cristal,
espero que el "todavía" se agarre a mi sombra
y no la suelte. Nunca.

Ni cuando Mónica dice que ella si que me haría feliz
que tiene la receta contra mis fracasos
Normalmente no la creo. Otras si.
Luego me quito su aroma con agua tibia
y vuelvo a tu boca.

Navego hacía la habitación violeta
y recojo un suicidio del escritorio,
cualquier escritor indigno tiene mil formas de matarse,
mi preferida es lanzarme desde tu vientre
a tus zapatitos de tacón.
Puto y fetichista.
Ese soy yo.

Pero te quiero,
aunque no te baste
y me mientas
y sueñes despierta con un hombre
que no se haga el poeta cuando divisa algún mar.

Ahora ...joder ... se llamaba
Charlize Theron.
Por fin puedo dormirme
Buenas noches.

martes, 2 de junio de 2009

Balas de aire

1
-Lo triste, lo absurdo, la realidad, es que por muy buen poeta que seas solamente todos se pondrán de acuerdo si te mueres. Es morirte y comienza la lluvia de elogios. Con lo hermoso que sería poder leer aquello que piensan de ti cuando aún tiene sentido.

Sólo Billy pone de acuerdo a todos, pero Billy no está vivo ni muerto, billy es un espíritu bendito, que nos castiga dulcemente nuestros intentos.

De vez en cuando dice:
- Eh así se escribe como si nada.

2
Como si nada eso es, porque si tienes un buen verso y lo quieres usar de trampolin o exprimirlo como a una naranja lo jodes.

Yo tenía uno genial:

Voy a lanzarme al mar de tu coño.

Pero no lo escribí, lo hice.

Es muy dificil hacer un poema con la lengua, al final siempre me falta el aire.

3
Lo bueno es que el poeta no se muere nunca, si escribes luego será tu poesía la que hable por ti. Deberiais tener cuidado con vuestros versos.
Algún día solo sereis tinta.

4
Una de las personas más importantes de mi vida es mi vecina de arriba que tiene ochenta y muchos años y todavía me llama con diminutivos, el día que se muera y no antes yo me haré hombre.

5
Yo pienso que el 90 por ciento de los ginecólogos son gays.

6
También pensaba que Laura nunca iba al water, algo tan bonito no podía hacer cosas tan feas.

7
Y que te quiero para siempre duraba toda la vida.


8
Siempre que me masturbo no pienso en ella, pero siempre que pienso en ella me masturbo.

9
El único modo de evitar la guerra es follar. Después del acto y sólo después de él se consigue la paz absoluta.
Todos los que empiezan las batallas son impotentes.
O ginecólogos.

lunes, 1 de junio de 2009

Imaginaciones

¿ Te imaginas que me pongo frente a ti y te digo que te quiero?
¿ O que me me miro en tus ojos y me veo guapo?

¿ Te imaginas que toco mi piel como si no fuera mía.
como si te hubiera pertencido desde siempre?

¿ Te imaginas que trepo por tus tobillos como un gato abandonado
y me instalo allí donde el mundo parece bello
o me cuelgo de tus pechos como si fuera dos cielos
y tus pezones dos nubes?

¿ Te imaginas que te poseo contra la pared
y coloreo tu techo de estrellas fugaces
que mueren y resucitan en tu boca?

¿ Te imaginas que follamos hasta que el amanecer
se clave en los relojes de las despedidas?

¿ Te imaginas que te humedeces bajo las sábanas y mi lengua
echa horas extras al oeste de tu pubis?

¿ Te imaginas que nuestros caminos se cruzan por fin
y tus pisadas y las mías se lamen los talones?

¿ Te imaginas que nos vemos de una vez por todas
y cumplimos nuestros sueños?

Dime, ¿ te lo imaginas?
yo si y creo
que necesito otra ducha.

domingo, 24 de mayo de 2009

Por decision propia BLANCA SANDINO

(Ya acampaba tu voz en mi regazo:
amarte... era un súbito temblor).
Hoy me hablas de lunas.
De lunas y de vientos, de vientos y de velas
y creo que no entiendes
(no son sólo palabras ni yo inmune)
no entiendes que toda vela duele.

También amar así

(la desmemoria es fría amor,
como un puñal de hielo).

Cruzarán este puente
-cualquier otro- todos los siglos,
todas las edades
y aún seguirás entretenido
-muy húmedas tus manos- en retocar mis rasgos.

Arcilla. Toda yo, arcilla.
Toda yo asida a ti
y sumergida en ti
por decisión propia.



Descanses en paz.

lunes, 18 de mayo de 2009

Oscuridades

Te llevaste mi último rayo de luz
y ahora muerdo la oscuridad
como un perro rabioso.

La ciudad duerme,
yo padezco de imsomnio.
Maldigo todas las persianas cerradas,
todas las ventanas sin ojos que no me miran.

Estoy aqui en la esquina de siempre,
custodiando el felpudo de tu puerta,
haciendole trampas al reloj,
desvelando a las flores del parque,
hablando solo, silbando una melodía imposible,
quizás fue nuestra canción,
todos lo amores verdaderos tienen su himno.
Resulta patético pero bailen,
bailen mientras dure.

Me pregunto si has follado hoy,
si te ha dicho que te quiere al terminar,
si se arrodilla ante tus piernas,
si se preocupa de tus orgasmos
o eyacula como un adolescente con granos.

Me muevo en circulos
como un pez de pecera
dirigiendome al anonimato
aquí en mi oscuridad.

lunes, 11 de mayo de 2009

También de poesía muere el hombre

Si no encuentro inspiración en este cigarro
me voy a morir de poetosis.
O de vocabularitis crónica que es peor todavía.
Si no hallo tu lengua en el siguiente párrafo
se me va a olvidar como se besa
y el sabor de los chicles que no saben a nada
si no han pasado antes por tu boca
y como huele la orilla por debajo de tu ombligo
y el mar, se me va a olvidar el mar
y eso es algo que no se le olvida a nadie.

Confieso que mis manos nunca te han desnudado tan bien
como esta primavera alérgica al orgasmo,
antes de ayer llevabas bufanda y ahora
se te adivinan los pezones en cien kilómetros a la redonda.
Tienes los pezones más bonitos de pezonilandia.
Y te prometo por la raíz cuadrada
de todas las caricias que te debo
que ese país existe.
Porque en mi mundo solo existe lo que yo quiero.

A ti por ejemplo te quiero
por eso existes.

Si no encuentro inspiración en este café sin tu azúcar,
me voy a morir de versiticulosis
o de un ataque abecedárico por la espalda.
Si no hallo tu cintura en la próxima bola de papel
se me va a olvidar como se baila
en un metro cuadrado el cuerpo a cuerpo.
O a tocar en el piano de tu columna vertebral
la banda sonora del te quiero todavía.

Confieso que si no te hallo en la próxima esquina
con tu sonrisa de cine para adultos
me voy a inventar un paso de peatones
que limite al otro lado con tus piernas
y caminarte lentamente hasta que el sol
se ponga en el horizonte de tu pubis.

Si no te encuentro en el próximo renglón
voy a morirme de desamor y de poesía.

lunes, 20 de abril de 2009

Por eso te quiero

Porque cuando hace frío siempre hay un sol en tus brazos

y cuando el verano aprieta te inventas un suspiro de aire fresco.



Porque sabes que son tres en el café

y que detesto el agua de grifo.



Porque cuando hay guerra siempre te pones braguitas blancas

y cuando el sexo se vuelve rutinario

colocas dos coletas en tu pelo

y exiges que te enseñe anatomía.



Porque hueles a vainilla por las mañanas

y a playa por la tarde.



Porque cuando te enfadas me apuntas con el dedo

y todos los planetas se ponen en órbita

y muere una estrella.



Porque te agarras a mi espalda cuando duermes

y me siento cualquier cosa menos hombre.



Porque hay algo de ingenuidad en tu mirada

y de precocidad en tu sonrisa.



Porque en tu piel es sabado eternamente

y tus manos tocan melodías en mis vértebras.



Porque nunca matas las hormigas

y conoces mil especies de mariposas.



Porque callas cuando escribo

y hablas siempre.



Porque el "nunca" no existe en tu vocabulario

y el "posible" siempre esta a nuestro alcance



Porque creo en los milagros

y tengo fe.



Porque eres, estás y quieres,

porque puedes, sabes y sientes.



Por eso amor, por eso.

martes, 14 de abril de 2009

Pon un puto politono joder

Porque ya nadie me dice te quiero en francés
y el olor a vainilla aún me la pone dura.
Te echo de menos.

Al otro lado de la línea telefónica:
pi...pi...pi...pi...pi...
siempre está comunicando
odio esa maldita melodía.

Ayer abrí la caja de galletas,
la de chocolate,
no la otra con fibra de no se qué,
alli guardo tus fotos,
estás tan guapa siempre,
esa en la que pareces una sirena desahuciada,
con tu bikini rosa
y el tatuaje besándote el pezon derecho
es mi favorita.

Ella es la culpable de que cuando veo el mar
me acuerde tanto de ti,
- ¿ Sabes?
se me mete por la nariz un olor a salitre
y luego me invade el pecho,
cuando suspiro me quedo vacío,
como si tuviera un hueco a la medida de tu espacio.

Pi...pi...pi...pi...pi
Sé de alguien que con dos pastillas de colores
podría bailar este sonido hasta el amanecer,
pero yo no,
las mías son blancas,
tienen un nombre extraño
si lo pronuncias todo seguido
parece que estás invocando al diablo.
Son para la ansiedad creo,
no se, yo me noto igual,
quizás menos ausente.
Más conmigo.

También el psicólogo vio la foto.
- Joder haber empezado por ahí. Dijo.
Me duplicó la medicación y acto seguido
sin apartar la vista de tus ojos soltó:

- Tú no estás loco, los locos son ellos,
yo, todos.
Pero tu no. -

Eso ya lo sabía.
Total nada nuevo.

Ayer fui al cine con Jessica,
- ¿Recuerdas a Jessica?
Si la recuerdas como olvidarla,
ha crecido a lo ancho
pero ya sabes que yo siempre fui de curvas,
no tengo ni idea del nombre de la película
pero su boca sabía a chocolate con nueces.
Lo peor eran sus zapatos....
si ya se...mi puto fetichismo...
Lo siento. No empezaré otra vez.

Creo que son las palabras que más te he repetido.
"Lo siento".
Siempre era mentira.
Por inercia.
Ya sabes soy un hombre.

A veces sueño que aún estas aquí,
es lo más cerca que estoy de la felicidad...
y quería decirte una cosa importante,
diferente, acorde a lo que siento....

- ¿ Quieres oirla?..........
pi....pi....pi...pi...pi
no se que coño estoy haciendo
pi...pi...pi....pi...pi...

Nadie me escucha.

viernes, 10 de abril de 2009

Puta

Debe ser primavera por más que el invierno
disfrace el cielo de luto
como si se hubiera muerto un ángel.
Debe ser primavera mes de las flores,
tú estás:
(a ver como decirlo sin ofenderte)
más puta,
si eso es, más puta.
La palabra puta me gusta
encierra tanto amor como la palabra vida,
-Puta te quiero-
No me digas que no suena hermoso.
Yo jamás he pagado por follar,
no porque mi físico sea atractivo y no haga falta,
ni siquiera por el dolor de las mentiras,
-Veinte minutos cariño y procura correrte-
Ni siquiera por las prisas,
en veinte minutos yo
me corro dos veces,
tres si se llama Laura,
cuatro si me insulta,
cinco si me pega
o me muerde
o me araña.

Pero yo no voy con putas por más que sea primavera
el mes de las flores,
por más que las putas huelan a perfume francés,
y dominen ese idioma como si no tuvieran dientes,
a pesar de que la palabra puta sea mi favorita
porque encierra tanto amor como la palabra vida.
-Puta te quiero-
Yo no voy con putas porque ahora estoy contigo
mi puta de nadie.

Yo sería puta si no fuera hombre,
ni siquiera sé si soy hombre
o soy puta
por que yo me vendería por amor como tú,
hoy estaría de oferta
valdría cien besos
cincuenta con lengua,
y un mordisco en la espalda
y un paseo por la playa,
un helado de fresa y un café con tu azúcar.

Porque tu eres la flor de los prostíbulos,
la princesa de los callejones oscuros,
la mujer más bonita del mundo.

Creo que debo salir de este poema
o me voy a morir de romanticismo.



*Del poemario "El muñeco del paso de peatones me mira raro"

martes, 7 de abril de 2009

Sesenta kilos de tristeza (febrero 2008)

Tengo un cigarrillo entre los labios
para que cuando la soledad me mate
tenga alguna coartada.

Lo bueno de estar solo con mi otro yo,
es que sólo se rompe el silencio
cuando hay algo interesante que decir
pero nadie me escucha.
A veces ni yo lo hago,
por si me duele.

Suena Ismael por la radio
canta una canción sobre una Ana,
yo no conozco a ninguna con ese nombre
sólo tu nombre memorizo Laura,
quizás debería buscar alguna
a través de su voz parece decente.

A ti su voz te parecía triste, como yo.

Imagino que has dejado de fumar,
que no estás sola,
ni tienes nada que decir
y asesinas silencios con crueldad
y aún así alguien te escucha.

Seguirás con tu síndrome de Peter Pan
anclada en los veinte
y las matemáticas perdonándote el descaro
de negarte a crecer,
como si contigo no fueran exactas.
Y tus pechos mantendrán la firmeza
desafiando la ley de la gravedad
a Newton y a su santa madre.

Hoy desperté Laura y no me acordaba de ti
pero Ismael te trajo con otro nombre
a veces temo que llegue una mañana
y desaparezca mi infelicidad
la realidad es que estar triste
es lo más parecido a tenerte.

Salgo en busca de penas
con otro cigarrilo en la boca
a esto se le llama
el suicidio de la tortuga,
me encamino lentamente a la tienda de tristezas,
necesito estar contigo de algún modo
y éste es el más fiable
la dependienta me mira
como si fuera un fantasma
y huyo de los cristales por si lo soy
y no me conozco.

- Ponme sesenta kilos de tristeza-
le digo mirándola a la boca.
-Un segundo de eso se encarga Laura-
-Laura joder debe de haber una epidemia- (Pienso)
y detrás de la cortina sales tú
con tus veinte años recién cumplidos
y una sonrisa cercana,
cercana a mis fracasos,
sesenta kilos de tristeza
¡qué hija de puta!.


- Del poemario "Todas las mujeres se llaman Laura menos mi madre"

lunes, 6 de abril de 2009

Balas de cristal

-Lo mejor que he leido estos últimos días se llama "Lisboa" y es un poema de Sara Castelar Lorca....y encima no te cobra el viaje, un lujo.


http://versoatierra.blogspot.com/
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Decía Batania en uno de sus apuntes llamados "Meteoros" que en un poema colocó la palabra vaca y luego todo el poema le olía a vaca, que hay que tener mucho cuidado con las palabras que se usa, y lleva razón.

Yo en el último poema he vuelto a la palabra coño y es una estrofa que quizás desentona en el poema pero dicho poema nació de ahí, lo cierto es que luego todo el poema me ha olido a coño, la habitación me ha olido a coño, la ropa me ha olido a coño.

Desde luego esto es casi mejor que masturbarse.

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Hace unos días tuve una conversación con Billy Macgregor y fue decepcionante, definitivamente es un hombre.........yo aún tenía esperanzas.

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Ah me reitero, Billy es el mejor poeta que he leido en mi vida y no solo hablo de internet.

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La voz de bletisa hace cosquillas, si además recita algo tuyo...... es lo mas parecido a un orgasmo que he tenido sin follar.......gracias.

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La generosidad de Mayte Sanchez Sempere no tiene límites, ahora hará una antología poética con poemas del foro "libertad8",un trabajo minucioso el que tiene. Encerrar la palabra en un libro en cierto modo garantiza la eternidad, gracias por escogerme, por eternizarme.

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Sigo pensando que no soy poeta, que solo dialogo bajito con el papel, y a veces, solo a veces sale un poema.

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Me preguntaron no hace mucho

¿ Por que escribes? ¿Por satisfacción personal? ¿desahogo? ¿necesidad? ¿aburrimiento?

La realidad que la única razón por la que escribo es la mujer, la mujer siempre es el motivo y a veces también la excusa.

jueves, 2 de abril de 2009

Si ella sólo fuera una canción, yo aprendería a bailar

El amor de mis muertes tenía las tetas enormes
y yo la boca demasiado pequeña
y las manos….
Mis “ex” siempre hablaban de mis manos de pianista
pero ni por esas
yo y la música nunca nos llevamos bien,
ni siquiera era capaz de silbar decentemente el himno de la alegría.
Aunque eso si,
una vez estuve durante más de media hora
tocándole el coño a una pelirroja
que tocaba la flauta en una de esas bandas que van por la calle
cuando sacan a los cristos metafóricos.
Pero supongo que eso musicalmente no cuenta.
O si. Vete a saber.

A lo que iba tenía los pechos enormes
y claro yo quería tener dos bocas o cuatro manos,
o untarlas de helado de vainilla y estar lamiendo
hasta que anocheciera en una de esas ciudades rusas
que casi siempre es de día.
O dormir sobre ellas,
o debajo,
o haber nacido de su mismo vientre
no se me ocurre nada más perverso,
una vez se lo dije:
“Si tienes un hijo será el hombre más heterosexual de este planeta”
Pero creo que no me entendió, no me hizo caso
y al rato estaba entonando una canción
de Calamaro o era de Sabina, no se,
jamás tuve buenos tímpanos para los sonidos,
aunque cuando ella me llamaba era distinto,
nunca lo hacía por mi nombre.
“Cariño”, “gordito” “amor” “estúpido”
o simplemente
“Venaquiahoramismo” Así todo muy junto
pero lo mejor era cuando me decía cabrón
porque después del cabrón,
siempre, siempre, siempre,
venía un orgasmo.
Y aquello si que tenía ritmo
no lo que suena ahora en la radio.


Y sus tetas…..
y su espalda desnuda parecía un arpa de esas
que tocaban los griegos en no se que siglo,
los vellos diminutos de sus brazos
danzaban en una coreografía perfecta
cuando soplaba el levante,
en su vientre había cuerdas invisibles
Kurt Cobain no se hubiera suicidado nunca
y sus ojos …joder
había más melodía en sus parpadeos
que en toda la orquesta sinfónica de Viena.
Si hasta cuando caminaba con aquellas botitas de tacón
Sinatra debía empezar a cantar en su tumba.
Estoy seguro.

Lo dicho tenía las tetas enormes
y sinceramente creo
que alguien debería escribirle una canción.

lunes, 30 de marzo de 2009

Helen

A helen por tanto semen derramado


Si la poesía fuera un arma,
tú estarías desnuda y yo en la cárcel.
Porque no hay nada más culpable que mi verbo
cuando se conjuga en ti.

Los dos sabíamos que la poesía empezaba al primer portazo
pero ni idea de que la soledad oliera
a timotei anticaspa en la almohada.

Por eso cuando te fuiste,
tuve que meterte en papel cuadriculado,
te sentaban bien las líneas azules
y esta caligrafía con parkinson de pensarte,
los puntos de las ies te bailaban en la boca,
las eses pluralizaban tus virtudes,
las uve dobles se murieron por falta de uso
y las h nunca más fueron mudas.
Aún se oye el eco de tu nombre.

Claro que yo dije:
“El amor es aquello que le sobra al sexo”
y ninguna mujer soporta eso, bueno si Marlene
pero Marlene ya solo es una postal
con vistas al mediterráneo
con un te echo de menos escrito al dorso
a lápiz para que no me lo crea.

Te fuiste y sin embargo
no hace más de cien palabras que acabamos de follar,
fue en la estrofa cuarta
me mordías el pezón derecho
mientras tu pelvis hacía círculos
imposibles en el aire,
horizontales asesinas en mi pecho,
verticales incoherentes en mis labios.

Me gusta tanto cuando te vuelves geometría,
de hecho siempre fuiste
mi triangulo equilátero favorito
y sabes que nunca nadie te dirá algo tan hermoso.

Los dos intuíamos que serías poema
cuando no te encontrara en el café de la mañana
pero ni idea de que la soledad
empezara con tu ausencia.

Por eso este poema se llama Helen,
porque duermo solo
aunque no haga mas de doscientas palabras
que acabamos de follar.

El espejo

Odio lo que queda de mí,
lo que no te llevaste.
No diré que soy peligroso
pero a veces me da por disparar
y te prometo que nunca fallo.

Deberías alejarte del punto de mira,
hoy tengo un día rojo,
de esos en los que la vida
cuelga de un hilo
y el minutero está anclado
en la hora equivocada.

Odio que estes ahí
en el espejo mirándome,
reprochándome lo previsible que soy.

Odio que esperes la bala
para cortarme los pies
con el cristal del complejo,
reflejando esa sonrisa infantil
que dejo de ser mía.

Debería dispararte a los ojos
y borrarte la cara,
otra vez,
nunca me gustastes
y ahora
ni siquiera te conozco.

martes, 17 de marzo de 2009

La mujer a la que se le morían las tortugas

Yo quería ser un hombre
y una casa con vistas al mar
y que Laura paseara por la orilla
con su bikini minúsculo
y esa sonrisa de “espérame un segundo que ahora vuelvo”
y que no se enfriara el café aquella tarde
que las agujas del reloj corrieron tanto
en aquel bar de la calle no me acuerdo,
mientras esperaba que sus tacones destrozaran los acordes
de la canción del verano.

Yo quería que el olvido no tuviera sabor
a caramelo de menta
ni oliera a perfume francés
ni tuviera su nombre.

Quería que mi abuela no hubiera roncado tan fuerte
antes de morirse
o que no se hubiera muerto mismamente.
Quería a mi padre eternamente en el sofá
sin bomba de oxígeno,
gastándole las pilas al mando de la tele,
que a mi madre le hubieran funcionado
las cremas faciales
y a dios afeitándose la barba
en mi cuarto de baño
para creer en los milagros.

Quería que amarla no fuera un acto tan suicida
como jugar al poker con una banda de suecos
y que Sonia no estuviera tan triste
porque se le morían todas las tortugas
que no hubiera tenido que optar
por comprarse una de peluche
de esas de tres colores
que ocupaba mi lado de la cama.

Yo quería ser un hombre
y que Sonia sonriera,
porque Sonia era tan maravillosa
que a veces parecía de mentira.

Yo quería que mis besos
no esperaran turno en la cola del paro
y que una pelirroja a la que le olieran las axilas a helado de coco
me llamara con diminutivos cariñosos
y quería besar en la boca a todas las putas del país
y que una mujer con acento argentino
me recitara al oído los versos
con todas las palabras que no se atrevió a escribir Charles Bukowski.

Yo solo quería ser un hombre
pero uno se hace hombre en los labios de una mujer
cuando ella dice “te quiero”
luego ella se va y tú
no sabes en que te has convertido,
ni siquiera tienes la opción de elegir
porque si así fuera yo hubiera querido ser tortuga
por si a Sonia le daba por adoptarme
y poder morirme entre sus brazos.

lunes, 16 de marzo de 2009

Hagamos una tregua

Hagamos una tregua,
tú dejas de arrojar jarrones
y yo te como la boca.

Que siento que esta guerra lejos de la cama
ya no me pertenece,
que tus insultos extraviados
del sudor que se desprende
cuando hacemos de la piel una hoguera
se te salen por la comisura de los labios.

Hagamos un trato,
tú me dices que me quieres
y yo te bailo la canción que más te guste,
o me desnudo sin que mi clavícula
destroze la autoestima que me queda.

Hagamos un pacto,
de esos que te vas y luego vuelves
y perfumas toda la casa con tu olor a vainilla
yo me pondré a lamer el suelo que pisas
como si fuera un helado cada huella.

Hagamos también algún imposible,
un más dificil todavía,
el amor por ejemplo,
sin cicatrices, ni odio,
como si fuera poesía pero sin letras,
pongamos minas alrededor de la cama
y el primero que huya que salte por los aires.

Hagamos algo macabro con este silencio,
tú le maullas a la luna
y yo le ladro a tu sombra,
inventemos marea alta en el asfalto
y nademos el uno sobre el otro
hasta que el respirar valga una vida
y tu tengas mi aire en tus pulmones.

Hagamos que las palabras no sean cuchillos
y no te corte mi voz
ni la tuya me desangre.

Hagamos una tregua,
tú me invitas a tus ojos
y yo te enseño mi sonrisa,
esta vez sólo depende de nosotros.

Tú dirás.

lunes, 9 de marzo de 2009

Equilibrio

El amor sale por la puerta vestida de domingo.

"Que me quieras es como correrse dentro,
como tener el sol en la espalda a las seis de la mañana,
como cazar mariposas con la boca"

A veces soy marioneta de tus ojos,
el equilibrio reside en no mirar allá en tu escote
donde duermen los duendes perversos
que le hacen cosquillas a mi ego.

A veces regresas manchada de lunes.
-Nunca es tarde para empezar de nuevo-
O eso dices mientras cuelgas el abrigo
en la percha de los martes.

Nunca es tarde pero ignoras que yo,
soy cada vez más viejo
y que casi todos los días es mi cumpleaños
y ya no tengo ganas de soplar,
ni para levantarte la falda.

Hoy es miércoles creo
pero te echo de menos
como si fuera jueves o viernes,
los sábados es otra historia,
el paraíso está abierto
las mujeres se vuelven mas fáciles,
yo duermo la siesta
bebo vodka, compro besos
y colecciono nuevas cicatrices.

Deberías verme después de la guerra
u olerme, siempre huelo a muerte.

La muerte huele a perfume barato,
a ropa guardada y a perro de nadie.
La muerte huele a domingo
y a tus ausencias.

"Que me quieras es como secuestrar a la luna
y ponerla en tu boca,
como escribir sin resaca,
como pedirte disculpas
y como el equilibrio"

lunes, 2 de marzo de 2009

Marzo

Marzo se fue por la puerta de atrás

y tu con él,

con la lengua burlona

cogísteis el atajo fácil

el de ignorarme.

Tu preñada de nadie

deshabitaste la luna de tu vientre

y ya tiene tres años

y es hermosamente bella,

tiene tus rasgos y no los míos

y es de lo único que me alegro

de no ser padre.

miércoles, 18 de febrero de 2009

Fue desde entonces que soy ateo

Aquellos eran otros tiempos,
yo ni siquiera respondía por mi nombre,
tan solo recuerdo que me apellidaba tristeza
y que don Anselmo siempre que pasaba lista
acababa colocando una cruz
en el recuadro que me correspondía.

Solamente era capaz de reconocerme
en las cuerdas vocales de "N".
Cuando "N" ponía su melódico acento para llamarme
bailaban entre sus dientes las letras de mi nombre
e inmediátamente después todo mi cuerpo se estremecía,
como si en el cielo de su boca
habitara el mismo invierno.

"N" era lo más bonito que había visto nunca,
cuando te quedabas un rato mirándola
siempre se te ponía cara de eclipse.

( Detrás de cada hombre embobado
siempre hay una luna que brilla)

Indudáblemente "N" era mi luna.

"N" tenía el pelo largo y rubio
y a veces debía dormir mal porque traía ojeras
y al rostro blanquecino como de nieve
lo decoraban constántemente dos colorados en los pómulos
y aquel suspirar profundo envenenando el ambiente
con un dulce aliento a caramelo de fresa.

En ocasiones nos fumabamos un cigarro entre clase y clase,
primero fumaba ella y luego yo,
aquello fue lo más cerca que estuve de besarla.
Otras veces cogía mi mano y se la colocaba sobre el pecho,
pum, pum, pum, pum,
parecía como si dentro tuviera duendes tocando los timbales.

- Esto es amor- Decía.
Pero nunca la crei.

Porque "N" me gustaba más que nada en el mundo,
más incluso que las bolsas de golosinas
que me regalaba mi abuela los domingos por la tarde,
más que el monte de venus de mi prima Carlota
en aquellas noches de verano que dormía sin bragas,
incluso más, mucho más, que la vista que daba al mar
desde aquel mirador que invitaba al suicidio.
Y sin embargo en mi corazón los duendes
no tocaban a ese ritmo.

Al año siguiente "N" no vino a clase,
no había nada tan desolador
como la silla huérfana de su peso,
como el aula sin el olor a melocotón de sus axilas
sin sus braguitas negras asomando
por sus vaqueros gastados.

Don anselmo despejaba incognitas en la pizarra
pero fue un amigo el que me lo contó.

- ¿Sabes quién se ha muerto? Preguntó.
Serenamente como si la muerte
a aquella edad fuera algo previsible.

No hay una pregunta peor que esa,
ni siquiera esa de:

-¿ Me quieres tanto como yo a ti?

Ni la de :

- ¿ Seguro que no le estabas mirando las tetas?

Aquella fue la peor pregunta de mi vida.

- Se ha muerto "N"- Prosiguió.

Todo en aquel instante se hizo silencio
sólo se escuchaba el sonido de mi corazón,
pum, pum, pum, pum,
como si hubieran duendes tocando los timbales.

Ojalá "N" hubiera estado allí para escucharlo
aquello si que era amor.

lunes, 16 de febrero de 2009

Consejos

Me dijeron que el alcohol curaba las heridas,
hasta las corporales
y bebí, bebí.
Mañana empiezo en un centro de rehabilitación
y no tengo ninguna cicatriz.

Me mencionaron que el tiempo lo cura todo
y dejé que las agujas hicieran círculos constantemente,
he perdido no sé cuántos años
y sigo necesitando un hospital.

Me afirmaron que el amor lo sanaba todo
y yo, ya experto en los consejos
los mandé a todos a la mierda.

lunes, 9 de febrero de 2009

Secretos

Yo le dije que a veces me vuelvo loco,
que tengo un pasado escondido debajo de la cama.
Le confesé que me gusta el sexo duro
sin llegar a la sangre pero si la hubiera
también podría absorberla.

Le mencioné que me ponen cachondo los tacones,
que soy fetichista y masoca,
que prefiero las bragas a los tangas,
que saco del dolor placeres distintos
y que alguna vez probé la lluvia dorada y no vomité.

Yo le dije que nunca me desnudaba completamente
que a veces cuando estaba enfermo rompía los espejos
y que jamás estuve sano del todo.

Le hablé de que era incapaz de pisar una hormiga
o de matar a una mosca
pero que podía asesinar a un hombre
con las palmas de mis manos
e irme a dormir como si nada hubiese ocurrido.

Yo le hablé de las mujeres de mi vida,
le enseñé mis cicatrices,el odio,el amor,
le aseguré que a veces
también sabía sonreir,
que esta oscuridad podía ser intermitente,
que había luz en algún lugar de mi corazón
que sólo tenía que besarme.


Yo le dije todo, todo menos que a veces mientras ella dormía
me desvelaba para escribir poemas,
nunca le conté que era poeta y sé que eso
jamás podrá perdonármelo.

lunes, 2 de febrero de 2009

Orilla abierta (felicidades)

Me gustaría besar tu castigada naricita
y limar tu perfil de chica tímida
y follarme todos los dos de febrero
para que no te pesen los años.

Me encantaría acudir a las citas
y devorar tus cajas de bombones
y que la cola del cine
no te parezca una guerra.

Quisiera ser experto en el click de tu sostén
y violar cada uno de tus complejos
y hacerte cosquillas en el alma
con los versos que aún no te escribí.

Y bailar el "semillas en la tierra"
sin tropezar con tus pies,
sin que tu cintura me resulte un abismo,
ni tu boca el diablo.

Adoraría ansiado amor
no derramar más semen anónimo
ensunciándome el ombligo
se que tu le darías otro uso.
Más placentero.

Ya, no digas nada
me basta con tu orilla abierta
y tus piernas cerradas,
esperando que no llueva en nuestros ojos
y yo cumpla solo una
de mis promesas de hombre.

martes, 20 de enero de 2009

No fumar también puede matar, al menos de tristeza

Llueve como si no lo hubiera hecho en el último siglo
y solamente me queda un cigarro.

" Que te vayas es como quedarse sin tabaco un día de lluvia"

Son las doce y Ana sigue durmiendo
bebimos mucho, demasiado,
empezamos con ron, luego vodka,
más tarde aquel liquido verde impronunciable
que mataba quince penas a cada trago.
Yo tenía dos mil quinientas cincuenta y cinco,
y Ana infinito.

La habitación huele como si se hubieran estado
cosiendo heridas durante toda la noche.

Ana ni siquiera se quitó la ropa.

- ¿ Me sienta bien este vestido?- Preguntó.
- No hay nada que te siente mal cariño- Le dije.
Aunque era mentira,
a Ana lo que le sentaba mejor era el desnudo.

La mayor parte del tiempo la mentira
es el atajo más corto a la felicidad.

La lluvia amenaza con no cesar,
lo que antes eran pequeños charcos,
se han convertido en profundos lagos,
me recuerdan a los ojos de mi madre
cuando mi padre se murió por inercia.
También me recuerda a Laura
pero cuando hay sol tambien ella visita mi memoria
y cuando está nublado,
incluso cuando el hombre del tiempo
no sabe que mierda colocar en el mapa
también está ella.
La realidad es que siempre me acuerdo de Laura.

Ana tiene la teoria de que pensar en otra
también podría llamarse infidelidad,
a estas alturas yo debo ser
el hombre más infiel de este planeta.

Desde el umbral de la puerta ella bosteza,
parece que se ha peleado con diez gatos.

- Deberías hacerme el amor y el desayuno por ese orden- Dice.
Hace mucho que no hacemos el amor,
antes cuando ella no se llamaba "amor mío",
ni yo "gordito" todo era distinto.
Diez minutos después ya no tengo nada en el depósito,
ella bebe café y se fuma mi cigarro.

Que la quiero es indudable, ni siquiera se lo reprocho.

En la mesita del salón hay revistas
con cincuenta maneras útiles para dejar de fumar
y ninguna se llama Ana.
Ninguna dice:
"Cásate con una fumadora y que ella se fume tu parte"
Tampoco dice como olvidarse de ninguna Laura,
ni que hacer cuando la lluvia te encharca los pulmones.

- ¿ Qué haces?- Pregunta.
- Pienso-
- Me gustaría saber que piensas, cuando no piensas en mí-
- Créeme, no te gustaría- Le digo.

Ahora es cuando ella pone esa cara
de odiarme parea siempre o hasta que la bese.
Yo la beso. Dos veces.

- Quiero fumar- Exige.

Y mientras me pongo la chaqueta
de las tristezas para siempre
y un relámpago atraviesa la ciudad
yo sin paraguas en una calle sin nombre
busco un estanco abierto.

martes, 13 de enero de 2009

El hombre pez

Lo más bonito,
de las cosas más bonitas de este mundo,
suceden cuando ella se recoge el pelo,
mientras el espejo la devora
en la tele ponen un documental de animales,
dos arañas hacen el amor
y yo, que solo sé follar,
me deprimo.

Me deprimo hasta que ella hace el enésimo imposible
y se introduce en su vestido verde.
El primero de los imposibles fue quererme
a mí que no me querían ni los gatos,
ocurrió en la orilla de la playa,
ella me quitó el cigarro de la boca
y me dió un beso.
-Te quiero- Dijo.
Luego se tiró al agua y nadó contracorriente
mientras yo escribía su nombre sobre la arena.

A veces yo también soy pez
cuando me meto entre sus bragas
y puedo estar tres minutos y veintisiete segundos sin respirar,
luego me incorpora con sus dedos diminutos
y me llena los pulmones con su aire.
Como si fuera un globo.

Eso de su vientre con forma de caracol es saturno,
aunque ella siempre se empeñe en llamarlo ombligo
y la cicatriz de su barbilla es de cuando sonreir
dependía de un columpio
y el antojo de su pubis
con forma de signo de admiración,
eso. eso soy yo,
cada vez que la observo.

Exactamente como ahora que se está colocando
los zapatos de pisar domingos.
En la tele las arañas ya cesaron de jugar al amor,
la hembra tiene sus ochos patas sobre el macho
y se lo está comiendo,
ella da un salto circense y se me sube encima,
elástica, aeróbica, mortal,
me da un mordisquito en la nariz
y es la primera vez en mi vida
en la que no me importaría en absoluto
ser un insecto.

- ¿ Aún no te has vestido? Llegaremos tarde- Me dice.
- Cierto- Contesto. -Justamente tres minutos y veintisiete segundos-
Ella sonríe y mientras se sube su vestido
toda mi piel comienza a cubrirse de escamas.

domingo, 11 de enero de 2009

Rutinas

Quería un poema que se llamara como ella
pero de tanto llamarla "cariño"
había olvidado su nombre.

viernes, 9 de enero de 2009

Alba

Porque todas las mujeres deben tener un nombre,
se llama Alba, porque yo se lo puse,
porque solamente puede llamarse Alba
si tiene esa mirada verde
de arrancar margaritas que siempre dicen si
y porque cuando sonríe siempre amanece en mi pecho.

Y porque ya no me observa ni el maniquí
del escaparate de los jerseys,
aquel anoréxico que siempre va desnudo de ombligo para abajo,
aquel al que todos los hombres solitarios
le dibujamos un coño con la mente.

Por eso se llama Alba,
porque está allí al otro lado de la calle,
esperando como siempre el autobus rojo,
ordanadose el flequillo con la mano izquierda,
mientras sus labios hacen juego con la señal de ceda el paso.

Allí con su pantalón ceñido de zara
de oferta hasta fin de existencias,
haciendo de cuatro losetas mal ubicadas
la más glamourosa pasarela del país.

Por eso se llama Alba porque yo se lo puesto,
porque ya no sabría cruzar este paso de peatones,
si ella no le da equilibrio a mis pisadas,
ni el café del desayuno me sabría tan dulce
si no cuento sus bostezos tras el humo,
o como cruza las piernas cuando se sienta
o ese lunar de su cuello que desea como yo
caerse escote abajo.

Se llama Alba y sin embargo
ni siquiera ella lo sabe.

jueves, 8 de enero de 2009

Cenicienta

Ahora que estoy totalmente solo
me doy cuenta que la soledad
no es tan interesante como aquellas noches
en las que me quitabas el lado de la cama,
o como cuando rozabas tus pies helados con los míos.

La soledad es más triste que masturbarse de memoria,
incluso más, mucho más que pensar en ti.

Siempre me quedará el poder follarme
la inspiración de Walt Disney por cincuenta euros,
se lo gritó su padre antes de salir aquella tarde:

-Si vuelves más tarde de las doce
te convertirás en una puta-

Y ahí la tienes sentada en un sofá rojo
esperando otra copa. La penúltima.
Porque cuando uno bebe siempre es la penúltima.

Se llama cenicienta te lo dije
y tu te limitaste a sonreir
- Nadie se llama Cenicienta
tú y tus cuentos de hadas-

Aún me visita tu sonrisa todas las noches,
los dos hoyuelos esos de tu cara
culpables de que yo te perdonara siempre,
incluso cuando eran las once y media de la mañana
y aún no había tres de besos en el café,
luego hacias aquella melodía en los peldaños,
do, re, mi, so, fa
y yo mis ojos de vagabundo
bailabamos tu ritmo,
debía ser amor que la canción más bonita de mi vida
habitara en tus botitas de tacón.

Los zapatos de cenicienta no son de cristal,
ayer mismo me arrodillé para sacarle brillo con la lengua,
sí, sigo siendo un fetichista,
sigue sin ponermela dura el amor,
es normal que este solo,
que decidieras irte,
que todo lo que quiero se esfume.

Menos ella, mi cenicienta.

- ¿Me quieres? pregunta.
- No tanto- contesto.
Y nos servimos otra copa,
la penúltima.

miércoles, 7 de enero de 2009

Inventario número 4

Huérfano de versos

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Tengo un lápiz huérfano de versos
y un amor que cobra por horas
pero que sabe decir te quiero
en quinces idiomas diferentes
y el francés lo domina con tal profundidad,
que parece que el sena le corre por la sangre
y jamás vió la torre eiffel
ni el arco del triunfo
más que en postales o llaveros
pero su boca sabe al París del erotismo.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una vecina que no usa ropa interior
y no sé su nombre
pero podría dibujar su coño rasurado
en una habitación a oscuras.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una adolescente que me deja mensajes de contestador,
mientras oye una canción
que una vez yo le cante al oído
y sonaba a deseos y a imposibles
y sé su nombre
y no vi su coño
y aprenderá francés
con algún cabrón menos limitado que yo.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una orilla que me espera
con dos pechos de islas,
donde cualquier naúfrago
quisiera perderse eternamente
y espantaría a los barcos a pedradas.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una madre que no es mi madre
pero me llama hijo mientras me arrodillo
a dibujarle un arcoiris entre las piernas
y jugamos a un incesto ficticio
de azotes y castigos.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una diosa tras la ventana
que me censura el ser ateo
y me confieso en la iglesia de sus muslos
que la quiero más de lo que me quiero a mi mismo,
que no es que sea mucho
pero a ella le sobra.

Tengo un lápiz huerfano de versos,
que solo busca una mujer decente
para empezar de cero
aunque ese número siempre me recuerde
a los pezones de Daniela.

sábado, 3 de enero de 2009

Golfa



Si fueras una canción
serías "golfa" de extremoduro
pero no lo eres
una canción me refiero.