Helen

A helen por tanto semen derramado


Si la poesía fuera un arma,
tú estarías desnuda y yo en la cárcel.
Porque no hay nada más culpable que mi verbo
cuando se conjuga en ti.

Los dos sabíamos que la poesía empezaba al primer portazo
pero ni idea de que la soledad oliera
a timotei anticaspa en la almohada.

Por eso cuando te fuiste,
tuve que meterte en papel cuadriculado,
te sentaban bien las líneas azules
y esta caligrafía con parkinson de pensarte,
los puntos de las ies te bailaban en la boca,
las eses pluralizaban tus virtudes,
las uve dobles se murieron por falta de uso
y las h nunca más fueron mudas.
Aún se oye el eco de tu nombre.

Claro que yo dije:
“El amor es aquello que le sobra al sexo”
y ninguna mujer soporta eso, bueno si Marlene
pero Marlene ya solo es una postal
con vistas al mediterráneo
con un te echo de menos escrito al dorso
a lápiz para que no me lo crea.

Te fuiste y sin embargo
no hace más de cien palabras que acabamos de follar,
fue en la estrofa cuarta
me mordías el pezón derecho
mientras tu pelvis hacía círculos
imposibles en el aire,
horizontales asesinas en mi pecho,
verticales incoherentes en mis labios.

Me gusta tanto cuando te vuelves geometría,
de hecho siempre fuiste
mi triangulo equilátero favorito
y sabes que nunca nadie te dirá algo tan hermoso.

Los dos intuíamos que serías poema
cuando no te encontrara en el café de la mañana
pero ni idea de que la soledad
empezara con tu ausencia.

Por eso este poema se llama Helen,
porque duermo solo
aunque no haga mas de doscientas palabras
que acabamos de follar.