Puta

Debe ser primavera por más que el invierno
disfrace el cielo de luto
como si se hubiera muerto un ángel.
Debe ser primavera mes de las flores,
tú estás:
(a ver como decirlo sin ofenderte)
más puta,
si eso es, más puta.
La palabra puta me gusta
encierra tanto amor como la palabra vida,
-Puta te quiero-
No me digas que no suena hermoso.
Yo jamás he pagado por follar,
no porque mi físico sea atractivo y no haga falta,
ni siquiera por el dolor de las mentiras,
-Veinte minutos cariño y procura correrte-
Ni siquiera por las prisas,
en veinte minutos yo
me corro dos veces,
tres si se llama Laura,
cuatro si me insulta,
cinco si me pega
o me muerde
o me araña.

Pero yo no voy con putas por más que sea primavera
el mes de las flores,
por más que las putas huelan a perfume francés,
y dominen ese idioma como si no tuvieran dientes,
a pesar de que la palabra puta sea mi favorita
porque encierra tanto amor como la palabra vida.
-Puta te quiero-
Yo no voy con putas porque ahora estoy contigo
mi puta de nadie.

Yo sería puta si no fuera hombre,
ni siquiera sé si soy hombre
o soy puta
por que yo me vendería por amor como tú,
hoy estaría de oferta
valdría cien besos
cincuenta con lengua,
y un mordisco en la espalda
y un paseo por la playa,
un helado de fresa y un café con tu azúcar.

Porque tu eres la flor de los prostíbulos,
la princesa de los callejones oscuros,
la mujer más bonita del mundo.

Creo que debo salir de este poema
o me voy a morir de romanticismo.



*Del poemario "El muñeco del paso de peatones me mira raro"