Inventario número 4

Huérfano de versos

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Tengo un lápiz huérfano de versos
y un amor que cobra por horas
pero que sabe decir te quiero
en quinces idiomas diferentes
y el francés lo domina con tal profundidad,
que parece que el sena le corre por la sangre
y jamás vió la torre eiffel
ni el arco del triunfo
más que en postales o llaveros
pero su boca sabe al París del erotismo.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una vecina que no usa ropa interior
y no sé su nombre
pero podría dibujar su coño rasurado
en una habitación a oscuras.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una adolescente que me deja mensajes de contestador,
mientras oye una canción
que una vez yo le cante al oído
y sonaba a deseos y a imposibles
y sé su nombre
y no vi su coño
y aprenderá francés
con algún cabrón menos limitado que yo.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una orilla que me espera
con dos pechos de islas,
donde cualquier naúfrago
quisiera perderse eternamente
y espantaría a los barcos a pedradas.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una madre que no es mi madre
pero me llama hijo mientras me arrodillo
a dibujarle un arcoiris entre las piernas
y jugamos a un incesto ficticio
de azotes y castigos.

Tengo un lápiz huérfano de versos
y una diosa tras la ventana
que me censura el ser ateo
y me confieso en la iglesia de sus muslos
que la quiero más de lo que me quiero a mi mismo,
que no es que sea mucho
pero a ella le sobra.

Tengo un lápiz huerfano de versos,
que solo busca una mujer decente
para empezar de cero
aunque ese número siempre me recuerde
a los pezones de Daniela.