lunes, 29 de junio de 2009

Te llamaré desnudez- SARA ALVAREZ

Te llamaré Desnudez.
Y sentirás mi súplica impúdica
que vierte nidales en la redondez del ombligo
cuando mi lengua pagana te postre blasfemo.

Te llamaré Desnudez, la de la rosa grana y viva,
que fértil cubre con su jadeo de pétalo
aplacando mis ansias de savia y vida;
pero no te importe, no, da igual como te llame:

(Desnudo, Amor, Musgo, Ave)

Tú, Eres:
la fertilidad de mis ojos atrincherados,
el sigilo que acurruca mi piel para hacerla tálamo,
la balada que a mis pies nunca fue cantada,
la brisa que sueño antorcha bajo mi blusa.
Eres Tú, retenido suspiro- La Fuente de mi vida-





Murió el 23 de junio, yo me he enterado hoy y he sentido que además de una maravillosa persona también se ha muerto un poco la poesía.

Descanses en paz.

lunes, 22 de junio de 2009

Respirar

Ahora lo único que tienes que hacer
es echarte sobre mi pecho y oirme respirar.

Me da igual que digan que correr es de cobardes,
yo corro, huyo, me ausento,
persigo a colegialas de cuarenta y cinco años
porque yo no tengo límites... ya lo sabes.

Quizás la zoofilia, no se,
aunque también amo a mis peces
y a mi perra,
yo tengo una perra no se si lo sabes
se llama truco y es mágica,
(entiendo que es un mal apodo para una perra)
aunque a veces le digo tu nombre y también viene
y se tumba bocarriba para que le acaricie el vientre.

Yo soy peligroso deberían encerrarme
en una de esas prisiones de máxima seguridad,
lejos de tus brazos que son otra cárcel
de donde es fácil salir.

Te digo te odio y me sueltas.

No tienes porque creerte todo lo que salga de mi boca.
Yo soy un hombre joder.
Aunque me de por llorar como a un niño
si te escucho triste al otro lado del teléfono.

Quiero que llueva y estar condenado
a ochenta años a la sombra de un paraguas,
de ese tuyo con lo colores del arcoiris
y comerte la lengua para que no digas palabras feas.

Cabron, niñato, estúpido, cerdo.
Todo me queda como un traje hecho a medida.
Como si fueras costurera ¿lo eres?
cóseme la piel a la tuya
y no me dejes caer
ni cuando pierda el equilibrio.

Dicen que correr es de cobardes,
corro, huyo, me ausento
y siempre acabo contigo en el mismo lugar.

Ladras que me quieres,
te pones bocarriba
y te acaricio el vientre
y los labios.

Hoy no te odio, estas terriblemente guapa cuando sudas
y decoran tus pómulos gotitas brillantes
como si la lluvia atravesara las paredes
y yo quiero picarte como una avispa
y quedarme dentro.

Ahora lo único que tienes que hacer
es echarte sobre mi pecho y oirme respirar.

viernes, 12 de junio de 2009

Si la luna solo fuera un satélite yo no sería un hombre triste

La primera vez que la vi
llevaba coletas de séptimo de egb
y una rebeca a la que se le hacían bolitas
y los dedos afilados como de hacer
aviones de papel los domingos por la tarde.
Su cabello le hacía un tirabuzón imposibe
y tras él otro, para acabar sostenido del aire
burlándose del poniente.

"Podrás levantarme la fada pero no me moverás ni un pelo"

Y así era, tanto que sus braguita eran rojas.
Exactamente como el color de mi cara
aquella tarde que llovió para nosotros
y con aquella vocecita de salvar a las focas del ártico dijo:

- Hola me llamo Luna.
Era obvio.
Nunca una madre había estado tan acertada
colocando un nombre,
desde que la señora Petra
(la mujer más fea del pueblo)
le puso a su hija Soledad.
Pero aquello era otra historia.

Recuerdo aquel olor a chicle de melocotón
que desprendía de su boca,
pensé que comerme aquella fruta
sería como besarla
pero nada que ver.

Una vez le dije
- Cuando te acercas maldigo todos mis parpadeos-
Ella sonrío, en aquella sonrisa
cabían veinticinco duendes verdes haciendo piruetas.
Pensó que era poeta y me besó
y luego de repente se hizo de noche.

Aquello sin duda era el amor
la amnesia completa sobre los rélojes.

Un día se marchó,
porque todo lo que tu quieres mucho, mucho, mucho,
siempre se marcha.
Aunque se llame Luna y le brillen los ojos
cuando atardece en el horizonte,
aunque salve a los insectos de la lluvia
y le cupiera entre sus dedos toda mi vida,
aunque de los buenos días en autobuses autistas
y tuviera una colección de peces de colores
que le habitaban en el vientre.

Aunque dijera "para siempre"
y aquello de envejecer juntos y peinarme las canas
si al final la alopecia se apiadaba de mi autoestima.
Aunque te quiera, aunque la quiera, se va,
aunque se llame Luna.

Y si ella que era todo puede morirse
¿ Que será de nosotros?.

lunes, 8 de junio de 2009

Memoria de elefante

No deberías fingir los orgasmos,
si ya sé, lacie heart lo hace pero a ella le pagan,
además es rubia y tiene derecho,
no me importaría en absóluto que Scarlett Johansson,
me tatuara el cuerpo de mentiras,
o aquella otra rubia que se desnudaba
con un implacable estilo
en aquel anuncio de perfume.....
Joder no recuerdo su nombre.
Da igual.

Pero tu no eres rubia
y además te quiero.
Me gusta cuando te estiras por las mañanas
"crack" y te cruje la columna
como si fueras de porcelana
y ese olor a muerte y tragedia
que se te incrusta en el pecho
cuando se levanta el poniente.
Algún día olerás como la rubia del spot
si recuerdo tu próximo cumpleaños.

Cinco de marzo, cinco de marzo, cinco de marzo.

Me jode no recordar algo,
que esté aquí golpéandome la cabeza,
ahora tengo su desnudo colgando de una neurona
se llamaba.......... en la punta de lengua
.... Ni idea. Da igual.

En fin a lo que iba a ti te quiero,
me entusiasma el mágico "click" de tu sujetador,
o cuando te pones el flequillo del otro lado,
cuando cantas en la ducha y retumbas en los azulejos.
O esa sonrisa aérea de ave del infierno
que nunca se atreve a alzar el vuelo.
Tienes peces en los muslos que parecen cicatrices
y heridas en una pecera de vodka y sudor.


A veces no puedo dormir
me da insomnio no hallarte en el colchón,
me besas en la sién y te marchas,
no es suficiente.
Arrastro mi pies por la casa cojeando tu ausencia,
hay una frase en el espejo del baño
"Te quiero todavía" Eso pone.
Adoro que te manches el dedo de humedades
y le pongas los acentos a las letras del cristal,
espero que el "todavía" se agarre a mi sombra
y no la suelte. Nunca.

Ni cuando Mónica dice que ella si que me haría feliz
que tiene la receta contra mis fracasos
Normalmente no la creo. Otras si.
Luego me quito su aroma con agua tibia
y vuelvo a tu boca.

Navego hacía la habitación violeta
y recojo un suicidio del escritorio,
cualquier escritor indigno tiene mil formas de matarse,
mi preferida es lanzarme desde tu vientre
a tus zapatitos de tacón.
Puto y fetichista.
Ese soy yo.

Pero te quiero,
aunque no te baste
y me mientas
y sueñes despierta con un hombre
que no se haga el poeta cuando divisa algún mar.

Ahora ...joder ... se llamaba
Charlize Theron.
Por fin puedo dormirme
Buenas noches.

martes, 2 de junio de 2009

Balas de aire

1
-Lo triste, lo absurdo, la realidad, es que por muy buen poeta que seas solamente todos se pondrán de acuerdo si te mueres. Es morirte y comienza la lluvia de elogios. Con lo hermoso que sería poder leer aquello que piensan de ti cuando aún tiene sentido.

Sólo Billy pone de acuerdo a todos, pero Billy no está vivo ni muerto, billy es un espíritu bendito, que nos castiga dulcemente nuestros intentos.

De vez en cuando dice:
- Eh así se escribe como si nada.

2
Como si nada eso es, porque si tienes un buen verso y lo quieres usar de trampolin o exprimirlo como a una naranja lo jodes.

Yo tenía uno genial:

Voy a lanzarme al mar de tu coño.

Pero no lo escribí, lo hice.

Es muy dificil hacer un poema con la lengua, al final siempre me falta el aire.

3
Lo bueno es que el poeta no se muere nunca, si escribes luego será tu poesía la que hable por ti. Deberiais tener cuidado con vuestros versos.
Algún día solo sereis tinta.

4
Una de las personas más importantes de mi vida es mi vecina de arriba que tiene ochenta y muchos años y todavía me llama con diminutivos, el día que se muera y no antes yo me haré hombre.

5
Yo pienso que el 90 por ciento de los ginecólogos son gays.

6
También pensaba que Laura nunca iba al water, algo tan bonito no podía hacer cosas tan feas.

7
Y que te quiero para siempre duraba toda la vida.


8
Siempre que me masturbo no pienso en ella, pero siempre que pienso en ella me masturbo.

9
El único modo de evitar la guerra es follar. Después del acto y sólo después de él se consigue la paz absoluta.
Todos los que empiezan las batallas son impotentes.
O ginecólogos.

lunes, 1 de junio de 2009

Imaginaciones

¿ Te imaginas que me pongo frente a ti y te digo que te quiero?
¿ O que me me miro en tus ojos y me veo guapo?

¿ Te imaginas que toco mi piel como si no fuera mía.
como si te hubiera pertencido desde siempre?

¿ Te imaginas que trepo por tus tobillos como un gato abandonado
y me instalo allí donde el mundo parece bello
o me cuelgo de tus pechos como si fuera dos cielos
y tus pezones dos nubes?

¿ Te imaginas que te poseo contra la pared
y coloreo tu techo de estrellas fugaces
que mueren y resucitan en tu boca?

¿ Te imaginas que follamos hasta que el amanecer
se clave en los relojes de las despedidas?

¿ Te imaginas que te humedeces bajo las sábanas y mi lengua
echa horas extras al oeste de tu pubis?

¿ Te imaginas que nuestros caminos se cruzan por fin
y tus pisadas y las mías se lamen los talones?

¿ Te imaginas que nos vemos de una vez por todas
y cumplimos nuestros sueños?

Dime, ¿ te lo imaginas?
yo si y creo
que necesito otra ducha.