Billy macgregor "El poeta autista"

El primer poema que leí de Billy fue en mundopoesia, por casualidad, como casi todas las grandes cosas que pasan en la vida. Se titulaba "Vocabulario acrobático", no siempre pero la mayoría de las veces uno descubre el talento a la primera, no creo en las varitas mágicas, o sea que haya alguien capaz de hacer un par de poemas excelentes y todos los demás mediocres, como tampoco lo creo a la inversa, primero sentí envidia, sana o insana vete a saber, yo nunca he llegado a saber diferenciarlas, asi que me fui a los demás poemas que tenía y pum, directo al cerebro un puñetazo tras otro.

De las cosas que más me sorprendían era los pocos lectores y comentarios que tenía, luego lo fui entendiendo un poco, Billy escribe por que le sale, deja su firma y se va, no comenta a nadie o a casi nadie, no da ni espera, como vivir dentro pero en constante fuga de todo, también quizás de si mismo.

Conmigo personalmente se ha portado bien las pocas veces que he tenido la suerte de dialogar con él, es como sus poemas, ni más ni menos, grande muy grande.

El poeta que mejor dice te quiero de todos y apenas deja ver un ápice de romanticismo, el ve, mientras la mayoría nos esforzamos en mirar.

Como decía el primer poema que leí de Billy fue "Vocabulario acrobático"


En el ojo del pescado muerto,
-conjeturo-,
se reflejan los caballos que galopan por el filo de mi plato de lentejas.
Hoy hace un día tonto, no se,
como extraño,
Un día alacrán como con forma de pirámide invertida o de bistec con patatas,
poco hecho.
Por supuesto,
llueve.
Y entonces la nostalgia se mete en mis zapatos,
y camina por mí hacia el escritorio,
de esta habitación baldía, en la ciudad de Oslo:
“Querido diario:
Hoy he vuelto a beber...”
He estado toda la mañana espantando con la mano tiburones de mi cara.
Muerden de a poquito la piel de los párpados, y al oído,
blasfeman contra la Santa Madre Iglesia.
Vestido de uniforme,
salgo a la calle,
y la calle,
me traga.
Aún me tomaría otro Jack Daniels.
Puedo escuchar como mis corneas se agrietan, y se rompen.
Llego al trabajo.
Mi primer cliente tiene voz de mermelada,
como si nunca hubiera roto un plato:
-Ave María Purísima...
Doble. Un Jack Daniels doble.
-Sin pecado concebida...


Desde entonces soy lector asiduo de sus versos, también de su prosa, en muchos comentarios acusan su poesÍa de ser demasiado prosaica y a su prosa de ser demasiado poética, hay gente que vive de la queja y necesita descargarla en algún sitio.

Seguramente Billy seguira sin hacer mucho ruido y jamás publicara un libro y mi pequeña estatnteria estara huérfana eternamente de su talento, yo personalmente pienso que si en los institutos en lugar de seguir anclados en los siglos anteriores algun alma caritativa dejara leer poemas como este:




RAPSODIA


Cuatro de Septiembre del setenta y cinco.

Mientras “A lo mejor” no sea más que una candidatura, y a diario,
tomo asiento en la terraza de una brasserie de Saint-Germain frente a Loulou de la Falaise-Prêt-à-Porter y complementos -,
pido una taza de Jamaica Blue Mountain,
y camuflado tras una novela de McCullers, imagino que Cloé
-no puede llamarse de otro modo-,
se vistió hoy de azul cobalto sólo para mí.
A lo mejor,
una vez cualquiera me atrevo a pegar la nariz a los cristales de la tienda, y se lo digo:
“Hay más vida en tus tobillos, que en toda la Provenza.”

Diecinueve de Octubre del ochenta por la tarde.

Por cierto, soñar, me cuesta siete francos y,
si pasa el músico ambulante,
tres más por tocar La Vie En Rose.
Cierro los ojos y nos veo danzando calle abajo hasta orillas del Sena,
y en el Sena... ¿Sabrá a beso un beso de Cloé?
Una vez Madame Anaïs, la puta más vieja de Paris, me dijo que los besos,
que no saben a besos no son besos de verdad, sino otra cosa.
Yo quiero que los besos de Cloé se me claven al cielo de la boca,
como Excálibur de hundió en la piedra, o la quijada de asno en Abel.
Abro los ojos, y otra vez es otoño.

Veinte de Abril del noventa, muy temprano.

Cloé no tiene simplemente que hacer nada, para estar más bonita que ninguna.
Como pasa un tren de largo por la niebla y el cabo de un cuchillo por la frente,
pasó todo este tiempo el tiempo por Cloé,
sin mellarla ni un centímetro, sin distraerla siquiera de sus cosas,
como pasó por Dorian Gray, o por un Borgoña del setenta y ocho dormido en la penumbra.
De puntillas.
En lo inhumano de Cloé está el milagro de amarla como a Ishtar,
y en el borde de sus labios, el final de mi camino.

Hoy, mañana, y el otro, los días más tristes de mi vida.

“Cerrado por traspaso”, eso decía el cartelito.
Se fue sin pronunciar una palabra, tan Cloé.
Pero aun me siento donde siempre me he sentado,
y aunque la tienda sea ahora un establecimiento de bebidas,
sigo mirando al otro lado de la calle camuflado por la prensa parisina,
imaginando que, con la nariz pegada a los cristales,
Cloé me contesta: “Y tú, el amor de mi vida”.
Bastián, el camarero, poniéndome la mano sobre el hombro,
también echa de menos otros tiempos:
“Cuando pasaba un músico ambulante por aquí, y en aquel escaparate ¿Recuerda Monsieur Xavier?,
había un maniquí que parecía estar, vivo”



La poesía ganaría muchos adeptos incluso podiamos salvarla.


Que lo mismo un día resucita Neruda y se pone a escribir en un foro cualquiera y no le apalude ni Dios.


" Escribir no es como ir a por tabaco" Me dijo una vez,. Dijo otras cosas pero quizás no debería usarlas por aquí y me las guardo en una de estas neuronas que aún se niegan a morirse de olvido.


De Billy puedes leer cualquier poema, ninguno te dejará indiferente, nunca decpciona y a veces hasta se inventa hormiguitas y te la coloca en la espalda y todo gratuito. Un verdadero lujo.

Dejo tres poemas más de su autoría por aquí, la dirección de su blog es: http://elcomepiedras.spaces.live.com y para leer mas de su poesia pueden visitar mundopoesia, libertad8 o editorial alaire, su alias billy macgregor.


DE LOS MUERTOS, MICAELA NO HABLA MÁS QUE CON LOS MUERTOS

El día que alcanzaron a Sasha,
y Micaela apareció de la nada en mitad de la calle,
no hubo un solo soldado al que no le temblara el fusil entre las manos:
“¿Es que ninguno de vosotros va a acordarse nunca de su madre en esta guerra de mierda?-aún tenía el cabello rubio como el trigo.
Pues no. Ninguno.
Era la guerra.
Cuando uno está matando gente no se acuerda de su madre.
Ni de lo bueno que era para la tos la miel con limón y para el pecho,
la pomada de eucalipto.
Y lo más bueno era que era mamá quien era lo bueno de la pomada de eucalipto.
Tan bueno que a veces tosías de mentira,
para que ella te frotara con aquella cosa fría y con olor a menta.
Y luego venía un beso.
Y eso era lo mejor.
Lo mejor de lo más bueno...

De los muertos, Micaela,
no habla más que con los muertos.
Lloran, se ríen...se echan mucho de menos.
Aunque nunca les dice, que a menudo,
quiere parar el mundo con sus manos y ponerlo a girar en sentido contrario hasta que todo fuera como antes.
Como antes de Milosevic,
de los niños llorando y los cadáveres tirados por el suelo.
Como antes,
cuando había más platos en la mesa,
Y Sasha podía pasear por Sarajevo su magnifica sonrisa.

SIEMPRE QUE ME PIERDO CAMINO DEL CIELO
Dieguito Morales Arechito “el Chato”, yo,
que soy capaz de arrancar un árbol con las manos,
comerme una vaca,
y mear a quince metros de distancia,
No tengo huevos de decirle a mi hijo Raulito,
que el cielo no existe.
Porque mamá esta en el cielo.
Se lo dijo la yaya, y el abuelo, y además,
mamá siempre decía,
que las personas buenas, “cuando...cuando...,
cuando lo que tu ya sabes...,
van al cielo”.
Raulito qué iba a saber.
Raulito na más que sabía,
que el cielo era azul, y por dentro,
como de espuma de afeitar, o algo.
Ayer me preguntó otra vez que si al cielo, se puede ir andando, o qué.
Porque la echa de menos.
Se me quedó mirando y yo,
Dieguito Morales Arechito “el chato”,
doblegué mis huesos a su antojo,
hasta que cupe en la palma de su mano y,
me inventé un atajo al cielo ese que dice.
Al final nos perdimos,
y acabamos en una heladería de la calle Calatrava.
Hoy, como es Domingo,
seguramente el cielo esté cerrado,
así que iremos a ver si a Harry Potter,
ya le ha crecido el vello púbico.


UN COLLAR DE CÁSCARAS DE HUEVO

Nunca nadie me ha querido. Así que no debo ser tan buena y maravillosa...
Pero yo,
creí,
que él,
era,
diferente.
Y lo es, es más bonito.
Y más tonto.
Y más o menos me quedo con las ganas de quererlo más y más que a nadie o nada de este mundo,
y si existen,
de otros.



Más que a todo.




Porque todo eso lo amo.
Aunque sea hombre-gato:
“Soy una mina anti-personas,
si me tocas,
te arrancaré los brazos y las piernas.
Soy un Tsunami,
te arrastraré tierra adentro hasta el desierto,
y el Sol se comerá tu lengua y tus pestañas.
Soy,
espeluznante.”
Eso me dijo.




Y ahora, sin él,
soy cenizas.



Nunca le he mordido la nariz.
Ni los dedos de los pies.
Nunca le he dicho que en el fondo,
me gusta que me llame “Mi gordita”.



El tiempo podría detenerse, aquí, en las tres de la tarde.
En las tres de la tarde del día que inventé,
que a lo mejor,
cuando Manuel salga de la fábrica,
me cuelga del cuello un collar de cáscaras de huevos,
y en una curva muy cerrada hacia la alcoba,
se me mete dentro.